Шрифт:
– Если устал, – сказал Правильный Стилю, – давай спи. Я смогу уделить себе пять минут.
– Правильно, соберись с драгоценными мыслями.
– Ничего нет плохого в минуте покоя.
– И ничего плохого, если я попою, попляшу и попрыгаю на твоих ребрах.
– Твоя профессия – разыгрывать распроклятого дурака.
– Миру нужны дураки, а обманщики вроде тебя не нужны. Их и без того полным-полно.
– Ты невыносим. Никогда не изменишься, и собираешься утопить Рея Пуласки вместе с собой. В последнюю минуту я почти взял его на поруки, и тут ты вернулся, испортил все дело. Надеюсь, доволен. Бедненький старичок Рей изменился бы к лучшему, если бы ты не явился.
– Угу, только он первый ко мне пришел, так что догадайся, кто главный.
20
И утром Триггера нет. Прежние его рассказы внушают дурное предчувствие. И я почти не знаю дорогу по улицам, а Стиль с Правильным связали меня узлами, как два паука, борющиеся за насекомое, завязшее в паутине.
Необычный свет отражается на городских углах. Льется косо, будто мир потерял равновесие. Повернешь голову в одну сторону, видишь яркое сияние. Повернешь в другую, все меркнет. Сегодня можно выбирать себе мир. Можно выбрать солнечный, звездный, молено простой, без молока и сахара, будьте добры.
Воздух холоднее обычного. Я имею в виду холодне-е-е-е. Он не думает ни о тебе, ни о прочих. Носит темные очки и разгуливает по улице сам по себе, отдельно от остальных, равнодушно, безучастно. Тебе нужен воздух, а ты ему не нужен. Воздух может сидеть, спорить с тучами и с дождем, точно так, как я спорю со Стилем и Правильным. Тучи достают головой до неба, как Стиль, дождь вечно падает на землю, как Правильный, а где-то посередине находится воздух.
Можно написать о воздухе книгу в миллион страниц, можно разобрать Рея Пуласки по косточкам, по мышцам, изучить в телескоп, в микроскоп, укрупнить и уменьшить изображение, издать доклад на тысячу страниц, ни разу даже не упомянув ни Рея Стиля, ни Рея Правильного.
– Интересно, – сказал Стиль.
– Пошел к черту.
Кто-то топает по направлению ко мне. Слышится мужской голос:
– Нашел. Присылай патрульную машину.
Снова тот самый коп. Я пошел. И упал за чертой воздуха. Вне пределов видимости, вылетев из памяти.
– Быстро иди, – сказал Стиль. – Иди вдвое быстрее. Запевай песню морских пехотинцев. У тебя есть полное право здесь находиться. Ты американский гражданин. Никто не смеет тебя тронуть…
– Ну-ка, стой на месте, – сказал коп.
– Называй его офицером, – сказал Правильный, – только не слишком часто. Не разыгрывай из себя умника.
– Приятеля ищешь? – спросил коп, сидя на лошади, как король на шерстистом троне.
– Твой замок дерьмом воняет, – сказал Стиль.
– Я не король, – сказал коп. – А ты шут?
– Как скажешь, король, – ответил Стиль.
– Не возражаешь ответить на несколько вопросов в центре города?
– Если не возражаю, можно подержаться за жир? – спросил Стиль, хватаясь за мошонку.
– Я предлагаю поддерживать мир, ослиная задница.
– Где Триггер?
– Так ты его называешь?
– Смотри, – выдохнул Стиль моим дыханием. – Гостей ждешь? Вечеринку устраиваешь? – обратился он к копу. – Не нуждаюсь в прогнозе погоды.
– Хорошо. Теперь сиди тихо, пока подъедет патрульная машина.
– Пришиб какую-то старушку? Она тебя бутылкой огрела? Что-нибудь вроде того? Она свалилась с лестницы вчера вечером, налетела на холодильник?
– Что это ты несешь, черт возьми?
– У меня память фотографическая. Не беспокойтесь, офицер. Это не вы первый сказали. Живешь поблизости?
– Господи Иисусе, – сказал коп, отворачиваясь и притворяясь, что смотрит на солнце.
– Ничего там нет, кроме туч и дождя. То и другое плохо. То и другое боль в заднице.
– Тебе лучше знать.
Подъехала патрульная машина, вскоре вылез другой коп. В каждом городе мира ко мне приставлены копы. Каждое утро лейтенант или сержант говорит: «Хорошенько присматривайте за Пуласки, да не забывайте про Стиля и Правильного. Если начнет мошонку чесать, давайте сигнал всем постам. Если высморкается, составьте описание соплей. Если пойдет со скоростью выше двух миль в час, оштрафуйте за превышение. Обо всем докладывайте в центральную диспетчерскую. Рапорты отправляйте в ЦРУ».
– Доброе утро, офицер.
– На нижнем белье тоже имя написано? – спросил коп. – Или ты его не меняешь? Садись в машину.
– Что я такого сделал, черт возьми?
– Расскажешь нам историю. Можно прямо сейчас или прочтешь мне в тюрьме на сон грядущий.
– Где Триггер?
– Ты знать не захочешь.
Меня вдруг пробила дрожь, словно по шее прокатился ледяной кубик.
– Холодно, – сказал я.
– Зимний день. Это Денвер.