Взрыва, уничтожившего противника, Логичев не видел, стремительно удаляясь от места боя, к которому с юга приближались на сверхзвуке практически невидимые в стратосфере перехватчики МиГ-25 полка ПВО.

Шаттл затрясло. Значит, вход в атмосферу начался. Тряска увеличивалась, крепления начали поскрипывать. Через какое-то время тряска стала стихать, потом стала еле заметной. Так, мы уже в атмосфере.

— Здесь Захват-Один, вызываю мостик. — Стиллман плотнее прижал к горлу гарнитуру.

— Мостик на связи, — откликнулся кто-то невидимый через мгновение.

— Что слышно? — Нервы Вэнса, и так не железные, да еще подстегнутые дурацкими предчувствиями, буквально скручивались от ожидания и неизвестности.

— В атмосфере, высота 40 тысяч. — Голос мостика звучал ровно, без тени лишних эмоций.

— Все тихо? — Пустой вопрос подразумевал обострение реакции собеседника.

— Да. А в чем дело? — Нотки раздражения все-таки прорезались в подчеркнуто ровном тоне.

— Предчувствие у меня… очень уж нехорошее. — «И мне совершенно не стыдно в этом признаться», — подумал Стиллман, но вслух сказал, как бы извиняясь: — Сам не знаю. Что-то не так… а что — не понимаю!

— Успокойся! — Собеседник явно нервничал сам, но не мог об этом открыто сказать.

— Ладно. Захват-Один связь закончил.

«Это все нервы, просто нервы… и мнительность вдобавок». — Вэнс ясно понимал, что виной всему не только они. Ощущение натянутого до звона каната нервов оставалось.

До его слуха донесся рев, ощутимый даже через герметизацию кабины, и толчок. Через полминуты — второй. Так, атмосферно-космические истребители вышли, значит, уже тридцать тысяч метров. До касания осталось минут двадцать.

— Мостик. — Голос Стиллмана звучал как-то извиняясь и заискивая одновременно.

— Мостик слушает, — недовольным тоном откликнулись в наушниках.

— Слушай, пожалуйста, дай мне постоянный канал на мостик.

— Опять хочешь поговорить о предчувствиях? — ехидно отозвались на том конце.

— Нет, на этот раз только слушать. И скинь картинку с радара на мой тактический.

— Понял, сделаем.

Слушаем. Так, пока ничего. Пара крутится вокруг шаттла, все чисто.

Двадцать тысяч метров. Ничего. Дать команду проверить роботы. Проверить самому. Все в норме. А интуиция, кажется, орет прямо в ухо: «Опасность!»

Шестнадцать тысяч метров. Чисто.

Пятнадцать тысяч метров. Чисто.

В ухо вдруг заорали:

— Вижу четыре цели! Направление — север, две пары, дальность полста, скорость две тысячи, высота четырнадцать! Идут прямо на нас!

— Всем постам, тревога!

— Тип?

— Неизвестен! Компьютер не идентифицирует!

— Хоть что-то можно вытянуть?

— Вес — двенадцать-пятнадцать тонн, двигатель… Похоже, это местные! Двигатель — какой-то реактивный. Это какая-то атмосферная машина.

— Вооружение?

— Не видно. Вроде что-то под крыльями висит. И под фюзеляжем. Типа наших ракет.

— И все?

— Вроде да.

— Господи, ну и примитив! Здесь Круг-Один, захожу на первую пару.

Командир завороженно смотрел на тактический дисплей. На нем появились четыре желтых точки, двумя парами. Первая шла впереди, другая отстала и шла чуть выше. В центре ярко светила жирная зеленая точка — их шаттл. Обойдя его, в сторону желтых точек двинулись два зеленых треугольника — истребители прикрытия. Интуиция взвыла.

— Получи!

Две ближайших желтых точки пропали.

— Есть два!

Оставшиеся желтые точки неожиданно резко и быстро ушли в сторону. Очень резко.

— Вот черт! Ушел!

— Круг-Один, что там?

— Вот верткий, сволочь! И шустрый! Вторая пара ушла с линии огня на боевой разворот!

— Добей! Или отгони!

— Без проблем.

Две точки и два треугольника описали полукруги и начали сходиться. Судорожный взгляд на угол дисплея — двенадцать с половиной тысяч метров.

— Что это с ними?

— В смысле?

— Они выпустили ракеты, каждый по паре, и отвернули. Начинаю маневр уклонения.