Судьба играет человеком
вернуться

Юрченко Олег
Шрифт:

Судьба играет с человеком…

Судьба играет с человеком,Как чёрт с подручною метлой,Но нам твердит она при этом,Что бережёт, мол, наш покой.Она про нас уже всё знает,Прекрасно знает наперёд,И потому не предлагаетКакой-то новый нам исход.Другой исход, хотя и есть он,И нам при этом говорит:«Мы здесь с тобой давно уж вместе,И ничего нам не грозит!Ты без меня не проживёшь тут —С тобою буду я всегда,Но чем поздней о том узнаешь,Тем лучше будет для тебя.Узнаешь всё, когда с тобоюНа дело вместе мы пойдёмИ наши жизни удалыеМы крепко тут переплетём.Ты без меня какой-то дохлыйИ не способен ни на что,А жизнь, она ведь не слепая,И понимает она всё.Она в момент тебя раскуситИ тем, чем надо, наградитИ от себя уж не отпустит,Пока мир этот не сгорит».Судьба играет с человеком,Не человек с нею, с судьбой,С той, что, вконец угомонившись,Вдруг не уходит на покой.И он её за всё прощает —Тут беззащитен человек,Ведь он прекрасно понимает,Что было так из века в век.

Я сам с собой вступаю в споры

Я сам с собой вступаю в споры,Чтобы себе то доказать,Что всё, что нам приносит горе,Могли б мы с вами избежать.Было б оно только, хотеньеСебя избавить от проблем,Чьё повсеместное решеньеПриходит сразу же затем.Но как нам поступать, не знаю.С чего бы надо нам начать?Если того не понимаем,За что должны мы отвечать?Полна событиями лодка,По волнам жизни что идёт,Но она, жизнь, наша красотка,На всё, что есть вокруг, плюет.То ход она свой замедляет,То все семь футов под килёмИ уж нисколечко не медлит,Но почему так, не поймём.Похоже, есть в ней та пружина,Что, распрямившись, нас несёт.Куда? Мы этого не знаем…Может, назад, может, вперёд.

Я этот мир здесь ускоряю

Я этот мир здесь ускоряю,Но ускоряю его зря,Ведь всё равно не понимаю,Где она, станция моя?Та, где себя провозглашу яВсепобедителем того,Того всего, что мне мешаетТут быть со всеми заодно.Быть заодно в виденье мира,Пожить, где нам кемто дано.Я время в нём не ускоряю,Уж слишком коротко оно.Оно, мое здесь пребыванье,Тут, в мире этом, где всегдаБывает долгим расставанье,Пред тем добраться как туда.До той последней станционнойБудки на жизненном пути,Где все там рельсы проржавели,Что ни проехать ни пройти.Скорей б закончить мне движенье,Куда не знаю и зачем,Чтобы уже без сожаленьяПровозгласить себя ничем.

Тайну жизни никто не постигнет

Тайну жизни никто не постигнет,Не постигнет никто никогда,За что сам Он, наш с вами Создатель,Нас простит, если был Он когда?Где-то, может, и было начало,Где-то, может, и будет конец,Ведь скрывает от нас свою правду,Он, наш с вами Всеобщий Творец.Недалёкий наш ум Он весь хочетПривязать тут к чему-то тому,К тому, что тут дало началоВ мире этом здесь нашем всему.Он взрастил в нас всё наше сознаньеСредь всего тут живого, что есть,Но она, эта жизнь, почему-тоНе даёт нам себя всю прочесть.И так будет оно до скончанья,До скончанья всех, может, времён,Пока то, было что изначально,Не откроется нам здесь само.

То я вдруг здесь, то в другом мире

То я вдруг здесь, то в другом мире,То вдруг в обычной я среде,Несочетаемых тут вродеВещей друг с другом и вообще.Я в них тут в разных одеяньях,Не по размеру что порой,Живу в глубоких ожиданьяхИли плюю на всё порой.Меня зачем таким Он создалИ в этот мир сюда послал,Где для себя могу я выбратьПуть Божий иль зверя оскал?И не известно, переборетИз двух вещей здесь этих что?И кто он тут со мной поспорит,Нужней что будет тут оно?Не зря ж такой он был здесь создан —Противовес Добра и Зла,Когда здесь есть оно, что нужно,И есть не нужно, что всегда.И тот, кто он их сочетаетЭти в себе тут вещи две,Тот иногда и пропадает…Только не знаем точно – где.

Вновь предстают они, картины

Вновь предстают они, картины, —Одна ужаснее другой:Кого не знал я и в помине,Вдруг появился предо мной.Демон, гигантского он роста,Под шлемом чёрным голова,В две стороны от неё просто,Торчат с зазубриной рога.Такого я нигде не видел —Ни в нашем и ни в их кино,Трусом назвав, меня б обиделТот, знает кто меня давно.Но предо мной эта картинаУже не первый день стоит…Вопрос лишь в том, её прислал кто,О чём она мне говорит?Это какой-то новый образМира здесь нового сего,Где человека жизнь, как волос:Бритвою чирк – и нет её?А если тут ещё к тому же,Подбросив вверх, на рог поймать —Её, жизнь эту, изнутри всю,Да и снаружи не узнать.

Субъектов жизни очень много

Субъектов жизни очень много.Их всех не просчитать никак.Мы б их увидеть всех хотели,Но сделать то не знаем как?Нам не понять, они живут чем,Хотя нам кажется порой,Что они тоже все такие ж,Как мы в общеньи меж собой.Однако это всё неверно —У них у каждого мир свой,Куда никак нам не прорваться,Как хочется того порой.И каждый он, субъект, – загадка,И каждая – это тот мир,В который хочется прорваться,Чтобы устроить там свой пир.Тот пир, в котором мы все такжеЖили бы жизнью той своей,Той, завершится что печальноТут, может, на исходе дней.Она стать может и прочтеньемВсех тайн, что были под замком,Субъектов всех тут нашей жизни,О чём узнаем мы потом.

Хотел бы знать, какой день в жизни…

Хотел бы знать, какой день в жизниБыл самым светлым у меня?Но прежде знать хочу я всё же,В чём она, радость бытия?Не в том ли, что горят закатыИ лихо вертится Земля,И лет бегущих перекатыНас кувыркают почём зря?Себя мы времени вверяемИ ждём, когда оно нам даст,Из того, дать что обещало,И стимул к жизни вновь придаст.Тогда, действительно, всё светлымЗдесь в мире станет вокруг нас,И мы себя узнаем в этомСпектакле, сыгранном про нас.В нём наша жихнь вся прокрутилась,Вся прокрутилась, и не раз:Ничто в ней тут не изменилось —Одно и то же каждый раз.Взмолиться хочется порою:За что нас мучает она?Здесь наша жизнь на квадроцикле,Чья скорость есть уже вина.Остановилась б на мгновенье,Чтобы успел я осознать,Что просто жить – уже везенье.И это следует нам знать!