В нем все время что-то происходит, жизнь бурлит, кипит, и люди, населяющие этот прекрасный город, спешат куда-то по его улицам, ругаются то на жару зимой, то на холод летом, то на правительство, то на Самого, мечтательно вздыхают, мол, на Сейшелах такого безобразия — в смысле погоды! — не увидишь, но все равно никуда не уезжают. Нет-нет, в этом нет никакого насилия и никакой мистики. Просто — кто же уезжает от того, что очень сильно любит?

И каждый день в этом городе происходят тысячи историй, о которых потом никому и в голову не придет написать роман, но это и не нужно, ведь все истории, в общем-то, заканчиваются одинаково…

Золушка выходит за Принца, Свинопас женится на Принцессе, и мед течет по усам, и закрывается книжка с яркими картинками, но ведь и дальше происходит что-то, без чего любая история будет неполной.

Принцы и посудомойки, модели и артисты, домохозяйки и политики — все они равны, наивны и беспомощны, когда оказываются под лавиной по имени Любовь.

И рушатся горы, века стягиваются в секунды, хриплое дыхание любовников заглушает треск сдвигающихся континентов, в вечность распахивается небо, и над юной древней планетой плывут золотые слова:

— Я люблю тебя… Я не могу жить без тебя… Не отпускай меня…

Я люблю…

Камень станет песком, время — вечностью, а наша любовь не умрет никогда…

И тогда ангелы смеются.