Он чуть отстранился, чтобы иметь возможность видеть ее всю. Сегодня на девушке был просторный джинсовый сарафан, застегнутый от горла до пят медными чеканными пуговицами — дерни за отворот, и он покорно распахнется, обнажая манящее тело, ничем больше не стесненное. А больше на ней ничего и не было — это не могла скрыть даже грубая джинсовая ткань.

«Я ее сейчас придушу, — подумал Врублевский. — Лицо невинного ангелочка, а глаза кошачьи, ненасытные… Бедняга Сидоровский, знал бы он, что на самом деле представляет из себя его жена… Или знает? Впрочем, мне это неинтересно. К тому же, этот засранец грозился меня посадить… А ведь, положа руку на сердце, она мне нравится… Неужели я и вправду так похож на дикаря? Тарзан Врублевский. Хм-м…»

— Ты его боишься, — повторила она, присаживаясь на краешек стола и опираясь ладонями о столешницу таким образом, что платье готово было расстегнуться само по себе. — О трусливых варварах я еще не слышала. Ты будешь первым… Ты не дикарь, ты — мелкий воришка, мечтающий украсть свой кусочек сыра тихо и незаметно, как мышка, ты…

Он шагнул к ней и, обхватив ее голову руками, заглянул в глаза. Она закусила губу, отвечая ему взглядом вызывающим, дерзким и вместе с тем просящим, ожидающим…. Одной рукой он скользнул по ее шее, добрался до затылка, пропуская пряди густых волос сквозь пальцы, проводя по всей их длине… И одним резким движением намотал их на кулак, запрокидывая ее голову назад, второй рукой рванул отворот платья, распахивая его по всей длине. И…

— Ты только не подумай ничего такого, — сказала она, стоя перед зеркалом и не стесняясь своей наготы, расчесывая спутавшиеся волосы. — Вообще-то, я не такая…

Заметив в зеркале ее ожидающий взгляд, он утверждающе кивнул:

— Конечно, «не такая».

— Нет, правда. Такое со мной впервые.

Он опять кивнул.

— Вообще-то, я люблю своего мужа, дом…

Он кивнул как можно выразительнее и понимающе.

— Он очень хороший, мой муж. Умный, честный, правильный…

Врублевский прикурил сигарету и понимающе покивал.

— Еще раз кивнешь, и я тебе всю морду расцарапаю, — не меняя интонации сообщила она. — И это не тебе говорю. Я себя понять пытаюсь.

Он по привычке кивнул, но тут же спохватился и безразлично пожал плечами:

— Мне все равно.

— Я знаю, — спокойно сказала она. — Иначе и быть не могло… Просто Сережа всего себя отдает работе, а мне не остается ничего. У нас даже детей нет. У моей сестры дочке уже три года, а у нас все нет. Я все время сижу дома одна. Его нет днем, нет вечером, нет утром, а бывает — и ночами пропадает. Кому это нужно? Людям? Они его матюгами кроют. Стране? Чихало государство на преданность. Мне? Да уж… больше всех. Видимо, только ему самому. Чтобы что-то доказать себе, почувствовать себя мужчиной… А может быть, это его принципы, его убеждения, его жизнь… Но тогда, где я? В том крохотном уголке его жизни, что называется «дом»? Чтобы осознавать, что где-то тебя ждут? Но ведь и это тоже — для него. А что для меня? Я сидела одна и придумывала себе… всякое… А когда увидела тебя, даже удивилась — до чего ты похож на человека из моих фантазий…

Он задумчиво кивнул. Наташа задержала на нем взгляд, невесело усмехнулась и, накинув платье, присела на подоконник, обхватив колени руками.

— Наверное, ты думаешь, что мне просто надо выговориться, самооправдаться, как и всем прочим, только что выскочившим из чужой постели шлюхам?.. Может быть, и надо… Я ведь действительно никогда ему не изменяла. Но я устала. Я очень устала, Володя. Я много раз пыталась поговорить с ним… Все бесполезно, для него работа важнее чем я. А я — живой человек, мне нужно внимание, мне нужно время, мне нужно… Тебе, наверное, скучно меня слушать? Пришла без спроса, неизвестно чего хочет, несет какую-то чушь… Да?

Врублевский опять пожал плечами.

— Я пойду, — сказала она. — Муж вернется домой, а меня нет. Что ж, варвар, ты был хорош… Если б ты при этом не был таким… варваром…

«Железная логика, — подумал он. — Но и на том спасибо».

— Ты ничего не хочешь сказать мне на прощание? — спросила она. — Так и будешь молчать, пожимать плечами и глубокомысленно кивать?

Он подумал и сказал:

— Пока.

— Какая же ты все-таки скотина! — с чувством произнесла она, — Порочная, бессердечная, циничная и похотливая скотина!

Она перебросила через плечо ремешок сумки и быстрым шагом направилась к выходу. На пороге обернулась:

— А туфли по-прежнему — с тебя! — и с грохотом захлопнула дверь.

«Сколько же мне за них отрабатывать?» — устало подумал Врублевский. Поднялся с кресла и, подойдя к зеркалу, посмотрел на свое отражение:

— Ты — порочная, бессердечная, циничная и похотливая скотина, — сказал он сам себе. — Животное, пират, дикарь и варвар. Тебя хотят посадить, или, на худой конец, выкинуть из города. Ты — живое воплощение порока, и ты должен ей туфли… М-да…

Он взъерошил волосы и вздохнул.

— Сколько живу, столько узнаю о себе нового. С тех пор как я перестал уважать женщин, они мной заинтересовались… Это что — какая-то форма мазохизма? Или это для них — препятствие, которое надо преодолеть любой ценой? Чем больше женщину мы любим… Какой опытный поэт был, а? Может быть, мне перестать уважать деньги? Да нет, их-то как раз надо добиваться… Что ж, начнем с легкого флирта…

Березкин слушал молча, не перебивая и не задавая уточняющих вопросов. Это тревожило Врублевского, наводя на мысль о том, что его самые худшие опасения оправдались, и ни проект в целом, ни его отдельные эпизоды Константина Игоревича не заинтересовали. Березкин сидел в кресле, чуть навалившись грудью на стол и отрешенно глядя перед собой, по привычке барабанил пальцами на столешнице какой-то марш. Наконец Врублевский не выдержал: