Лига чемпионов
вернуться

Сборник

Шрифт:

Друзья – враги

Кто другом был тебе – люби!Не смей терять своих друзей!Друзья не те, что издалиКричат с улыбкой «чиз», «окей!»Друзья с тобой почти всегда!Их нужно в сердце принимать!Они опора для тебя,Ты им – родной отец и мать!А если ты обидел их,Им «кровли-душке» [1] насолил,Найдёшь врагов среди своих,Получишь клич людской – «дебил»!Враги твои, что раньше были,Те, что с обидой наступали,Друзьями станут и «родными»,Ведь их, врагов, не обижали!И вся твоя защита – в них!Весь мир вчерашних сор – печали!Коль потерял друзей своих,Живи в изгое – и с врагами!

1

«В душе и по крови» (авт.).

Марина Ламбертц-Симонова

Родилась и выросла в Ленинграде – Санкт-Петербурге. В культурной столице России начинался и творческий путь талантливой писательницы, чьи произведения оценили на сегодняшний день читатели разных стран. Она долгие годы была членом различных литературных объединений и творческих клубов Санкт-Петербурга. Марина является многократным лауреатом международных конкурсов:

национальная премия «Золотое перо Руси»,

имени С. Михалкова на лучшую рукопись книги для подростков,

«Русский Стиль» Международной гильдии писателей,

Международного конкурса имени Дюка де Ришелье,

а также победителем конкурсов к 100-летию Константина Симонова, поющих поэтов, «Лохматый друг», «Добрая Книга», «Новые сказки», «Большой финал» и др.

Является членом Международной гильдии писателей и Международного творческого объединения детских авторов.

Быть чемпионом

Мы все хотим быть в лиге чемпионов,Все мы мечтаем о больших победах.Мы знаем точно: нам к лицу корона!Быть лучшим – это наша цель и кредо.Добиться славы! Стать лауреатом!Быть первым, только самым первым в списке!Вот орден! И в дипломе – штемпель, дата.Теперь уже… Олимп от нас так близко.Там будут нас поить нектаром сладким.Как боги, мы питаться станем манной.За что же? За природные задатки?За навык, нам с рожденья свыше данный?Да, мы его используем так смелоИ строчками жонглировать умеем!Мы пишем чёрным по листочкам белым…Но душу мы кому-то этим греем?А может спать читатель наш спокойно?Он просветлён? Его тоска не сушит?Умеем останавливать мы войны?А словом затыкаем жерла пушек?А книгой открываем в души двери?Чтоб тот, кто стал от чтенья прозорливей,Не в нас, а в свой большой талант поверилИ чтобы стал хоть чуточку счастливей!Но если хоть один ребёнок плачет,Остался сиротою или беден…То просто… джентльмены мы удачи!Везеньем упоённые мы леди.И на хрен наши все стихи и проза,Накал страстей в них, драма и сатира,Когда от них не иссякают слёзыИ мир не в силах мы приблизить к миру!А я сама кого-то окрыляю?Стихи мои сродни моим поступкам?Об этом я смущённо размышляюПод звон медалей, под сиянье кубков…

Творцы будущего

Любой писатель в этом мире странник,Он призван, чтоб украсить жизни бег,Творить искусство может лишь избранник,Любить искусство – каждый человек!Творцам всегда приходится непросто:Быть впереди в любые времена.Порой в руках Поэта только посох,А ноги он вставляет в стременаВсегда Неугомонного Пегаса,Несущего неведомо куда:Туда, где для Творцов работы массаИ где умело прячется беда.В обрывках пересудов или сплетен,В которые наряжено враньё,И лишь Творец способен рассекретитьОбезоружить вовремя её.Судьба Творца – быть вечным пионером,Лишь впереди шагать или парить,А инструмент Творца важнейший – ВераВ свою способность чудеса творить.Будить сердца, воспитывая чувства,В любви лелеять, пестовать в тепле,А служит он лишь одному искусству —Искусству мирной жизни на земле!А чтоб извлечь войны опасность с корнем,Найти и обезвредить подлецов,Так важно быть всегда в отличной формеДля нынешней формации Творцов!Не враждовать друг с другом и не спорить,И чтоб любых конфликтов избежать,В гармонии мир Будущего строить,Культуру сохранять и умножать!

Писатель пишет! Что ещё он может?

