— Он что, уже и отсюда уехал?

— А где он еще от вас удрал? — коротко ухмыльнулся бритый.

— В Испании… А куда он теперь, знаете?..

— Говорят, в Москву, — ухмылка.

— А вам он зачем?

Антону показалось, что лицо бритого и так малоподвижное, совсем застыло.

— У меня к нему пара вопросов… — выговорил тот вяло. Потом его взгляд опять сфокусировался на Антоне. — Ты питерский? — осведомился уже по-свойски.

— Московский…

— Вдруг ты слышал… В Москве в сентябре разбилась на машине одна девушка…

— Карина Липатова, — помимо собственной воли произнес Антон.

Бритый чуть поднял подбородок, глядя пристально:

— Прогуляемся до ближайшего кабака?

— Куришь?

Антон, садясь, отрицательно промычал.

— Не против, если я?

Антон повторил мычание. Бритый (Артем) поставил на столик стопарь, бросил рядом сигареты и зажигалку, накинул дубленку на спинку стула и утвердился на соседнем.

— Извини, — Антон тронул чашку, — ты этим по работе занимаешься? Или… в частном порядке?

Сыщик глянул на него мрачно. Ну и хмырь. Насчет детективного агентства не уверен, но в ментовке ставящим подследственных на растяжку я его живо представляю…

— В частном, — сказал, словно нехотя, хмырь, выщелкивая «явину» из пустеющей мягкой пачки. — Я знал ее…

И этот ее тоже знал. Ну надо же. Надрывая кирпичик «Софтиса», Антон попытался совместить в сознании Каринку с Артемом. Совершенно безуспешно…

— Там же был несчастный случай, — осторожно сказал он, звякая чашкой о блюдце. — Авария. — Кофе был мало того, что поганый, еще и холодный.

— Ага. Пьяный урод с управлением не справился… Знал этого Машинского?

Антон помотал головой.

— Она же давно забила на него… — Сыщик резким толчком сбил пепел. — Чего она опять к нему пошла? — посмотрел на Антона.

Тот только плечами пожал.

— У нее кризис был… — Артем затянулся. — Напридумывала ерунды разной… Или кто-то ей мозги запудрил…

— Ну а Мас при чем? Разве они вообще были знакомы?

Бритый сыщик рассматривал Антона изучающе:

— Ты его хорошо знаешь?

Тот снова пожал плечами:

— Так…

— Чем он вообще занимается? Я что-то не очень понял…

— Всем… — хмыкнул Антон, — понемногу. Когда-то компьютерным железом занимался, ремонтом, «левой» сборкой… Когда-то, совсем давно, говорят, даже фотомоделью подрабатывал. У себя в Риге мутил с друзьями бизнеса: то автостоянку открывали, то торговать вроде чем-то собирались, не помню. Прогорели, по-моему. Мотался куда-то в Ирландию, что ли гастарбайтером… — откашлялся. — Непоседливый такой, короче…

Артем втер окурок в пепельницу:

— Я вот слышал, у многих, кто с ним общается, крыша едет…

О, блин…

— От кого это ты слышал?

— Не важно. От его знакомых.

Антон выдержал взгляд бритого, в третий раз дернул плечами, оскалился:

— Не знаю, что тебе сказать…

Артем вынул из дубленки сотовый, помял кнопки, молча положил перед ним на стол.

— Это что? — Антон поднял простенькую «Нокию 6020».

— Ее телефон.

— Каринкин? Откуда он у тебя?

— Достал, — отрезал Артем. Помедлив, добавил: — Его нашли дома у этого козла… Стаса…

— Ну?

— Ну посмотри.

Антон глянул на экран. «Принятые SMS-сообщения». Курсор стоял на одном из них. Антон нажал «Открыть». «Насчет Витьки. Попробуй позвонить +37126101371». Без подписи. Он поднял глаза на Артема — тот смотрел на него.

Антон снова нахмурился на экранчик. Потянулся за салфеткой. Шумно высморкался. Потом взял собственный телефон, зашел в список контактов.

— Ей кто-то прислал номер Маса? — поморгал он на Артема слезящимися глазами. — Кто?

— Из Интернета.

— И кто же?

— Откуда я знаю? Он же потому и послал из Сети, и не подписался…

— Почему?

— Чтоб не светиться!

— Не понимаю… А что тут такого?

— Что-то есть, значит.

— Допустим… И что?

— Что… — Бритый разом хватил полстопки, не дрогнув ни лицом, ни голосом. — И она позвонила.