Приступить к выполнению задания я решил издалека. Как и при любом афганском учреждении, при Царандое был свой советнический контингент. И как раз через "своих", советских мужиков можно было выйти на нужного мне человека. Милиции я тогда еще доверял.

Шанс выдался внезапно. Квартира досталась мне в грязном и запущенном состоянии, два вечера мне пришлось потратить на то, чтобы привести ее в возможно более приемлемый вид. И, как это полагается у русских людей при заселении — проставиться. Тем более, что я только что приехал в командировку, и у меня было еще все свое, советское, о чем мужики, отпахавшим тут по несколько месяцев, тосковали буквально до слез…

Из двенадцати собравшихся — весь наш подъезд мне не был знаком ни один из присутствующих. То ли сменили всех, то ли просто срок окончания командировок подошел, да и не сходился я особо ни с кем в первую командировку. Двое мужиков, занимающихся очистными сооружениями — в Кабуле с этим была проблема и большая, все текло в реку, откуда брали воду и для питья и для всего остального и даже не кипятили. Один чех по имени Мирослав, учившийся в МАДИ [3] и говоривший по-русски лучше любого русского — он налаживал станцию технического обслуживания автомобилей Татра, которые начали сюда поступать в большом количестве. Остальные все в погонах. Военные и двое — милицейские, то есть те, которые мне и были нужны…

Накатили — помалу, только для разогрева. Дальше — стандартная программа для мужиков, оставшихся без присмотра и ухода своих вторых половин. Черный хлеб — я достал в посольстве настоящий русский черный хлеб, две буханки. Пельмени — универсальное блюдо для таких ситуаций. Балтийская килька — по ней тоже скучали, и я привез много, благо ограничений по ней не было в отличие лот водки. Лаваш с зеленью — но многие как я заметил, ели простой черный хлеб даже без всего…

После второй — на восьмерых, появилась гитара. Как могли — неумело но искренне пропели обычный репертуар, три раза спели подмосковные вечера. Аж защемило… все таки не наша это была страна, не наша… и чувствовали здесь многие не в своей тарелке… даже когда не стреляли. Зачем ехали? Да из-за денег, или потому что приказом послали вот и все, какое там чувство пролетарского интернационализма, ко всем чертям…

Улучил момент, когда вышли покурить на балкон. Подъезд был угловой, с балкона было видно здание Радио Афганистана и оживленная в любое время дня и ночи Биби Махро — дорога в аэропорт…

Милицейских было двое, один постарше лет пятьдесят — кряжистый, черноусый, с красным как у алкоголика лицом, он курил жадно затягиваясь, будто курит последний раз в жизни. Другой — повыше и потоньше в кости, но все равно крепкий на вид, гладко выбитый и уже с проседью в густых черных волосах…

— Красиво… — начал я заход. Ни один не отреагировал, черноусый курил, а второй просто стоял и смотрел куда то на улицу…

Мда… Вот тебе и вся психология. Если человек не хочет идти на контакт — он на него и не идет. А то что их двое, а я один — для них серьезное преимущество…

— Не земляки, случайно…

Милицейские переглянулись…

— Так вот ты чего на нас косился… Ты откуда?

— Город-герой Москва

Черноусый присвистнул

— Получается и впрямь земляки. Со мной, он то из Куйбышева [4] …

Я протянул руку

— За землячество…

Черноусый на мгновение замер — но руку пожал. Руки ус него были сильными и набитыми — явно каким-то видом рукопашного боя занимается. Серьезный дядя, серьезный…

— А тебя как звать то, мил человек… А то нехорошо как то…

— Капитан Белов. Сергей Владимирович.

— Капитан… — неопределенно хмыкнул усатый — ну, будем знакомы. Меня, например почти как тебя зовут — Сергеем Витальевичем, только по званию я подполковник. А вот Валера — он кивнул на второго — он пока до майора только выслужился. Рот не умеет на замке держать, когда стоило бы…

С этими словами усатый странно на меня посмотрел, почему — я не понял

— А ты капитан то, в каких войсках будешь?

— Да вроде как в пехоте подвизался…

Сергей Витальевич покачал головой

— А народ другое гутарит. Ты извини, я по прямому…

— А что гутарят то…

— Да про петлицы васильковые…

Болтливый у нас народ, болтливый — сколько не вешай плакатов на стену, все равно болтают. Даже в посольстве — и то, получаются, болтают.

— А ты их видел?

— Кого?

— Ну петлицы эти. Васильковые…

Подполковник замялся

— Сделаем вот как. Ты раз с Москвы — МУР знаешь?

— Еще бы…

— А полковника Глазко там знаешь?

— Из убойного что ли? Да как не знать… — широко улыбнулся подполковник — отечественный Эркюль Пуаро

Ну я бы так не сказал, конечно…

— Ну так ты и справься у него. Есть мол такой Сергей Владимирович. По убою на Арбате несколько лет назад с ним работал, работал и еще кое-кто из генеральной. Вот он тебе и скажет — можно тому самому Сергею Владимировичу доверять — или все-таки не стоит. Петлички мои петлички… Васильковые…