— Ты дурак, если считаешь, что тут все еще, какое-то там, союзное государство. Его давно отдали за золото, потому что вы, свиньи, слишком дорого обходитесь вашему правительству. Я прощу тебе твои слова, потому, что ты глуп и несведущ. У вас, всех, кто сейчас дрожит от страха в этих трех домах, только один путь спасения — за пятнадцать минут, пока я сдерживаю своих людей, бежать отсюда. Просить прощения, на коленях и склонив головы, у тех, кого вы обижали и унижали долгие годы, и бежать, бежать бросив все! Тогда я могу обещать, что отсюда вы уберетесь живыми…

— Зияз Поль. — в разговор вмешался второй человек, что до этого молча стоял рядом с председателем ТСЖ, и я с удивлением узнал голос нашего преподавателя ОБЖ Орлова Виталия Ефимовича, хромого ветерана, а по совместительству очень опасного человека, что недавно заселился в наш дом, в пустующую квартиру: — Скажи, а награду в пятьсот тысяч долларов за твою голову американцы еще обещают или ты уже успел облизать им подошвы ботинок, и они тебя, в очередной раз, простили? И еще напомни — это ты, три года назад, обещал жителям одного маленького поселка, которые размазали половину твоей банды, что отпустишь их живыми и без ущерба, если они бросят свои укрепленные дома и уйдут, а потом, через час, вы догнали их караван на дороге и убили всех, кроме молодых девочек и мальчиков, которых потом продавали на базаре, как скот? Ты же и тогда слово давал, а Зияз Поль? А ведь те люди тоже верили в Небесного отца…

Буркнув, что у тех, кто хочет остаться живым, осталось всего тринадцать минут, «полковник» и его пристяжной развернулись и двинулись к своему шикарному джипу, который приняв их в свое кондиционированное нутро, посверкивая «мигалками», медленно сдал назад, отъехав от ворот на безопасную дистанцию.

Сорок минут спустя.

Через пятнадцать минут ничего не произошло, а вот через двадцать вдалеке раздалось, приближающееся, металлическое лязганье.

Моей первой мыслью было, что через пару минут перед нашими глазами появится пара танков. Но, танки не появились — толпа у ворот раздалась в стороны, и мы увидели, медленно ползущий, ржавый гусеничный бульдозер, который грозно приподняв отшлифованный до блеска щит, неумолимо приближался в воротам, оставляя за собой два глубоких следа в асфальтовом покрытии дороги.

— Суки, кабину обварили металлическими листами…- прошептал отец и я после его слов разглядел эту странность — на двери и окна кабины были наварены толстые листы железа, очевидно, на случай обстрела. Лишь пара узких смотровых щелей спереди, оставались механику-водителю для обзора. Топливный бак позади кабины тоже был защищен здоровенным металлическим ларем, что делало эту машину практически неуязвимой для огня охотничьего оружия, которым располагали защитники наших домов.

— Иди домой! — тоном, не терпящим возражений, лязгнул отец и подтянул к себе охотничью «вертикалку», что стояла, прислонённая к стене: — И не вздумайте никто к окнам подходить. И не бойтесь, ничего плохого с нами не случится.

— Хорошо. — я покорно кивнул, сделал несколько шумных шагов по эвакуационной лестнице, скрипнул дверью на лестничную площадку нашего этажа, после чего на цыпочках поднялся на следующий балкончик, и осторожно выглянул за парапет.

Бронебульдозер, тем временем, уже дополз до нашей баррикады и бесхитростно пытался ее продавить, сминая торчащие наружу прутья арматуры. Понимая, что сейчас ситуация пойдет вразнос, я отправил маме сообщение «Отец сказал, чтобы вы не подходили к окнам» и побежал наверх, на технический этаж, где, в коробе вентиляции у меня, с недавнего времени, хранились две «сайги» с запасом патронов, перенесенные из тайника, оборудованного в капитальном гараже.

Чему нас поговорка учит? «Хвастайся ножнами, если меч лежит на расстоянии вытянутой руки». Зачем мне все это, навороченное оружие в надежном, но далеком тайнике, если за нашими жизнями пришли сюда и сейчас?

Когда я спустился на облюбованный мной балкон, мне стало стыдно — ниже меня на один этаж сидит отец со старой двустволкой, а я тут, как последний гад, прячусь с двумя почти автоматами в одно рыло.

— Папа! — я осторожно спустился по лестнице: — Папа, это я…

— Я тебе что сказал! — отец сидел на корточках за бетонным парапетом, изредка поглядывая через небольшое декоративное отверстие на улицу. Услышав мой голос, он разозлился, обернулся и крайне изумился.

— Это у тебя откуда?

— Папа, на. — я протянул родителю полноразмерную нарезную «сайгу»: — Она под автоматный патрон… Запасной магазин, правда всего один, но он на двадцать патронов.

— Второй давай и марш домой. — отец принял у меня первый «ствол» и требовательно протянул руку за вторым.

— Я тебе его не дам, это мое. — я спрятал за спину полюбившийся мне карабин под пистолетный патрон от «Люгера», боеприпасов к которому у меня было в достатке. Дядя Вова Новицкий, старший детектив из полиции, с которым меня связывало несколько, не самых законных, дел, на мой осторожный вопрос посмотрел на меня долгим, изучающим взглядом, после чего несколько раз приносил по горсти патрон, каждый раз в разном исполнении. Как оказалось, полиция, устав ждать нормального пистолета от отечественных оружейников, закупила большую партию «Глоков» в Евросоюзе, передав их полиции, после чего наладила производство боеприпасов к этим пистолетам в стране.

— Александр! — отец, как краб, сделал два гусиных шага в мою сторону и начал подниматься уже на лестнице, невидимый с улицы: — Отдай оружие и иди домой…

— Папа, я никуда не уйду. — я закаменел лицом, глядя в глаза отцу: — Я не пацан сопливый и стреляю не хуже тебя.

— Ты считаешь, если они сметут вас, то мы с мамой сможем отсидеться в квартире? Ты серьезно так думаешь? Сказать, что они сделают с мамой и Таней, когда выломают двери? А меня, хорошо, если просто выкинут в окно, чтобы не мешался…