Шрифт:
Он не конченый и даже не наркоман; так, случается у него, конечно, раз-два в месяц, но это баловство, не больше. Вот и «дорожка» тут как тут, даже и жгута не нужно. Ловко и ласково он проткнул вену, подождал полсекунды и мягко надавил на поршень, давил, пока не опорожнил шприц. Горячая волна мгновенно прошла по телу, стало тепло, голова закружилась, но едва-едва… Ворон извлек шприц, положил на столик, прикрыл полотенцем. Откинулся на подушку.
— Ну что, Потапыч, поехали? — щелкнул он плюшевого медведика и откинулся на постель, прикрыл глаза, ожидая, чувствуя уже первый, самый сладкий «приход».
Мишка укоризненно качал головой.
— Не одобряешь, косолапый? — приоткрыл на мгновение веки Ворон. — Ну и дурак.
Вам, медведям, кайфа не догнать. Так и живете сиротами.
Ворон снова упал на подушку, но не ощущал уже ничего. Тело стало легким, как пух, а легкий, ласковый ветерок поднимал его и готов был мчать к невиданным красотам и невыразимым наслаждениям…
Медведик стоял на подоконнике и косил укоризненно лиловым глазом. Голова его продолжала покачиваться из стороны в сторону, и блики света, играющие в темном зрачке, делали этот взгляд осмысленным, печальным и мудрым.
Глава 3
Хуже всего, когда тебя предают.
Алена смотрела в окно, в последний дождливый день осени и завидовала ему. Осень еще не разучилась плакать. А она сама…
Мысли метались обрывками, и ей казалось, что похожи они на мусор. Вернее… В голове крутились обрывки каких-то песен, мелодий, стихов… Девушка посмотрела в окно. Темень. И капли стекают по стеклу… Как слезы…
Какая тишина и в доме, и за окнами, В ушах шуршаньем ночь.
И улицы блестят проталинами мокрыми.
Не спится, чем помочь?
Ноябрь перед закрытием слезливо и дурашливо Расплакался дождем, Сливая все события, и важные, и бражные, Под сетчатым плашом.
Последний месяц осени дождем в окошко просится:
Прими и обогрей.
Впусти. Котенком ласковым ноябрь свернется сказкою У теплых батарей.
Сказка… Сказки пропали все… Давно. Они остались в той жизни, которую она не помнит. Совсем.
И еще она, словно наяву, слышала мелодию песни, популярной лет десять — пятнадцать назад, когда была совсем маленькой… «Куда уехал цирк, он был еще вчера, и ветер не успел со стен сорвать афиши…» Афиши тоже уже все сорваны, и ветер безразлично метет обрывки чьей-то недавней славы, успеха, восторга… И все бы это тоже ничего… Хуже всего было… Хуже всего, когда тебя предают…
Телефон прозвонил трижды, сработал автоответчик. Девушка осталась сидеть все в той же отрешенной позе на узенькой софе, прикурила новую сигарету от истлевшей до фильтра, глотнула из стоящей на полу большой бутылки, глубоко затянулась дымом…
— Глебова, возьми трубку, это я, Настя! — прозвучало из динамика.
Та только равнодушно глянула на аппарат и безучастно отвернулась к окну.
— Алька, возьми трубку! Если не возьмешь, я не знаю, что я сделаю! Пойду к Кузьмичу, и мы выломаем дверь, возьми немедленно!
Горькая полуулыбка мелькнула на губах девушки, она подняла трубку:
— Да?..
— Уф… Значит, жива…
— А чего со мной сделается?..
— Голос у тебя какой-то странный…
— Уж какой есть.
— Глебова, ты чего? С позавчера — ни слуху ни духу… Ведь договорились же! Я тебе уже обзвонилась. И в дверь вчера ломилась. Ты где была-то?
— Дома, — меланхолично ответила девушка.
— А что вообще с тобой случилось?
— Ничего.
— Ага, «ничего». А то я тебя не знаю. И голос хриплый. У тебя что, простуда?
— По жизни.
— Слушай, да ты напилась!
— Да…
— Что случилось, Алька?
— Ни-че-го. Ровным счетом.
— Ты одна?
— Я всегда одна…
— Я сейчас спущусь. Поняла?
— Хм…
— И не хмыкай! Если не откроешь — дойду до Кузьмича и сделаю как сказала!
Выставлю дверь к чертовой бабушке! Поняла? Ты меня знаешь.
Девушка положила трубку на рычаг. Снова взяла бутылку и основательно приложилась. Смотрела на стекло в дожде, пока мелодично не пропел дверной звонок. Поднялась с постели, отомкнула защелку, повернулась и побрела в комнату.
Настя вошла в прихожую:
— Глебова, ты чего нагишом слоняешься? На девушке действительно не было надето ничего, кроме белых носочков. На вопрос она никак не отреагировала — возможно, она его даже не услышала. Молча вернулась в комнату и рухнула на кровать.
Настя, крупная энергичная шатенка лет двадцати семи, двинулась следом, села в кресло перед низким столиком, взяла бутылку, понюхала:
— Сладкие вина — сладкие грезы… Чего пьешь-то, а?
— Мускат.
— Я не о том.