Быстро вернул ящик на место, проверил другой, что был поменьше. Внутри оказались упакованные виниловые пластинки и аудиокассеты.

— Биттлс? — изумленно пробормотал я. — Модерн Токинг?!

Черт возьми, а...

Напоследок решил заглянуть еще и в третью коробку — она оказалась доверху забита заграничной косметикой. Какие-то баночки, пузырьки, бутылки...

У здания стоял старый «ПАЗ» и пара «Копеек», — а вот и транспорт, чтобы свезти добро в место хранения.

Я сам того не желая, стал свидетелем того, как заграничная «фарца» ввозилась в город. Только корабль, скорее всего, советский, а поляки тут просто как сопровождающие товар лица. И это не было чем-то из ряда вон выходящим. Это в шестидесятых и семидесятых спекулянты шифровались как натуральные шпионы... Достаточно вспомнить, как в фильме «Иван Васильевич меняет профессию» Шурик искал нужные транзисторы... А это был как раз семьдесят третий год. К концу восьмидесятых фарцовщики настолько осмелели, что вели бизнес, уже чуть ли не в открытую.

Через пару минут, тем же путем, каким и пришел, я покинул порт разочарованным. Честно говоря, надеялся наткнуться на что-то интересное, а тут всего лишь мелочевка, не заслуживающая внимания.

Через двадцать минут я вернулся домой.

Плюхнувшись на диван, я неожиданно вспомнил про свое письмо, ради которого вчера мне пришлось так рисковать... Я хотел его уничтожить, но так и не сделал этого. Осмотрел все.

Его нигде не было! Я прекрасно помню, что когда Настя отдала его мне, я сложил его пополам и сунул во внутренний карман толстовки. Причем, после стычки с Андреем, оно по-прежнему было внутри. Однако сейчас, прощупав всю свою одежду, я его не нашел. Да что за ерунда?

Взять его мог только Петров, утеря однозначно исключена. Но зачем ему это? Я же и так все ему рассказал...

— Ой, не понял я тебя, Андрюха... — задумчиво пробормотал я, глядя в стену. — Совсем не понял!

В глубокой задумчивости я снова покинул дом, вышел на крыльцо.

Раз за разом прокручивал в голове произошедшее и честно говоря, не мог прийти к окончательному решению. А что если я ошибаюсь и Андрюха тут вообще ни при чем?

Но тогда кто?

Снова уселся на тот же самый табурет, что стоял с краю от входа. Была глубокая ночь, но спать мне не хотелось совершенно. Я оценивал риски...

Скорее всего, у Петрова возникло ко мне некоторое недоверие. И это понятно — он ведь следак, причем прожженый. У него недоверие в крови. Одной только фразы, что я такой же как и он попаданец, может быть и достаточно. Этот момент мы перетерли. А вот тот факт, что мои намерения благие и я действительно хочу предотвратить аварию, скорее всего, насторожили его. Но зачем брать письмо?

Его мотивы мне неизвестны, а вот какие могут быть последствия... Что в этом письме, известно только мне одному. Я написал его давно, но так никуда не отправил. Это, была своего рода страховка, в которой сейчас не было никакой необходимости. Даже наоборот, теперь эта самая страховка представляла опасность уже для меня. Попади письмо в руки КГБ, все с ног на голову перевернется — тогда меня будут искать не только военная комендатура и те, кто стоит за диверсией и ликвидацией спецгруппы «Барьер». Вполне предсказуемо, что подключатся и гэбэшники и милиция и бог весть кто еще. Тогда я точно превращусь в загнанного зверя, которому все дороги на АЭС будут намертво перекрыты. Но, черт возьми, что намерен делать с письмом Андрей?

Невольно обратил внимание, что из открытой двери на улицу лился бледно жёлтый свет. Выходя из дома, я забыл выключить освещение в коридорчике, а дверь открылась под собственным весом.

Почти сразу, всего нескольких метрах от входа я различил свежие следы от автомобильных шин. Так как никакого забора здесь не было, на машине можно было подъехать почти к самому дому. Раньше следов не было.

Пока я ходил к портовой зоне, здесь кто-то был. Кто-то, кого я не ждал, да ещё и на машине.

Встал, подошел ближе. Точно — следы.

Получается, что за Петровым кто-то приехал? Но кто? А может, это было после?

От таких мыслей голову можно сломать — я ведь ни разу не детектив.

Первое, что пришло в голову — городское такси. Быстро отсеял эту версию, ведь в доме не было телефона, соответственно вызвать машину невозможно... Вспомнил, что когда шел из медсанчасти, увидел машину. Черная «Волга», предположительно Андрея, осталась на обочине у дороги. Но сам он был пьян — куда ему садиться за руль? Да и не заедет она сюда — грязи по колено, колеи сантиметров по пятнадцать глубиной.

Однако следы определенно свежие, по крайней мере, с виду.

Встал, осмотрелся. Тишина, темнота... Местных тут никого не было, а если все-таки и были, наверняка спали. Ночь все-таки.

Черт возьми...

Решил дождаться утра, а там все осмотреть более тщательно.

Вернулся в дом и повалявшись на диване, завалился спать. Что-то последние дни у меня совсем безумные — сплошная черная полоса. Вроде встретил родственную душу, из своего времени, так и тут подвох — мутный он какой-то... Может, я слишком много рассказал по пьяни? При следующей встрече нужно расставить приоритеты, надоела эта недосказанность.