Через час, прихватив свой плащ, юноша бодро покинул номер. Лифт и ступеньки он попросту проигнорировал: словно ребенок съехал по отполированным поручням лестницы на первый этаж, в пустующий холл отеля.

Только ночной портье откровенно скучал за стойкой, отбивая пальцами по столу какой-то нервный ритм.

— Темной ночи, милейший, — засунув руки в карманы черных джинсов, подошел к нему юноша. — Где здесь можно перекусить?

Портье окинул его оценивающим взглядом и ухмыльнулся.

— А кого Вы предпочитаете на ужин, сэр?

— Девственных блондинок обычно, — неожиданно признался тот.

Голубоглазый портье нахмурился и в следующие секунду-две подверг постояльца более детальному осмотру: вьющиеся волосы цвета воронова крыла (явно крашеные); серьга в ухе — египетский ключ "анх" с капелькой-рубином; вызывающий макияж а-ля гот; франтоватая черная шелковая рубашка навыпуск….

Утвердившись в мысли, что перед ним не конкурент, а представитель одной из ныне популярных культур, он потерял к парню интерес. А тот, привыкший к самым разным реакциям на свою персону, спокойно продолжал:

— Но сейчас пища смертных мне тоже подойдет.

— Тогда вы можете посетить наш бар, — широким жестом портье указал на арочный вход в названное заведение.

Молодой человек царственно кивнул и последовал совету.

Одна старая притча рассказывает, как мудрец ответил на чей-то вопрос "что сильнее — добро или зло":

— В каждом человеке живут два волка. Один питается злобой, ненавистью, ложью. А другой добром, надеждой, любовью, радостью. Волки борются между собой постоянно.

— Старик, так какой же победит?

— Тот, которого ты кормишь.

Олег Никифорович в последнее время усиленно потчевал только первого "волка", а тот платил ему глубокой хандрой и тягой к спиртному. Повод был — затяжные неприятности на работе и серьезная ссора с женой, на которую он, обычно спокойный и добродушный, стал срываться все чаще и чаще по совершеннейшим пустякам. Последний скандал окончился его переездом в отель и замаячившим на горизонте разводом.

Сейчас мужчина находился в том состоянии, когда раздражает буквально все вокруг: дизайн бара, в котором он находился; флегматичный бармен с отсутствующим взглядом и аккуратной бородкой, стоящий к залу боком и протирающий салфеткой один бокал вот уже минут десять — поистине медитативное зрелище. Коньяк, который он пьет. Раздражала парочка влюбленных, воркующая за дальним столиком, и квартет что-то празднующей молодежи. Этот разукрашенный парень на соседнем стуле — гот, поглощающий пищу со скоростью пылесоса — тоже невероятно раздражал.

Но больше всего Олега Никифоровича злил… сам Олег Никифорович. Поэтому он и просиживал ночь в баре, не желая оставаться наедине с собой.

Мужчина бросил взгляд на опустевший бокал и подозвал бармена.

— Эй, друг, еще, — слегка заплетающимся языком попросил он и, для ускорения событий, не иначе, громко хлопнул ладонью по стойке.

"Гот" поперхнулся от неожиданности.

— Вот черт, — прочувствованно сказал он, откашлявшись.

— Сам ты черт! — Агрессивно повернулся к нему Олег Никифорович.

Парень отрицательно покачал бокалом с "Кровавой Мэри" и важно поправил его:

— Вампир, милейший.

— Что?

— Вампир, — он кивнул на барную стойку, где на желтой салфетке лежала пара клыков, подозрительно похожих на те, которые можно приобрести в любом магазине приколов.

— Развелось неформалов, как тараканов, — презрительно фыркнул Олег Никифорович. — Тебе сколько лет, парень? Не надоело дурью маяться? А?!

— Мой истинный возраст не описать двумя цифрами, — таинственным шепотом просветил его по этому поводу собеседник.

— А-а-а…

Визави окинул его снисходительным взглядом и добавил:

— Сегодня прекрасная ночь…. Я прощаю тебе дерзость, смертный, и даже дарую право говорить со мною. Но только на эту ночь.

— Ну, с-спасибо, конечно….
– процедил Олег Никифорович и вернулся к выпивке, решив оставить заигрывающегося в вампира парня в покое.

Эта, изумительно здравая, мысль заползла в хмельную голову мужчины слишком поздно, ибо "гот" уже соизволил обратить на него внимание.

— О д-да! — икнул Олег Никифорович. — Как ты говоришь, Дракула? Как этот, что ли? Депп?

— Не-не-не, — помотал головой его собеседник. — Нетб… — задумался, чувствуя, что сказал что-то не то, и повторил, глотнув еще вина: — Не Депп. Круче. Я вообще нереально крут! Хочешь, твоего козла-босса покусаю?

Ян, протирающий все тот же бокал, иронично хмыкнул, вообразив яркую сцену. Находя диалог занимательным, в эту долгую ночь он прислушивался к нему с ленивым любопытством.

Олег Никифорович, лысеющий мужчина лет сорока, чем-то напоминающий бобра в костюме офисного клерка, растроганно смотрел на нового знакомого.