Возвращение
вернуться

Козырев Владимир Евгеньевич
Шрифт:
* * *

Сеть

Невидимой сетью опутаны души,И жилы не в силах удерживать кровь,А слово поэта все глуше и глуше,Как падают в траву незрелые груши,И голос дробится о выступы строф.Мы ходим на службу отсчитывать будни,Нам утро не в радость и вечер в укор,Казалось бы, сеть уничтожить не трудно,Да можно ль вести океанское судноПо вольной стремнине, катящейся с гор?Серьезные лица, усталые взоры,И твердая вера в спасительный труд, —И души заносит губительным сором,А зимы мелькают лиловым узором,И весны бегут вереницей минут.Столетье бесславно подходит к финалу.Итоги подбиты и можно во гроб.Мы много читали, а знаем так мало,И хочется верить, что можно сначалаНаметить пунктиры извилистых троп.И вдруг, как бы разом опомнившись всуе,Мы вспомним себя и, нацеливши взлет,На пыльном асфальте рапирой рисуя,Распутаем душу, девчонку босую,И хлынут поэзии вольные струи,Взрывая сковавший нас призрачный лед.17 апреля 1982 г.

«Читаю: „Ночью выпал снег“…»

Читаю: «Ночью выпал снег» —И кажется: беда.Но город ночью был во снеИ снега не видал.И как он падал – разбери:Метелью иль шатром?Мы ночью жили взаперти,А утром грянул гром.Не видел снега ни одинЧитатель этих слов.Ложился белый господинЗа гранью крепких снов.Я знаю, ночью выпал снегЗавесой белых масс.А зыбкой зимней белизнеИ дела нет до нас.февраль 1984 г.

«Вот и космос-танцор кастаньетами вдруг застучал…»

Вот и космос-танцор кастаньетами вдруг застучал.За надменным зрачком ни лучей, ни усталых светил.Завершается ночь и приходит начало начал,Лишь мерцает светильник, который ты сам засветил.Бога нет в небесах, значит, некому стало решать.Следом старость идет, и кого я ищу – не пойму.На экране слепого кино невозможно дышать,Дым прожектора сеет хаос, означает войну.Звездный свет обветшал и пролился дождем в эту ночь.Звери вышли из клеток, и будет им что на обед.И по плоским камням горизонт, убегающий прочь,Размыкает пространство пустыми хвостами комет.11 мая 1997 г.

«Не ведаю, чем кончится сегодня…»

Не ведаю, чем кончится сегодня,Один из вереницы зимних дней.Пространство за окном в одном исподнемНа пуговицах бронзовых огней.Покрыты мраком стены башен, двери,И окна, где не пьют и не гостят.Укутал сон углы, мечты, постели,Волокна плоти на седых костях…Но как ни странно, ночь живет и слышит,Как Себастьян небесный перезвон.И воздух смолк. В углах затихли мыши.А что потом: кабак, подъезд, притон?..Молчит Луна, ночных огней царицаИ неба редкозвездная печать.Не ведаю, чем кончится страница,О Господи, но надо промолчать.декабрь 2002 г.

Россия

На карте мира в бледно-красный цветРаскрашена, разлита по широтам,Страна-растлитель и страна-поэт,Пропитанная завистью и потом.Страна бесправья и страна надеждНе извлекла из прошлого урока.Под властью коронованных невежд,Ты внемлешь предсказаньям лже-пророков.Многострадальна проклятая Русь,Задавленная собственною силой.Но если вновь на Землю явится Иисус,Уверуйте: родится он в России.6 июня 1981 г.

«Я не пишу банально и понятно…»

Я не пишу банально и понятно,Лишь оставляю теневые пятнаВ квадрате разрисованном так ярко,Как Вечный город под небесной аркой.И что есть жизнь, а что творенье БогаС годами забываю понемногу.Что происходит за границей мира,Кому принадлежит моя квартира?Вопросы эти прежде не на шуткуМеня терзали, было просто жуткоИ жить, и спать, особенно в квадратеПустой и неухоженной кровати.Ходить в театры, парки, рестораны,Считать рубли в обтрепанных карманахИ пить коньяк на ледяных аллеяхИ прочих сходках… кажется, старею.Завел привычку ничего не помнить.На зов грозы не выходить из комнат.Не обращать внимания на женщинИ утруждать перо как можно меньше.Конец всему и, может, даже смерти.Забыл обратный адрес на конвертеЕё посланий и сакральных мыслей,Её стихов и проч. в таком же смысле.Вода с лимоном, солнце, белый городГде непонятно что такое голод,И где страна, в которой что-то стою?Наверно, за Полярною звездою.1996 г.

«Переулок в апреле, фонарь и звезда…»

Переулок в апреле, фонарь и звездаТуго стянуты острой невидимой нитью.На чарующий запад ушли поезда,Улетела фортуна на крыльях наитья.Не прорвать одиночество, не воплотитьМне мечтаний моих в судьбоносные струи.Разве можно разгрызть эту острую нитьИ к звезде прикоснуться живым поцелуем?Это бред, это боль, это замкнутый сон.Я навечно подвластен капризам мортидо.Если в чем-то и есть бесполезный резон,Только в том лишь, чтоб глубже упрятать обиду,Чтоб достойно нести эту жуть, эту дрожь:Всё же лучше, чем космос пустынный и гулкий.Даже если по горлу проследует нож,И звезда обожжет в городском переулке.

«Как много свобод посулили газеты…»

Как много свобод посулили газеты.Но лучше остаться свободным поэтом.И чтоб подчиняться не шефам искусства,А рифмам и метрам, рассудку и чувству.Зачем нам свобода? – Она уже с нами,Хоть мы и хандрим за гнилыми стенами,Хоть мы и опутаны липкой границей.Дитя человека свободным родится.Ну сделайте шаг и познайте страданье,Но только свободно и в меру желанья.Испробуйте все, что дарует природа,Поддайтесь паденью с вершины свободы.И если вы все ещё пленник успеха,Попробуйте хоть не удерживать смехаНад всем, что не искренно, пусто и яркоИ будет вам воля прекрасным подарком.8 июля 1988 г.