Болевой порог
Читать

Болевой порог

Стихи и поэзия

:

поэзия

.
Аннотация

«Из зыбучих песков повседневного гула сплошного…»

Из зыбучих песков повседневного гула сплошного, Из болота дневной суеты, где не вспомнишь лица. Проступает тоска обреченности чуда ночного, Неизбежность трагических судеб и после конца. То, что было, как радость – рассыпалось пылью и тленом, То, что раньше питало – теперь, как духовная ржа… Больше ты не ведешь счет потерям, «победам», разменам – Одиночеством все поглощается, даже душа. Выбираясь из мертвых пространств через боль, через муки, Ты находишь покой на краю неземной тишины, Где не смеют звучать инфернально-банальные звуки… Где ты жив – безымянный изгнанник погибшей страны.

«Ну, а вдруг, ты все-таки приедешь…»

Ну, а вдруг ты все-таки приедешь В самом невозможном светлом сне… Так, как будто ты со мною бредишь Вместе, в одинокой тишине. Сделав легче тяжесть жизни этой Ненадолго, до рассвета лишь, Ты шагнешь, как будто бы с портрета, По ночным придешь высотам крыш. Здесь теперь мне нужно так немного… (Память четко слышит слово «нет»…) Рад, что ты мне снишься, недотрога, Сквозь туман и дымку дальних лет.

«Помню, как надо добро сотворить…»

Помню, как надо добро сотворить В рамках бесовской системы. Вот разучусь-ка и я говорить На неприятные темы. И ничего, что добро поперек Горла тебе это встанет… Это всего лишь наглядный урок, То, как души и не станет. Будешь ходить, улыбаться, играть, Годы и годы без счёту. Надо ж во имя вещей умирать, Чёртову сделав работу.

«Это – послушанье. Это раз…»

Это – послушанье. Это раз. Это неприятности в квадрате. Это боль, что любит так некстати Искры высекать из темных глаз. Это – «марш-бросок». И это два. Люди, поезда и электрички. Это нехорошие привычки: Правду с Ложью видеть сквозь слова. Это – осмысленье. (Это – три), Странного общения с тобою. Вот и все: и я опять с судьбою… Вслед за нами гаснут фонари.

«Я лишний валет из случайной колоды…»

Я лишний валет из случайной колоды, Мне ваша игра так странна. И снова глоток обреченной свободы – Ночные мгновенья без сна. И в этом простом безобразном раскладе Я лишний, но грустный игрок. Скажи мне, ты разве осталась внакладе, К чему твой досадный упрек? От чистого сердца (банальность, но все же), С тобою всегда говорил… Любил безнадежно, до срывов, до дрожи, Зачем-то все это открыл… Тебе это было, похоже, не нужно. Прости, я иначе не мог… А маски и позы я к ним равнодушно Отнесся, и был слишком строг. Что ж, мы разошлись по своим комнатушкам, Отмечены разной судьбой. Теперь я узнал: мое чувство – игрушка, И так понималось тобой.

«Нам не хватает чуткости порой…»

Нам не хватает чуткости порой, И честности, и тонкости душевной… Но искренность ты сделала игрой. Фальшивкой: бесполезной, злой и нервной. Хотя в забвенье тянет без следа, Хоть ты давным-давно меня забыла Я голос твой услышу, как всегда… И вспомню то, что не было и было…

«За твое неизменное“нет”…»

За твое неизменное «нет» Несказанно тебе благодарен. Ты была, без сомненья, в «ударе»… Только время стирает твой свет, Напуская холодную тьму, Как забвенья вселенной завесу… Впрочем, всё отправляется к бесу – Ироничному ясно уму. И за выбор дорог или слов – Беспощаднейший вексель к оплате Бог-судья вдруг предъявит некстати… Разломав карусель наших снов.

«Сделать все ни за что не успеем…»

Сделать все ни за что не успеем, Усмехаясь безрадостно, зло… Ни пред мы чем уже не робеем Знаем только, как нам «повезло», В этой чертом заклятой эпохе, И в заброшенной Богом стране… Строчки мы собираем, как крохи В бесконечно-чужом полусне. И пускай инструмент мой расстроен, (И отмечен печалью греха). Я отчаянно, в общем, спокоен, Наслаждаясь чеканкой стиха…
в официальном магазине Литрес