Шрифт:
— От восьми до двенадцати, если как соучастник. От десяти до пятнадцати как организатор… Зависит от адвоката, прокурора, судьи… — добавляет один из мужчин.
Макс дергаясь от охранников отлетает в сторону.
— Но я же не знал! — отчаянно. — Я не участвовал!
— Увы, моё сострадание к семье Вишневских убито двумя выстрелами в упор, — оскаливается Градский. — Кто-то всё равно сядет за покушение на мою семью. Если ты успеешь дать показания до их отъезда, то не ты.
Охранники подходят ближе.
— Стойте… — пятится от них.
— Билеты у них на завтра…
— Хорошо!! Хорошо, я дам… — сползает он по стене на корточки.
— Зачем он? — пожимаю я плечами. — Наших с Никой показаний хватит.
— Нет. Увы. У ментов запись с наездом, похищением, два трупа и стволы у тебя дома. Без его показаний ты будешь под следствием около года и даже при работе моих адвокатов, скорее всего, получишь условно.
— Да и хер с ним. Переживу. Я же знал, на что шёл…
— Я, блять, не переживу! — закатывает он глаза. — Что у моей дочери будет судимый жених.
Его ноздри ревниво и недовольно вздрагивают.
— А Ника — твоё годовое отсутствие.
Моим губам пиздец. Они снова лопаются. Поджимаю, опуская взгляд.
— Ника сказала, что ты был крайне вежлив и ее не трогал. Ты же не трогал? — прищуривыется он пытливо и предупреждающе. — Не воспользовался ситуацией?
Моя маленькая врушка! Спасибо…
— Конечно — нет, — недрогнувшим голосом вру я, честно глядя ему в глаза.
Что я ему — ангел бестелестный, что ли?? Как можно было не воспользоваться, когда она там отжигала полуголая?!
— Я могу увидеть Нику? Пожалуйста.
— Нет, — смотрит он на часы. — Она уже как десять минут летит в другую страну. А у нас сейчас будет много задач, Александр.
Машинально притрагиваюсь к браслету. Больше не отвечает!
Расстроенно падаю лицом на руки. Ну, блять…
Эпилог
Моё утро всегда начинается одинаково. Я просыпаюсь от тёплых и вибрирующих объятий. Они наполняют мою грудь трепетом, а тело истомой. Тянусь со сладким мучительным стоном как кошка. Отправляю ответные объятия.
Переворачиваюсь лицом в подушку, вспоминая горячие сны, что мучают меня второй месяц нашей разлуки. Саша пока что невыездной, а мне папа вернуться не позволяет.
Мы постоянно на связи. Но это мало спасает моё, пробуждённое им тело.
Между ног требовательно ноет… и тело тянет до судорог, обдавая удушающим жаром. И так каждое каждое утро!
Но сегодня не так…
Вчера мы немного поссорились. И с утра я просыпаюсь на час позже, потому что объятия меня не разбудили.
Поссорились на пустом месте. Потому что уже не просто скучаем, мы голодаем друг по другу, и… немного ревнуем, да. Сексуальное напряжение любую искру превращает в пожар. А Саша — тоже не ангел, между прочим! Рычит и иногда кусает.
Но я всё равно виню себя за вчерашнюю ссору. Вместо того, чтобы сгладить эмоции или позволить это сделать ему, я бросила трубку и отключила телефон. Идиотская привычка — отнимать у него возможность говорить со мной! Разве недостаточно ему было немоты?..
И теперь мои "объятия" молчат.
Запихивая поглубже свою гордость и принципиальность, я нажимаю на объятия первой. Но он не отвечает. Первый раз за всё это время он мне не отвечает!
От страха, что могла по-настоящему обидеть его своей выходкой, и лёгкий дурацкий конфликт может превратиться в полноценную ссору, у меня от боли сводит грудную клетку. Какая же ты дура, Николь!
Дотягиваюсь до телефона. Набираю видео звонок. Я извинюсь! Не проблема…
Недоступен.
Ооо… ну как же так?!
Выхожу в мессенджер. Не в сети.
Начинаю строчить ему сообщение с покаянием и признанием в любви. И не отправив бросаю на середине…
Падаю на подушку обратно, глядя в потолок. Расстояние — это тяжело… мы оба уже извелись. Из глаз катятся слёзы, стекая по вискам на подушку.
— Nicole, — заглядывает мама, — tu n'es pas malade?…
— Non… — закрываю глаза.
Слышу, как мама ставит кружку кофе на тумбочку, чувствую его запах. Кладёт руку мне на лоб.
— Это что такое?… — вытирает мои слёзы. — Поссорились?
— Да, — переворачиваюсь на бок, вжимаюсь лицом в подушку и срываюсь на рыдания.
— Ника! Cesse! Все ссорятся… мирятся… — гладит она меня по волосам. — У русских так это вообще национальный fetiche — поругаться, чтобы помириться!
Я знаю, да. Просто я так соскучилась!
— Я боюсь, что он устанет ждать и перегорит, — признаюсь я. — Я не единственная женщина на свете…