Танк остановился, из люка высунулась голова в расстегнутом шлеме. На щеках следы то ли сажи, то ли машинного масла.

— Кто такие? — неприветливо поинтересовалась голова.

— Ну что, пойдемте и мы, Сергей Евграфович? — сказал тут Брестский, намереваясь последовать примеру товарищей, но Крутицын, сделав страшные глаза, схватил его за руку:

— Обожди-ка чуток. Не стоит лишний раз нервировать танкистов.

— Свои мы, товарищ! Наш полк разбили, а мы сами из плена бежим. Вторые сутки уже! — кричал тем временем Чибисов, стараясь перекрыть шум работающего двигателя, над которым дрожал раскаленный воздух.

Голова в шлеме настороженно посмотрела на Соловца, потом снова на Чибисова, на его заброшенный за спину автомат.

— А документы у вас есть?

— Нет… — Федор развел руками. — Все у немца осталось. Товарищ, послушайте… Ну, как вам доказать, что мы свои?

— А никак. Поехали, Вася! — холодно отозвалась голова и скрылась в люке. Крышка тут же захлопнулась, и KB, взревев дизелем, загромыхал дальше.

— Эх, мать вашу! — Чибисов в сердцах погрозил вслед кулаком и сел на дорогу.

Внезапно танк остановился.

— Неужели лейтенантского кулака испугался? — удивился Крутицын.

Люк снова открылся, и из него, уже по пояс, вылез чумазый танкист. Призывно махнул рукой. Когда Чибисов с Соловцом приблизились, крикнул:

— Дорогу на Слоним знаете? А то мы тут, кажись, заплутали…

— Я знаю! — вдруг подал голос Крутицын, вставая в полный рост.

— Ну ты, Сергей Евграфович, прям академик! — не сдержался последовавший за ним Брестский.

Танкист, увидев еще двоих, забеспокоился. Особенно его насторожил немолодой уже мужчина, одетый в немецкую форму, правда, со споротыми знаками различия и в солдатских кирзовых сапогах (свою одежду и котомку с вещами Крутицын в спешке оставил около тех несчастливых для штабного офицера кустов, о чем теперь очень сожалел).

— Это — мои товарищи! Вместе бежали из плена. Четверо нас… — быстро пояснил Чибисов и вкратце рассказал (вернее, прокричал), откуда взялась немецкая форма.

Испуганно косясь в сторону уставившегося на них пулемета, Брестский на всякий случай поднял вверх руки. Крутицын же был строг и сосредоточен.

— Карта есть? — деловито спросил он, поглаживая верхнюю губу.

Как оказалось, танкисты шли из-под Гродно, где в ходе тяжелейших боев была разбита их танковая дивизия.

— Двадцать второго подняли нас по тревоге, — рассказывал чумазый, представившийся старшиной Тарасовым, помимо которого в танке было еще трое членов экипажа. — Приказали выдвигаться в сторону Белостока. Немцев увидели только на следующий день. Механизированная пехота и артиллерия. Открыли по нам огонь из орудий. Точно стреляли, сволочи! Особенно досталось нашим «бэтушкам» — их буквально прошивали насквозь. А от нашего бегемота, представляете, снаряды отскакивали — не брали броню! Мы всю их артиллерию гусеницами расхреначили и на пехоту повернули, а те — в панику и деру. Мы — за ними. Почти полдня гнали! А потом… поступил приказ срочно отходить к Слониму. Там, говорят, сосредотачиваются основные силы. Легко сказать: от своих тылов и частей обеспечения оторвались, горючее на исходе. Пришлось из оставшихся «бэтушек» сливать, а их топить в ближайшем озере. К концу дня с горем пополам двинулись, да куда без поддержки?.. Ни самолетов прикрытия, ни пушкарей — одни, словно молодые бычки в поле без пастуха, — старшина вдруг замолчал, на миг смял ладонью лицо, а потом, глядя перед собой остановившимся взглядом, продолжил: — В общем, жгли нас немцы с воздуха как хотели. Не только бомбами, но еще какой-то горючей гадостью. Прямо на марше. Да какой там марш — неразбериха одна! Вся дорога войсками под завязку была набита. Тылы с передовыми частями перемешались. И никуда не денешься. С одного бока — река, с другого — крутые холмы. Столько техники сгоревший и просто брошенной скопилось, мама родная!.. Буду жив — век не забуду! Сколько ж людей, добра народного загубили, сволочи… В некоторых местах просто проехать невозможно. Капкан, одним словом… Нам — спасибо броне — удалось к лесу прорваться. Может, еще кто-то вырвался, не знаю. Да и у нас горючего уже на четверть бака. Если в Слониме не заправимся — встанем и мы…

«Переправа, переправа, берег левый, берег правый…» — напишет потом Александр Твардовский. И не про эту, про другую — зимнюю. Про кромку льда напишет, про талую обжигающую воду. Сколько таких переправ суждено будет повидать солдатской огрубелой душе. А тогда, в конце июня 1941 года все было впервые, и поэтому безжалостней, и страшнее…

Река Зельвянка — последняя водная преграда на пути к Слониму. Единственный уцелевший мост, да и тот железнодорожный, без перил. И на левом берегу тысячи людей — военных, гражданских. Рев перегретых моторов, гудки, плачь, крики… Всем надо срочно на тот берег.

— Заглох?.. Застрял?.. В воду — не мешай другим! А ну-ка, навались ребята… Поспешай! Куда прешь, твою мать? Раненых вперед… Женщины!.. Дети!.. — сорванным голосом командует какой-то перетянутый ремнями военный.

В руке пистолет. Фуражка надвинута по самые брови, на черных петлицах алеют шпалы. Стоит, как скала, среди всеобщего безумия. Рядом — его бойцы. Наводят порядок, пытаются хоть как-то организовать переправу, а сверху то и дело налетают немцы. Но не бомбят — берегут единственный мост, только обстреливают из пулеметов спешащие на другой берег машины, поливают пулями гудящее людское море. Бьют без разбору: и солдат и беженцев, и малых и старых, по глазам, по спинам, по воздетым к небу рукам. Бьют и пролетают так низко, что видны смеющиеся породистые лица летчиков. Элита люфтваффе. Ее гордость и слава. Из пробитых бензобаков течет в кипящую, полную черных голов Зельвянку топливо и горит вода, и горят и тонут в ней люди, и в воде уже нет никому спасения…

По самолетам из ружей и автоматов стреляют наши солдаты. Но все мимо, все не то. Кричит в сердцах, ругается страшно какой-то сержант, передергивает затвор и чуть не плачет от собственного бессилия. Хватается за плечо и падает перетянутый ремнями военный.

— Товарищ майор, что с вами? Вы ранены? Товарищ…

Пересохшие губы шепчут последнее, важное. Да не разобрать уже средь всеобщего стона и плача. Э-эх!..

До переправы они так и не доехали. Встали. Слева село, справа село. Крытые соломой избы. Забитая на много километров вперед дорога.

— И долго ты здесь стоишь? — поинтересовался Тарасов у водителя ближайшего грузовика, в кузове которого он заметил какие-то опечатанные сургучом ящики.

— Минут сорок, а продвинулись метров на триста, не больше. Товарищ капитан побежали к мосту выяснять, в чем дело, да до сих пор не вернулись, — пожаловался тот и попросил закурить.

— Воздух! — вдруг закричали впереди.

Шофер грузовика тут же выпрыгнул из кабины и, прикрыв голову рукой, метнулся к придорожной канаве, где, судя по быстрому мельканию голов и обтянутых гимнастерками спин, было уже достаточное количество служивого народу.