У меня начинают трястись ноги, но Баре хватает меня под руку и тащит в кабинет. Подводит еще к одной двери:

– Подождите меня здесь. Я спроважу этого типа. Попытаюсь его успокоить. Попрошу еще один день на ваши поиски. А потом мы подумаем, что делать. Слышите? Ждите здесь, только тихо-тихо!

Он прислоняет меня к стене, смотрит в глаза. Его лицо очень близко. Он переводит взгляд на мои губы, потом хмурится, качает головой и уходит, прикрыв за собой дверь.

Я оглядываюсь. Похоже, это квартира Бертрана Баре. Частные помещения, привэ, как говорят французы. Ну да – широкий диван, стеклянный столик, телевизор, мощная стереоустановка. Но все это я вижу словно в тумане.

– Прошу вас, месье Зисел, – как сквозь вату, слышу я голос детектива, доносящийся из соседней комнаты. – Прошу прощения, что задержал вас. Я не сразу расслышал звонок. К тому же вы явились несколько раньше времени.

– Ну? – слышу я неожиданно тонкий, можно сказать, пронзительный голос. – Вам удалось?

Итак, Зисел берет быка за рога без всяких преамбул!

Меня опять начинает колотить, и это содрогание передается двери. Створки ее слегка отходят одна от другой.

Смотрю на них с ужасом. А если Зисел заметит? А если заглянет сюда?! Бежать, надо бежать!

Уже делаю шажок от двери, но любопытство оказывается сильнее. Приникаю глазами к чуть заметному просвету между створками.

Спиной ко мне стоит высокий – выше Баре! – человек. У него длинные черные волосы до плеч – широченных, как у борца, кожаный черный пиджак – длинный, приталенный, бывший немыслимо модным в прошлом году, а в этом их вообще не видно на улицах, элегантные серые брюки, которые совершенно не гармонируют с пиджаком. Больше мне ничего не разглядеть, а через секунду я и этого не могу увидеть, потому что Зисел отходит в сторону.

Черт! Плечи, волосы, рост – это все хорошо. Но мало! Мне бы на лицо, на лицо его посмотреть! Может, узнаю, если вдруг столкнусь на улице! Может, успею хоть перекреститься, перед тем как он в меня пальнет!

Я в отчаянии озираюсь – и вдруг вижу дверь. Приоткрываю – это выход на черную лестницу.

Выйти… подкараулить Зисела на улице, около подъезда… Мысль!

И в следующую минуту меня уже нет в квартире месье Бертрана Луи Баре. Я кубарем скатываюсь по лестнице, обегаю дом и останавливаюсь перед витриной буланжери на противоположной стороне улицы – как раз напротив подъезда, где живет детектив. Тут есть на что посмотреть, в этой витрине! Такого количества потрясающих пирожных «макарони» – самых моих любимых после «Брауниса» – я нигде не видела. Клубничные, мятные, фисташковые, ванильные, шоколадные… Почему мы с Маришкой зациклились на «Браунисе»? Пора переключиться на «макарони»!

И вдруг я вижу, что между разнообразными «макарони» возникает широкоплечий силуэт.

Точно! Неистовый Бонифас вышел на улицу! Что-то больно быстро… Ох и яростный же у него вид!

И тут меня пронзает жуткая догадка. А что, если, не получив от Баре нужной информации, он пристрелил моего героического защитника?! Надо скорей вернуться, посмотреть. Может, он еще жив. Может, я успею ему помочь…

Да. Но сначала – проследить за Зиселом. Хорошо, если не придется бежать за ним на другой конец Парижа!

Зисел стремительным, пружинистым шагом идет по улице Прованс. Я перебегаю от витрины к витрине – следом. Черт, эти джинсы… такие тугие! А впрочем, чего ждать, если каждый день снимать стрессы таким количеством пирожных? Хватит «браунисов», «макарони» и кошмарно жирных «сент-полей», надо худеть!

В это мгновение Зисел останавливается и начинает рыться в карманах. Я вжимаюсь в какую-то дверь. Зисел достает пульт – и тотчас открывается дверца синего «Ситроена» с тонированными стеклами, приткнувшегося к тротуару неподалеку от стеклянных дверей высокого здания. Зисел садится.

Вот зараза! Как я буду пешком преследовать автомобиль?! Сейчас он умчится – и пропал мой единственный шанс увидеть его лицо!

Однако «Ситроен» не трогается с места. И только теперь до меня доходит, что Зисел устроился на заднем сиденье, а не за рулем. Или в автомобиле его кто-то ждал? Но тогда почему он воспользовался пультом?

Задняя дверца «Ситроена» распахивается снова. Из машины выходит высокий мужчина в элегантном сером костюме и синей водолазке. На носу у него очки, одной рукой он безуспешно старается пригладить свои короткие черные волосы так, чтобы прикрыть небольшую плешь, а другой нажимает на кнопку пульта, включая сигнализацию.

Перебежав через дорогу, он входит в те самые стеклянные двери, о которых я уже упоминала. Чем-то мне знакомы и эти двери, и здание, которому они принадлежат, и большая табличка у входа. Я тупо вчитываюсь.

«СА «Кураж», – вот что написано на ней.

Оборачиваюсь и внимательнейшим образом оглядываю дверь, к которой прижалась. На ней синяя кованая решетка, которая тоже кажется мне чем-то знакомой. Господи Иисусе, да ведь это наш подъезд!

Ну, теперь неудивительно, что человек, вышедший из «Ситроена», тоже показался мне знакомым. Ведь это тот самый трудоголик, компьютер которого работает по ночам.