— Банду дегенератов? — Его губы дернулись. — Где я могу найти эту группу? Похоже, они отлично проводят время.

Мои глаза сужаются.

— Это не смешно. Они сломали забор сзади, и никто его не починил. Они…

— Почему бы тебе не записать все это?

— А?

— Запиши свой… список претензий. Похоже, он может быть длинным.

— С какой целью?

— Чтобы мне не пришлось выслушивать твои жалобы по каждому пустяку. Запиши их, и я разберусь со всеми.

Я нахмурился. — Это твой способ заставить меня уйти с твоей лужайки? Пустое обещание решить все мои проблемы?

Он пожимает плечами. — Напиши список и увидишь, насколько пусты мои обещания.

Он не может быть серьезным. Когда что-то звучит слишком хорошо, чтобы быть правдой, это обычно так и есть. Но было бы глупо не принять его предложение, даже если вероятность того, что он сделает то, что говорит, невелика.

— Хорошо. Я пойду и сделаю это. Прямо сейчас. Оставайся здесь.

— Мне и в голову не придет уходить.

Его взгляд буравит меня до дискомфорта. Его лесные глаза темные и задумчивые, в них мелькает легкий намек на озорство.

Я отстраняюсь от него, и это похоже на прорыв через силовое поле. Становится легче дышать, легче думать, когда между нами есть расстояние.

Не доверяй ему, говорит моя интуиция. Неважно, какие обещания он дает.

Он сдержанно вздыхает, словно забавляясь. Я поворачиваюсь на пятках и иду обратно в дом, но все это время чувствую, как его взгляд греет мне спину.

Внутри я даже не удосуживаюсь снять обувь. Я направляюсь прямиком на кухню, где у меня хранятся блокнот и ручка, и записываю все, что меня беспокоит в этом проклятом доме, начиная от сломанного забора и заканчивая стучащими ставнями.

В одном Роуэн был прав.

Список получился длинным.

Я наполовину ожидаю, что его не будет на месте, когда я выйду обратно, но он стоит на том же месте, где я его оставила, скрестив руки на груди и задрав лицо к небу.

Я останавливаюсь на краю крыльца. Что он делает? Смотрит на звезды?

Луна светит с позднего вечера, бледный шар на небе. Теперь, когда на улице стемнело, ее серебристое сияние отбрасывает тень на внушительную фигуру Роуэна.

В памяти всплывает его образ в лунном свете: старый дом, возвышающийся позади него, и мертвая трава у его ног. Он похож на темного бога, пришедшего править своим теневым царством.

Я качаю головой. Вот что я получаю за чтение темных фэнтези до поздней ночи.

Я подхожу к нему, и его взгляд медленно опускается на меня. Выражение его лица не поддается прочтению. Он выхватывает у меня из рук листок бумаги, разворачивает его и начинает читать.

— Самая насущная проблема — сломанный забор между нашими дворами, — советую я, пока его взгляд перемещается туда-сюда по газете.

— Я так и понял. Ты дважды подчеркнула это. — Он прищуривается. — Трижды.

Я фыркаю.

— Я также поставила звездочку рядом. На случай, если подчеркивание будет непонятным.

Его глаза переходят на мои.

— В следующий раз советую тебе выделять. Это поможет сориентироваться маленьким глупым человечкам вроде меня.

Маленьким? В нем нет ничего даже отдаленно маленького. На самом деле, если верить некоторым слухам…

О, Боже. Не ходи туда.

Он встряхивает список. — Я все улажу.

— Я поверю в это, когда увижу.

Его усмешка овевает мою кожу, как порыв теплого ветра.

— Не думаю, что нас когда-нибудь официально представляли друг другу. Я Роуэн Миллер.

Он протягивает мне свою загорелую руку. Мой взгляд на мгновение задерживается на татуировках на его плоти, буквах и рисунках, которые я не могу разобрать в темноте.

Я сглатываю. Что значит одно рукопожатие? Это не значит, что мы заключили мир.

— Я Блейк Вульф.

Одна сторона его рта приподнимается. — Приятно познакомиться, Блейк.

Я пытаюсь игнорировать тепло его прикосновения.

Я пытаюсь игнорировать то, как его ладонь полностью поглощает мою.

И уж точно я стараюсь не обращать внимания на то, как замирает мое сердце внутри грудной клетки.

Но той ночью, лежа в постели, я никак не могу выбросить из головы воспоминания об этом.

ГЛАВА 4

НЕРО

Блейк идет по моей лужайке, ее руки обхватывают узкую талию, а волосы блестят в лунном свете, как жидкое золото.

Она проскальзывает в дом, но ее запах остается в воздухе. Смесь ванили и лаванды. Ее мыло? Или, может быть, ее шампунь?