Елена миновала проходной двор, свернула за угол и сразу увидела толпу людей, человек в тридцать. Она догадалась, что это и есть пешеходная экскурсия. Успела – она перевела дыхание и замедлила шаг.

Толпа состояла из разнобойных и разновозрастных людей, включая детей и стариков. Они плотно лепились вокруг невидимого за их спинами экскурсовода. Зато хорошо был слышен уверенный въедливый голос. Такой голос мог принадлежать трезвой современной женщине. Елена подошла ближе и прислушалась.

– Еще совсем недавно московские бульвары четко специализировались по «своей» публике. На Чистопрудном играли в шахматы. Это был неформальный шахматный клуб, существовавший тут с пятидесятых годов. На Гоголевском в шахматы категорически не играли, зато там популярностью пользовалось домино. В него играли, вставив фанерку в паз между деревянными рейками спинки скамейки. На Тверском бульваре меняли марки. Там была биржа, незаконная, неофициальная биржа филателистов…

– А сейчас больше не меняют? – спросил кто-то из толпы.

– Не меняют, – быстро отозвалась Ивина. – Все нагрузки, кроме лирических, ушли, да и лирические оказались в значительной степени задавлены сугубо детско-собачьей прогулочной функцией…

Елена слушала ее голос, и он тоже казался ей неприятно знакомым. Неприятно уверенный голос экскурсовода наполнял Елену едкой антипатией.

«И Димка месяц назад тоже слушал этот самый голосок», – подумала Елена. Она стояла позади толпы. Ее одолевало любопытство. Елена потеснила мужика, заслонявшего ей обзор, и вдруг почти рядом с собой увидела экскурсовода – невысокую хрупкую женщину лет тридцати пяти, со светло-русыми, убранными назад волосами… И тотчас же отпрянула. Елена ее узнала. Три года назад экскурсовод приходила в их с Дмитрием салон хай-тековской мебели и брала у Елены интервью, назвавшись корреспонденткой женского журнала… B^ete noire, кажется. От разговора у Елены остался тогда пренеприятнейший осадок. Она посчитала Ивину за шпионку, засланную конкурирующей фирмой. Она хорошо знала, что в Москве не было никакого B^ete noire.

К счастью, Ивина не замечала ее. Елена протиснулась из толпы и пошла к метро. Расспрашивать Ивину о Дмитрии ей не хотелось.

Однако странное совпадение…

Напротив метро она увидела почтамт. Зайдя в его здание, Елена отыскала каталог подписных изданий и недоверчиво пролистала его. Она была уверена, что нет на свете такого журнала «Бед нуар»… Однако журнал был. Ежемесячный женский журнал B^ete noire. Адрес редакции – Губернский город.

– Вот это да! – Елена удивленно присвистнула.

На почтамте был переговорный пункт. Она вошла в кабинку и набрала редакционный номер, еще не зная, что будет говорить.

Когда на том конце раздался хриплый голос, принадлежавший пожилой прокуренной даме, Елена деловито заговорила:

– Добрый день. Меня зовут Елена Загудаева, я директор сети магазинов «Мебель фараонов». В вашем журнале прошла публикация о нас…

– Подождите. Когда это было?

– Три года назад.

– Ну, вы хватились, – усмехнулась редакторша. – И чего вы хотите? У вас к нам какие-то претензии?

– Абсолютно никаких, – как можно миролюбивей продолжила Елена. – Нам нужно выяснить некоторые подробности.

– Вам известен номер журнала со статьей про вас и ее автор?

– Не знаю точно, когда статья вышла, но ваш корреспондент брала у меня интервью в июне 1997 года. Ее зовут Ивина Александра.

– Не может этого быть. Вы что-то путаете.

– У вас нет такой? И не было?.. – догадалась Елена.

– Нет, была, – неохотно признались в трубке. – Но дело в том, что с февраля девяносто седьмого года она… в общем, уволилась. И никакой статьи про ваши магазины не приносила.

– Постойте-постойте. – У Елены нехорошо екнуло под сердцем. – А зачем тогда ей было брать интервью, расспрашивать о магазинах?..

– Не знаю. И вряд ли это было вообще. Вы все-таки что-то путаете. Потому что как раз в июне Ивина стала супругой нашего мэра.

– Как?! – Елена на секунду потеряла контакт с головой. – Кто стал женой мэра? Так ведь она… Александра Ивина?!

– Именно. – Редакторша закашлялась.

– …того самого мэра, который погиб в прошлом году на вертолете?

Елена сейчас вспомнила странную реакцию Дмитрия на известие о его смерти. Мысли ее путались клубком.

– Да, – вздохнула редакторша, – того самого. До свидания.

– Пожалуйста, не кладите трубку, – взмолилась Елена. – Но как же так?! Ведь она экскурсии водит.

– Какие экскурсии? – изумилась в свою очередь редакторша. – Ивина?! Да что вы говорите? Где водит экскурсии?

– В Москве. Скажите, долго она у вас проработала?

– Так с ходу не могу. Ну, несколько лет. А вы, Елена, выходит, ее знаете?