Писатель – то дерево,которое отталкивается от почвы.Иосиф Бродский
Писатель пишет! Что ещё он может?Поди ты чувства все его пойми!А письмена его тебя тревожат?Тогда прижмись к нему и… обними…Ты проведи с ним огненную ночку,Из уст его ты пей янтарный мёд.А утром вдруг на ветках лопнут почки,И тронется на зимних реках лёд,Когда сольются две души в экстазе,Ни капли обнаженья не стыдясь…Поэт, писатель – он не тот, кто дразнит,А тот, кто дарит каждый раз оргазм —В своих стихах пылающих, в поэме,В двух тел, двух душ безудержной борьбе…Ну что, теперь ты чувствуешь, как семяЕго укореняется в тебе?Тебе знаком до боли этот почерк!Он кажется божественным почти.Как Миссия – быть для поэта почвойИ в чреве от него плоды нести.От дерева с такой прекрасной кроной,Стремящимся в космическую высь,Порой с листвой, с ветвями, с мощным корнем,Но давшему деревьям новым жизнь!

Моя миссия

Не сыщешь правды даже днём с огнем?Не спорят ни с судьбою, ни с богами?Пророков нет в отечестве своём?Как нет?! Да вот стою я перед вами!Открыты мне все тайны бытия:Провидице, гадалке, ворожее…К тому же как писательница яЕщё по совместительству и фея.Вещунья я. Что ж, жребий мой таков:Предотвращать, смягчать судьбы гримасы!Я к вам лечу средь муз и… музыков,Привычно снова оседлав Пегаса.Лечу в столицы и в любую глушь,Чтоб защитить от козней и обмана,Знахарка я, и для заблудших душЯ выполняю миссию шамана.Пыл остужаю в буйных головах,В которых начинаются все войны,Идей и чувств предотвращаю крах,Вручаю пальму первенства достойным.Рецепт на счастье у меня готов,Сниму с вас порчу, защищу от сглазаВот этим зельем: Магией из… слов,В моих стихах, поэмах и рассказах.Живу я в них десятки, сотни лет!А здесь я оказалась неслучайно:И дам сейчас я каждому совет,Слегка лишь приподняв завесу тайны…Вот ты, мой друг, скорей вставай под дождь,Да-да, как есть: без зонтика и шляпы!Волшебный дождик смоет мигом ложь,Да так, что не придётся больше плакатьТебе на новом жизненном пути!Твоя дорога словно скатерть будетИ ты поймёшь, как весело идти,Когда ты улыбаешься всем людям!А для тебя я приготовлю снегПо неизвестной многим рецептуре:Сам от себя не совершишь побег —Всё дело в чувств твоих температуре.Теперь они так будут горячи!Спеши домой и ни о чём не думай…А ты? Да не нужны тебе врачи!Ты от меня прими вот эту суммуИз двух простых и самых лучших слов,Которые как золото сияют…Ну что? Смелей озвучь свою… Любовь,Тем, кто твоё признанье ожидают.А ты скорей беги за поворот!Судьбы порой таинственны зигзаги.А в ваших отношеньях треснет лёд,Об этом я гадала на бумаге,Когда по ней неслось перо стремглав…Напрасно удержать его пыталась!Я написала много новых глав,А в каждой строчке радость отражалась,Давая всем, кто прочитает, шанс!Кто ж я: вещунья или ворожея?Что я пишу? Роман или… романс?Будь счастлив, друг мой, сделай одолженье!И чтобы не напрасен был мой труд,Старайся правду отличать от фальши,Освободись от нытиков, занудИ посылай ты сплетников подальше.Не слушай старых злобных ворчунов,Не поддавайся дьяволу и чёрту!Читай стихи! И верь! И верь в Любовь!И в то, что быть счастливым – это норма!А мне немного надо отдохнуть:Распрячь Пегаса, выпить, искупаться…Не всё ж в объятьях Музы мне тонуть,Не всё же с… Музыками целоваться!

К писателю и драматургу

Мы вовсе не врачи – мы боль.

Александр Герцен
Писатель, словом душу не лечи.Не вынимайте шприцы, драматурги,И мы, и вы ведь вовсе не врачи,Нет, мы не всемогущие хирурги.И «врачевать сердца» – не наша роль!Бинтов у нас на раны всем не хватит!Мы не врачи, мы в чистом виде – Боль,Та, от которой корчится читатель!