Повесила трубку.

Села.

В доме было слишком тихо. Лишь немногочисленные звуки, которые внезапно показались ей враждебными. Гудение холодильника. Бульканье водогрея. Тиканье будильника на камине.

Она прошла по квартире с чашкой отвара ромашки в руке, слушая, как ее шаги стучат по полу.

Ей казалось, что жизнь, город очень далеко, по ту сторону окон. Она прислонилась лбом к мокрому стеклу. Люди все еще ходили, машины все еще выстраивались перед светофором на перекрестке, но это было так, словно между ней и всем этим — глубочайшая, непреодолимая пропасть.

Надо было куда-то пойти. К людям. Потеряться на улицах, заполненных освещенными витринами. Купить что-нибудь. Сходить в институт. Сходи…

Нет. Она не могла. Она должна дождаться звонка матери.

Клайв, позвони мне. Ну же.

Как могло случиться, что Джованни — убийца?

Подумаем. Они все время были вдвоем. Днем. Ночью. Иногда он возвращался поздно, но это потому, что играл в футбол.

Она бы страшно удивилась, если бы узнала, что у него есть любовница. Он даже врать не умел. У него, когда он врал, все было на лице написано. Он морщил нос.

Невозможно.

Она легла в постель, накрылась одеялом, включила радио. Взяла какую-то книгу.

Скоро позвонит Клайв или мать. Нужно просто ждать.

Она свернулась и стиснула в руках подушку. Мурашки.

В окно она видела яркую вывеску индийского супермаркета напротив, горящую красным и синим, и серые облака, плывущие по еще более серому небу.

Она чувствовала себя усталой и измученной. Смертельно усталой: дыхание стало коротким, словно легкие внезапно уменьшились. Она чувствовала, как веки наливаются тяжестью и опускаются.

Она закрыла глаза.

Теперь все стало темно. Наконец-то.

Теперь нужно было просто поспать.

Дом загрохотал.

Шум шагов. Изношенных тапок. На кухне. В гостиной. Повсюду.

Он вернулся.

Злой человек вернулся и волочил ноги в ее комнату.

Он вернулся только за тобой. Чтобы сыграть еще раз…

Франческа подняла голову. Села.

Он стоял там, прямо перед ней, и смеялся. Судорожным сдавленным смехом, от которого по коже побежали мурашки. Она не видела лица, скрытого в тени занавески. Видела только низ его брюк, перепачканных в грязи, над уродливыми ногами, с трудом втиснутыми в резиновые сандалии.

Воздух стал соленым. Соленым, как запах крови.

Ты ведь не Джованни, правда? Скажи мне! Прошу тебя.

Он не ответил. Она слышала лишь дыхание, похожее на хрип смертельно раненного кита.

Ты хочешь убить меня?

Он вынул что-то из куртки, что-то, сверкнувшее металлическим блеском.

Сталь. Тихий-тихий шорох. Тень держала в руке что-то длинное и тонкое.

Он вышел из тени.

Франческа в постели оцепенела от ужаса. Бесполезные мышцы одеревенели.

Это был китаец. Необычный китаец. Довольно маленького роста. Глаза узкие и миндалевидные, мутные и безжизненные — урод с катарактой, да и только. Нос его был просто дырой, откуда свисали ошметки плоти, зубы во рту шатались. Улыбка открывала посиневшие гноящиеся десны.

«Я хотеть кусать. Осень хотеть», — радостно ухмыльнулся он.

Подошел к ней мелкими шажками. В руке, между большим и указательным пальцем, он сжимал две палочки. Две металлические палочки. Две заостренные вязальные спицы. В них был зажат кусок мяса, с которого капала кровь. Это губа, поняла Франческа, а на ней усы.

Китаец с идиотской улыбкой протянул это ей, словно предлагал проглотить. Капли крови на одеяле. Потом забрал, поднял и отправил к себе в рот. Рассмеялся, стал жевать и, пока жевал, преобразился.

Надбровные дуги стали превращаться во что-то черное и твердое, вроде пластмассы, и над подобием носа появилось нечто черное, соединившееся с тем, на надбровных дугах, и ставшее солнцезащитными очками. Волосы поредели и посветлели. Из дыры высунулся нос, заостренный нос, а зубы приобрели желтоватый оттенок и выпрямились, стали намного лучше. Глаза стали живыми и бесконечно печальными.

Джованни!

Это был Джованни.

Он смотрел на Франческу так печально…

С отчаянием и любовью.

Глазами покинутого возлюбленного.

Джованни, это ты? Мне жаль, я не хотела бросать тебя… Я была не права!

«Франческа, Франческа. Прошу тебя. Помоги мне!» — прошептал он, и это был его голос, именно его, с едва заметным римским акцентом.

Он подошел еще ближе и едва заметно улыбнулся. Вытянул окровавленную руку, сжимавшую спицу, взглянул на нее.