Ладно еще, сегодня нет Максима. Он заболел. Простыл. Неделю поработал — и пожалуйста. Как малыш, который только начал ходить в садик — и сразу заболел. Не легко проходит у него притирка к престижной профессии журналиста…

— Ну, я не знаю, в Интернете, где еще, — говорю ей. — Само собой, придется — под псевдонимом. Про власть обычно все читают, и, может, я в конце концов разыщу Ваську. Помнишь, я рассказывала тебе про него? Может, он прочтет и догадается, что я — это я…

— Скорее догадаются в администрации президента. У тебя здесь все так узнаваемо…

— Ну и что? Меня же не посадят в тюрьму. Самое худшее — если перестанут печатать в альманахе. Да и то маловероятно. Что, президенту делать нечего? Он станет лазить в Интернете и смотреть, где там какой герой списан с него?

— Президент, может, и не станет. Есть специальные люди…

— Разве в республике нет больше никаких проблем?

Для чего пишутся рассказы?

Пишутся — и все.

Каждый день смотрю в компьютере, нет ли писем от Васьки.

Однажды на работе — звонок. Спрашивают меня. Женский голос — деловая дама, без эмоций. Карьера превыше всего. Кому еще работать в администрации президента?

Приказывает мне явиться… сегодня… время… И нет сил даже сказать:

— А если я не смогу?

Или:

— Вообще-то, я на больничном. Вы меня сейчас случайно застали…

Зачем я им? Может, какая-нибудь ерунда? Может, правительственная дама с короткой стрижкой снова собирает журналистов из многотиражек, чтобы объяснить, как надо работать?

Пусть так!

Кому я нужна с моими писульками? Зачем я им?