– А кто же его знает? – удивилась Канатникова.

– Так где они познакомились? – продолжал свои расспросы опер, хотя ему очень хотелось уйти и не видеть больше этих скорбных и все понимающих материнских глаз.

– В ларьке, – ответила женщина. И, предупреждая очередной вопрос Решетилова, добавила: – Здесь, за углом. Кассеты там всякие. Музыка, кино.

– Спасибо! – Не оглядываясь, Решетилов торопливо сбежал вниз по лестнице.

То, что он задумал, не было предусмотрено ни одним из действующих в России кодексов. Больше того, это было полностью незаконно, и любой мало-мальски сведущий адвокат мог легко бы поставить под сомнение полученные таким путем доказательства, а суд его мнение всенепременно принял бы во внимание...

Но Володя ждать не мог. Да и не хотел. Плевать на закон! Это дело – его, личное. И закон тут уже совершенно ни при чем.

С замиранием сердца он позвонил в звонок у двери уже знакомой ему квартиры.

Тихие шаркающие шаги и негромкий вопрос:

– Кто там?

– Из милиции. – Володя оглянулся на ту дверь, что была за его спиной. Следственно-оперативная группа уже закончила работу – на двери красовалась широкая бумажная полоса с крупными буквами: "ОПЕЧАТАНО". Чуть ниже – дата и витиеватая роспись.

– Мы с вами утром уже встречались. – Опер опять повернулся к той двери, за которой сейчас притихла, притаилась единственная свидетельница. – Возник еще один ма-аленький вопрос. Буквально одна минута.

Замок щелкнул, и дверь приоткрылась на ширину старой и очень ненадежной, почти что проволочной, цепочки.

Решетилов отступил на пару шагов, предоставляя старухе возможность увидеть его во весь рост и убедиться в его полной безопасности.

– А, это вы...

Быстро вытащив из кармана фотографию, Владимир сунул ее старухе в руки:

– Посмотрите, вы когда-нибудь раньше видели этого человека?

Несколько секунд старуха вглядывалась в снимок, и, как невольно отметил Володя, ей даже очки не понадобились.

Потом уверенно заявила:

– Это он. Тот самый, про которого я говорила!

Лейтенант не смог удержать проступившей на его лице торжествующей улыбки победителя, которую старуха-свидетельница восприняла по-своему:

– Что, поймали супостата?

– Поймали! – ответил опер вслух, а про себя подумал: "Ну надо же! И ведь нашла же словечко!"

Впрочем, боге ними, со всеми словами вместе взятыми! Сейчас необходимо было начинать работу – отрабатывать связи Ломовцева, перекрывать места его возможного появления. Устанавливать полные данные Мана.

Последним Володя решил заняться сам, лично, а вот для задержания Ломовцева народу понадобится намного больше. Поэтому необходимо сообщить в управление о добытых им результатах.

– Вы разрешите мне воспользоваться вашим телефоном? – обратился лейтенант к терпеливо стоящей перед ним старухе.

Кафе, которое являлось своего рода штаб-квартирой чеченской группировки, находилось на одной из окраинных улиц Красногорска и называлось ни много ни мало как "Ведено". Этакий смачный плевок в самое сердце России – "Ведено". Почему?! Ну, дожили... Ведено – это такой населенный пункт в мятежной Чечне. Малая родина "врага № 1" – самого Шамиля Басаева, вождя и вдохновителя чеченских "непримиримых". Вот так-то.

Едет человек по улице имени Александра Матросова и вдруг – на тебе! Выдержанная в суровых, как чеченская природа, темных тонах вывеска – горы, сакли на их крутых склонах, водопад. А на переднем плане горбоносая и бородатая физиономия, над которой возвышается папаха, перетянутая зеленой лентой. И физиономия, и папаха выписаны старательно, с любовью. Неизвестный художник старательно добивался почти фотографического портретного сходства. Правда, неизвестно с кем – то ли со знаменитым абреком Зелимханом, то ли с имамом Дагестана и Чечни Шамилем, то ли с его тезкой – Басаевым. Впрочем, кое-чего художнику удалось добиться – физиономия эта напоминала мирному обывателю всех бородатых бандитов сразу, одновременно.

Чуть пониже этой жутковатой рожи – крупные буквы названия. "Ведено". Посмотрели? Почитали? А теперь утрите со своего лица слюну "гордых" и "независимых" и быстренько валите себе мимо. Пока при памяти. Конечно, здесь прекрасно готовят экзотические блюда чеченской кухни, но только для чеченцев. Вас в этом кафе не любят и не ждут.

Разумеется, на двери нет таблички: "Только для черных!" Но все равно русские люди, живущие в ближайшем микрорайоне, сюда не ходили по вполне понятным причинам.

Представьте себе, как бы вы чувствовали себя в большом полутемном зале, где говорят только по-чеченски, музыка играет только чеченская и где каждый плохо бритый человек старается наступить вам на ногу или толкнуть плечом, одновременно раздевая наглым взглядом вашу спутницу, при этом громко, во весь голос обсуждая ее достоинства и недостатки с земляками, сидящими на другом конце зала. Представили? А теперь скажите, сколько времени вы смогли бы провести в таком вот обществе? И как скоро у вас возникло бы желание повторить такой поход?