В последние годы в меню Гувда вошло новое блюдо. Называлось оно — «спонсорская помощь». Класс легализовавшихся ворюг начал подкармливать Гувда с руки, и чудовище радостно повизгивало и лизало дающую ладонь. Виляло свиным хвостом перед хозяевами — березовскими, гусинскими, рыжими, абрамовичами… В каждом регионе, области, городке или поселке находился свой кормилец-поилец, отец родной. Он давал подачку и указывал, кого можно жрать, а кого нельзя.

Сегодня майору Чайковскому не рисовалось. Он ждал визитера, которого видеть вовсе не хотел. Но и отказаться от встречи он тоже не мог… Майор скомкал лист бумаги и швырнул его в корзину. В дверь постучали. Виктор Федорович посмотрел на часы: точен он, однако! — и сказал:

— Войдите.

В кабинет вошел Обнорский. Повисла пауза. Тяжелая, как туберкулезная отрыжка Гувда.

— Проходите, Андрей Викторович, — суховато сказал Чайковский.

— Благодарю, Виктор Федорович.

Обнорский вошел в кабинет, сел на шаткий стул напротив старшего оперуполномоченного. Посидели, помолчали, приглядываясь друг к другу. Третьим в кабинете незримо присутствовал Гувд. Он выбирал, кого сожрать.

— Из вашего, Обнорский, звонка я не совсем понял, что вам от меня нужно, — сказал Чайковский.

— Поговорить. Задать несколько вопросов. Чайковский усмехнулся:

— Интервью?

— Да бросьте вы, Виктор Федорыч. Какое, к черту, интервью? Но вопросы, которые хотелось бы разъяснить, есть.

— Спрашивайте.

— Предлагаю поговорить в другом месте… менее официальном.

— Это где же?

— Да вон — напротив вас кафешка. Там, кстати, еще один человек вас ожидает. У него тоже вопросы.

Чайковский изумленно вскинул брови:

— Это что же — разборка?

— Помилуйте! Какая может быть разборка? Вы — офицер милиции, я журналист… Да и кафе в десяти метрах от входа в ваше учреждение. Чего вам опасаться?

— Ну пойдем поговорим, — ответил Чайковский, вставая.

Он открыл сейф, достал и демонстративно сунул в оперативную кобуру ПМ… Обнорский усмехнулся.

Они вышли из помещения РУВД, пересекли улицу и вошли в маленькое уютное кафе. После залитой солнцем улицы сначала показалось — темновато… В дальнем углу сидел за столиком Зверев. Луч света отражался от чистого, влажного кафельного пола, бросал зайчики… Гувд, подумал Чайковский, не любит солнечных зайчиков. Но очень любит продажных ментов.

— Прошу вас, Виктор Федорыч, — показал рукой на столик Обнорский.

Майор подошел к столику, кивнул на ходу буфетчице за стойкой. Она приветливо улыбнулась.

— Вы, кстати, знакомы? — спросил Андрей, когда сели за столик.

— Нет, — ответил майор. Вернее, он буркнул что-то похожее на «нет».

— А я тебя, майор, знаю, — сказал Зверев. — И ты тоже про меня слышал.

— Оленька, сделай мне кофейку, — бросил Чайковский буфетчице.

— Момент, Виктор Федыч.

— Моя фамилия Зверев, — сказал Зверев.

— Ну и что дальше?

— Да ничего. Хотел посмотреть на тебя, майор… Забыл, значит?

Чайковский щелкнул зажигалкой, прикурил, выпустил струйку дыма и только после этого медленно и спокойно произнес:

— Я не знаю тебя, Зверев… Что ты хочешь? Сашка засмеялся. Улыбнулся Андрей, и облизнулся Гувд. Он чувствовал свежую жранину.

— Я ничего не хочу, майор. Вернее, хочу понять, чем тебя так крепко зацепил Паша Тихорецкий. Званием? Должностью? Так нет: ты как ходил майором, старшим ОУ [18] , так и ходишь. Хотя мог быть уже полковником… Уж подполковником — точно.

— А я, Зверев, не за звезды служу.

— О! — сказал Обнорский. — Такая позиция вызывает уважение.

— Кончай базар, Обнорский. Зачем звал?

— Так тебе же Саша все объяснил: посмотреть в глаза. Понять, почему ты ссучился до края, до такой степени, что сфабриковал дело на меня? До такой степени, что согласился организовать выстрел в окно судьи?… Кстати, на меня тебе, допустим, наплевать. Я для тебя чужой. Но Сашка-то — мент. Опер. Свой. Как же ты его-то подставил?

— Ваш кофе, Виктор Федыч, — буфетчица поставила на столик кофе.

— Спасибо, Оленька… А я ведь знал, что когда-нибудь Гувд придет за мной.

А Гувд кивнул тяжелой кабаньей головой, захохотал, заскрежетал ржаво… Я пришел, Чайковский, я пришел за тобой.

— Мы не ГУВД, майор, — ответил Обнорский.

Чайковский усмехнулся, объяснять не стал: у каждого свой Гувд.

— Я это всегда знал… Знал, что ты придешь, Обнорский. Знал, что придешь ты, Зверев. И не только вы… Возможно, я даже ждал этого. Хотя… не знаю. Я мог бы сейчас послать вас обоих далеко-далеко, но не буду. Давайте потолкуем. Моральное право у вас есть… Пишете?