Лёшка что-то прятал за спиной. Подошел вплотную:

— Закрой глаза, открой рот.

— Щаз!

Ай-ай-ай, возмутился филолог. Нелегко нам, филологам, живется. Попробуй договорись с внутренним цензором.

— Ну открой!

Черт его знает, этого Дружникова. Или меня саму. С чего вдруг я послушно раскрыла рот? Ведь собиралась капризничать. А сама по первому требованию зажмурилась, рот открыла. Или почти по первому, не велика разница.

Еще до того, как язык ощутил вкус, в носу защекотался с детства знакомый аромат.

— Помнишь?

Помню. Я все прекрасно помню. Густой вечер в деревне. Ленивая перебранка собак вдали. Чуть нетрезвые голоса, не слишком стройно выводящие "Что стоишь, качаясь, тонкая рябина". Среди хора очень четко слышится папкин голос. Родной-родной, аж сердце защемило. Папка еще был жив… Бормочущий телевизор в комнате. Нелепый в своей влюбленности мальчишка на корточках перед диваном. Ладони, сложенные лукошком. Ягоды, спелые и не очень, вперемежку с листьями.

Малина…

Уже не та, собранная в темноте с куста. Потому что Лёшка уже не тот. И не тот вокруг мир. Нет больше папки, а мать стала предательницей.

Но Лёшка по-прежнему рядом, пусть и другой. И малина. Пусть не в ладошках, а в керамической плошке. Без листьев и незрелых ягод. Но это та же малина, хоть и совсем другая. И запах тот же: сладкий, мягкий.

Тогда, в прошлой жизни, Лёшка подставил ладошки, и я брала из них по одной ягодке аккуратно, стараясь не испачкаться. В этой жизни все иначе. Я стою перед Лёшкой. Или нет, перед Алексеем. Открываю рот, и он кладет в него очередную ягодку. Своими пальцами. Не боясь испачкаться.

И правильно. Не нужно бояться, Лёша. Малиновый сок очень вкусный. Особенно с твоих пальцев. Только не говори ничего, не нужно. Не порть все, как ты умеешь. Лучше покажи, что бывает с облаками, когда они, такие разные, сливаются воедино. Покажешь?

До безумия захотелось малины. Чтобы защекотался в носу с детства знакомый сладкий запах. Чтобы Наталье, как и героине, кто-то аккуратно опускал в рот ягоды.

Кто-то? Ой ли? А если честно, чтоб как на духу?

Ладно, обойдемся без душевного стриптиза. И без него все понятно.

А еще… Еще до безумия захотелось узнать: что же происходит с облаками, когда они, такие разные, сливаются воедино.

Жаль, что она не Наташа.

Как много ягод вмещается в крошечную плошку!

Одну за другой Лёша клал их мне в рот, а они никак не кончались. Я ловила готовые сорваться с его пальцев капли восхитительного малинового сока. Иногда не успевала, и тогда Алёша пил разбившиеся капли с моих губ, со щек, с шеи. Надеюсь, ему они были так же вкусны, как мне драгоценные капли с его пальцев. И не было больше никого и ничего во всем мире. Только мы. Только я, Алексей, и наша малина.

Уже трудно было понять, где что. Где малина, где Лёшкины пальцы, где моя грудь, где его живот. Всё имело малиновый вкус. И невозможно было насытиться ей.

Я вплотную приблизилась к точке кипения. Выбила из его рук опустевшую плошку: она отслужила свое, она больше не нужна. Та глухо стукнулась о толстый ковер, но не разбилась, закатилась под диван. Лёша понял намек. И тогда в мире остались лишь он и его замечательные руки. Как я раньше обходилась без твоих рук, Лёшка?!

А еще были тесные джинсы, которые ужасно мешали нам обоим. Свитерок не мешал, он уже давно превратился в неправильный шарфик с рукавами, болтающийся на шее. Джинсы. Нужно скорее от них избавиться.

Я не стала дожидаться, когда он поможет. Расстегнула молнию, начала было стаскивать их. Но Алёша, новый, невероятно желанный Алёша, вдруг превратился в Лёшку: старого, бестолкового Лёшку Дружникова.

— Подожди, — положил ладонь на прореху в джинсах.

Ну что опять! Я не выдержу еще одного обмана.

— Подожди, я должен сказать…

Только не это. Ему нельзя говорить. Стоит ему раскрыть рот, как он тут же все испортит. Так было всегда, так будет и в этот раз, я знаю.

— Нет! — возможно, я одернула его слишком резко. — Не надо! Тебе нельзя говорить, ты слишком…

Осеклась, едва не выговорив "косноязычен". Это правда, но эта правда может оскорбить любого, тем более такого ранимого, как оказалось, Алёшу. Снова обидится. Снова уйдет. А я снова останусь наедине со своим повышенным градусом.

— Косноязычен? — он сообразил, что я хотела сказать. А может, и впрямь превратился в телепата. Да, скорее всего. По-моему, он и слова-то такого раньше не знал. Точно, телепат!