Ирине Егоровне минуло тогда сорок лет. Сорок! Самое замечательное женское время. Когда уже все знаешь, все умеешь и ничего не стыдишься. Когда изжиты девичьи комплексы и ты в состоянии получать от собственной природы и от мужчин то, что они способны дать: наслаждение. А твой ребенок вырос, и ты больше ничего никому не должен. И можешь посвятить свое время самому любимому человеку на свете: себе. Вот и в тот день: персональный водитель отвез Егора Ильича на Пушкинскую улицу в Госстрой. Мать, Галина Борисовна, уехала на метро на работу, а Ирина задержалась дома под предлогом поездки в профильный КБ в Балашиху. Ну, в КБ она поедет позже, Илья, кстати, и отвезет. А пока водитель вернулся к ней на Бронную в гости. Машину, правда, оставил у метро «Пушкинская», чтобы лишний раз у номенклатурного дома не отсвечивать.

Как же приятно было тогда Ирине: находиться в кровати с мужичком в расслабленной горячности – в то время, когда коллеги и сослуживцы, москвичи и гости столицы бегают, суетятся, шуршат бумагами, столбенеют в очередях и на совещаниях!

– Ох, Илюшенька, как мне хорошо, – прошептала, почти пропела Ирина Капитонова.

Водитель прорычал нечто утробно-удовлетворенное. Он вообще был немногословным, этот шоферюга Валентинов. Настоящий представитель рабочего класса, давно и безнадежно победившего пролетариата.

– Все было бы вообще замечательно, – молвила она, потянувшись, – если б не родители.

– А что они?

– Да с ума сойти! Я ведь большая девочка, правда? А они мне указывают: с тем встречайся, с этим не встречайся.

– Они что, про меня знают?

– Илюшечка, мне кажется, отец догадывается.

– Ничего себе! Я ведь женат, ты забыла?

– Ну, – со смехом проговорила Ирина, – значит, тебе пришьют аморалку. На партбюро разбирать будут.

– Хватить зубоскалить! – рявкнул шофер. – Сейчас получишь у меня! – И даже не шутя замахнулся на нее. Она отшатнулась испуганно. Действительно испуганно – черт его знает, чего можно ждать от любовника совсем из другого, низшего круга, нежели ты. А потом он вдруг предложил:

– А давай их убьем.

– Кого – их?

– Твоих родителей.

– Ты с ума сошел?! – Ирина испугалась и разгневалась одновременно.

– А чего? Все твои проблемы будут решены – раз. Два – у них и денежки, и золотишко водится. Разбогатеем. А три – можно будет подставить зятька твоего любимого.

– Кого ты имеешь в виду? – нахмурилась она.

– А у тебя что, зятьков много? Один он и есть: Арсений, сожитель хренов дочки твоей.

– Так, Илья, – строго сказала Ирина, – чтобы я этих разговоров об убийстве больше не слышала.

– А мысль-то тебе понравилась, моя голубка, – ухмыльнулся Валентинов, обеими руками принимаясь ласкать ее груди.

– Хватит, Илья! – отрезала она. – Я сейчас встану и уйду.

Но ее решительные слова диссонировали с томной, расплавленной интонацией…

Наши дни

– И это все? – чуть не пренебрежительно осведомилась Марина.

– Да, – развела руками Ирина Егоровна.

– За что ж тут тебя винить?

– Дочка моя, Настя, считает, что я после того, как деда с бабкой убили, должна была в милицию пойти, на шофера заявить. А зять тем более мне простить не может. Его ж за убийство моих родителей безвинно в тюрягу упекли. А я не могла, понимаешь, в милицию пойти! Я ж тогда все рассказать им должна была!

– Ну и ладно! И наплюй ты на зятька своего!

Казалось бы: совсем дела нет Ирине до мнения своей пьянчужки-сестры, но после слов ее как-то легче стало.

Меж тем руки хозяйки, словно бы сами собой, невзначай, откупоривали принесенный Капитоновой коньяк, разливали его по стаканам, себе и Ире, чокались одним сосудом о другой, подносили вожделенную жидкость ко рту.

– Ну, я про Егора Ильича что могу сказать? – кратко подытожила Марина. – Умер Аким, и хрен с ним. Собаке, как говорится, собачья смерть.

Ирине не понравились формулировки сестрицы.

– Я бы воздержалась от столь суровых оценок, – дипломатично молвила она.

– Да что ты его защищаешь! Сволочь он был, твой папаша, вопрос ясный.

– Ты его даже не видела ни разу, – осторожно заметила Капитонова.

– Зато слышала о нем – много раз. И матери своей законной, настоящей – верю!

– Ладно, оставим, – скрипнув зубами, сказала Ирина. «Не хватало еще с пьянчужкой схлестнуться над бутылкой в споре о достоинствах и пакостях приемного отца в один из немногих отпущенных мне дней». А сестра приняла – как и все маловоспитанные люди – сдержанность собеседницы за признание ее неправоты и поражения. И срочно принялась захватывать плацдарм: рассказывать, каким мерзавцем проявил себя Капитонов в истории с их матерью.

– Ты ведь однажды сюда, в Южнороссийск, приезжала, я зна-аю! И мать наша тебя нашла. И захотела поговорить.

Ира помнила тот момент, ясно помнила: блеск южного солнца, тени платанов колышутся на разноцветной тротуарной плитке – а к ней навстречу бросается неопрятная, дурно пахнущая женщина: «Доченька моя! Доченька!»

– Да только, – продолжила Марина, – отец твой не потерпел такого самоуправства со стороны мамани нашей общей…

– Не отец, – поправила Ира. – Приемный отец.