Эрик дергается, рычит, пытается освободиться, но цепи крепкие. Но это не страшно. Совсем. Его просто заставляют беспомощно смотреть. Кристина не видит четко чужую фигуру, зато она видит ребенка. Девочка лет шести или семи сидит на диване. В одной ее руке кукла. Она сжимает ее тонкими детским пальчиками. У девочки кружевное белое платье, а на шее легкий голубой платок. Глаза девочки закрыты, шея неестественно изогнута, а платье залито кровью. Алые капли застыли на ее тонких руках и ногах, так резко выделяются на светлой коже. Кристина морщится. У девочки огромная дыра в груди. Словно стреляли из дробовика. Кристина видит ее внутренности. Не выдерживает. Закрывает лицо ладонями и выбегает из комнаты с оборудованием. Выбегает как раз в тот момент, когда Эрик с хрипом и вздутыми на шее венами падает на пол в этой реальности. Он снова видел, как она умерла. Это что-то неизбежное. Это всегда будет преследовать его. Ее смерть и его беспомощность.

И тут он слышит быстрые шаги. Резко поднимает голову, ощущая, как холодный пот с его лба стекает ему на глаза, встает, в несколько шагов доходит до двери и резко дергает ее. Он видит удаляющуюся фигуру. Бросает взгляд в сторону комнаты наблюдения. Дверь той нараспашку.

Твою мать.

Эрик снова смотрит на фигуру. И тут узнает эту припадающую на левую ногу походку. Кристина бегает так уже чуть больше недели. Из-за перелома.

Девчонка видела его.

Видела его самый главный страх.

========== Глава 6 ==========

В восемь утра тренировочный зал пустует. Маты лежат нетронутыми, боксерская груша даже едва не покачивается. Помещение черное и безжизненное. Когда Кристина толкает дверь, то ее скрип разносится совершенно неестественным звуком в этой четырехугольной комнате. Девушка морщится и аккуратно ступает в зал.

Кристина ожидает увидеть Эрика и морально готовится к той тонне черноты, что будет излучать его взгляд. Ядовитой. Прожигающей. Отдающей кислотой на языке. Девушке становится противно, и она нервно передергивает плечами.

Вчера Кристина видела то, что не должна была видеть. Она знает это. Знала, когда убегала из того злосчастного коридора, подальше от комнаты с мигающими мониторами. Только вот воспоминания не вытравляются бегом. Особенно такие яркие. Они будто душат, затягивают удавку на шее, впечатываются в подкорку головного мозга, откладываются на сетчатке глаза. Чтобы помнить.

И она помнит. Теперь Кристина всегда будет помнить эту картину. Видеть раскуроченное юное тельце, алую кровь, впитавшуюся в обивку дивана и ткань платья, кости грудной клетки и воняющие внутренности. Подсознание не дает почувствовать запах, но Кристина всем нутром представляет, как пахнет смерть. Смрадом и разложением.

Вчера вечером она прибегает в спальню и чуть ли не запирает дверь. Перепуганная до чертиков. До такой степени, что воздух встает комом в горле. Ее руки трясутся, пока она стягивает с себя мокрую, пропитанную потом страха одежду, переодевается в чистую и ложится в постель. Тогда девушка накрывается с головой. Как в детстве. Когда, кажется, что стоит только спрятаться ото всех под одеялом, и мир тебя не заметит. Ведь кровать — твоя крепость, твоя вотчина, твой самый надежный дом. Это так глупо, что Кристина с остервенением сдергивает одеяло со своего лица. Наэлектризованные волосы тут же взвиваются вверх. Ведьма. Наверное, сейчас она так выглядит. Лежит и слушает, как в груди гулко бьется сердце, прислушивается к каждому шагу за дверью, шороху.

Девушка думает, что она — параноик, когда дверь скрипит и на пороге появляется фигура. Кристина замирает под одеялом, прижавшись щекой к подушке так сильно, словно может с ней слиться. Но это всего лишь Трис, вернувшаяся под утро. Кристина не сдерживает тихого фырканья. Вот дура. Это всего лишь подруга, а она ее боится. Ну не убьет же ее Эрик в самом деле. Ведь не убьет? Сомнения, посеянные этой мыслью, не дают Кристине заснуть. Она переворачивается на другой бок и смотрит, как подруга воровато стягивает с себя одежду и ложится в постель.

— Трис! — Как можно тише зовет Кристина. Фигура на соседней кровати замирает, поворачивает голову и всматривается в темноту. А потом видимо расслабляется — девушка замечает, как у ее подруги опускаются плечи.

— Ты почему не спишь? — Трис встает со своей постели и на цыпочках подходит к Кристине, садится перед ней на корточки и ставит свои локти на постель брюнетки. Та ворочается и подпирает голову рукой, чтобы лучше видеть лицо подруги.

— К тебе тот же вопрос, — ухмыляется она, и Трис отводит глаза.

Кристина глухо смеется в кулак.

— Ты была с ним, да?

Трис улыбается, едва краснеет, но подруга подмечает это в темноте.

— Я за вас рада, — искренне произносит Кристина, а потом наклоняется ближе к Приор и заговорщическим шепотом спрашивает: — А он как? Хорош?

— Кристина! — Возглас Трис слишком громкий для пяти утра, и кто-то недовольно ворочается на соседней кровати. Обе подруги прыскают. И Кристине становится на душе так легко. Ей ведь всего шестнадцать, скоро исполнится семнадцать. Она — юная девушка. Она не должна думать о смерти и боли. В таком возрасте живут разговорами о мальчиках, о развлечениях или о какой-нибудь подобной чепухе. Кристине все это кажется несущественным, несерьезным. На ее теле много ран, а в душе — еще больше. И мир, что ее окружает, пугает девушку. За какой-то месяц она постарела на сотню лет. Нет лишь седины в волосах, чтобы и другие замечали то, какой старой она стала.