Шрифт:
Починю салазки,
Напишу я Сане -
Голубые глазки,
Мол, готовы сани.
Припев.
И что наша, мол, горушка
Нынче вовсе молодушка
............
Только есть другие горки.
Ох, как горько.
Припев.
СВЕРЧОК
За печкой в углу зола на полу,
И пыль на стене, и крючок.
На этот крючок повесил сверчок
И скрипку свою и смычок.
На цыпочки встав, и скрипочку сняв,
И лапкой смычок ухватив,
Вечерней порой он занят игрой,
Он учит какой-то мотив.
Но что-то не то, и что-то не так
На скрипке выводит смычок.
Как будто пустяк, но с этим никак
Не может смириться сверчок.
И трудный мотив сто раз повторив
Грустит он: - не вышло опять.
Но завтра сверчок возьмет свой смычок
И снова будет играть.
За печкой в углу зола на полу
И пыль на стене, и крючок.
На этот крючок повесил сверчок
И скрипку свою и смычок.
СЕМЕРО СЛОНОВ
Семерых слонов имеет господин,
Сверх того восьмым он обладает.
Семеро дики, восьмой ручной.
Он за семерыми наблюдает.
Припев: Рысью побыстрей,
Ни пня не оставлять в лесу.
Вы все должны раскорчевать.
Ни пня не оставлять в лесу,
А ночь уже на носу.
Семеро слонов корчуют лес.
На восьмом их господин гарцует.
Целый день-деньской наблюдал восьмой
Как они? Усердно ли корчуют?
Припев.
Семеро слонов лишены клыков,
Только у восьмого клык остался.
Он к слонам идет, смертным боем бьет,
Господин увидел - рассмеялся.
Припев: Как это понять,
Ни пня не оставлять в лесу?
Вы все должны раскорчевать.
Ни пня не оставлять в лесу,
А ночь уже на носу.
Семеро слонов больше не хотят,
Больше к пням они не подступают.
Господин пришел, был он очень зол,
Он восьмому рису подсыпает.
СЕНТЯБРЬСКИЕ НОЧИ
В сентябре провода, бесконечные ночи,
дождевая вода - создают мне уют.
И приходит беда иногда, и не хочет
улететь навсегда с журавлями на юг.
Здравый смысл до утра все с фантазией спорит,
легких слов детвора в школу жизни бежит.
Зрелость - это пора уходить, и, о, горе!,
зелень, брызнув вчера, хочет в вечности жить.
А прямое все лжет, путь у истин изломан,
по спирали полет даже время вершит.
И любой поворот - это символ и слово,
это розовый лед покоренных вершин.
Не парным молоком, кровью пишется повесть,
с жизнью встретясь лицом остаешься чуть жив.
Лучше быть дураком на свой страх и на совесть,
чем прослыть мудрецом за счет мнений чужих.
СЕРДЦЕ НА ТРОТУАРЕ
На тротуаре сердце лежало,
на тротуаре, солнцем согретом.
Оно чуть дышало, оно чуть дрожало,
мягкое, грустное сердце поэта.
Его уронила нечаянно утром
женщина с добрым рассеянным взглядом,
когда доставала из сумочки пудру
или помаду, или помаду.
А ночью подвыпивший старый бродяга
о сердце споткнулся, до смерти разбился.
Собачники утром забрали беднягу -
смотри, этот парень неделю не брился.
И сердце забрали, а старший собачник,
который не думал над тем, что неясно,