Есть страна, из которой давно и навекУлетели все ангелы, чувствуя грех.Небеса сыплют сверху то пепел, то снег.Там однажды открылась барачная дверь,Внутрь вползла темнота, словно раненый зверь,И внесла меня в адовый список потерь.Для страны, погружённой навеки в январь,Как древесный жучок — в прибалтийский янтарь,Я — лишь выкормыш, выродок, выблядок, тварь.В той стране, где прошедшая жизнь не видна,Только голый осенний пустырь из окна,Я допил свою чашу до дна.В той стране ветер треплет сухую полынь,Медь церковная льётся в озябшую синь…Я забыл её райское имя. Аминь.
