Живым огнем текут по мне;

Но я сгораю в том огне

Без слез, без муки, без роптанья.

О жрица неги! Счастлив тот,

Кого на одр твой прихотливый

С закатом солнца позовет

Твой взор, то нежный, то стыдливый;

Кто на взволнованных красах

Минутой счастья жизнь обманет

И утром с ложа неги встанет

С приметой томности в очах!

МУЗА

Восходом утра пробужденный,

Я поднял очи: надо мной,

Склонясь главою вдохновенной,

Венком лавровым осененной,

Стояла дева. Тишиной

Лицо прекрасной озарялось,

Улыбка млела на устах,

И в ясных голубых очах

Олимпа небо отражалось.

Из уст коралловых текли

Очаровательные звуки…

И звуки те мне в грудь прошли,

И, как целебные струи,

В ней утолили сердца муки…

И, упоенный, я узнал

Богиню в деве вдохновенной,

И на привет ее священный

Слезой восторга отвечал.

И с гаснущим лучом денницы,

Легка, как тень, как звук цевницы,

Сокрылась муза в небеса…

Уже исчезла… Но слеза

Досель свежит мои зеницы,

Как животворная роса…

К поэту в грудь, как небо в волны,

Глядятся мир и красота,

И полны слов, и звуков полны,

Дрожат отверстые уста!

МОЙ МИР

Души моей причудливой мечтой

Себе я создал мир чудесный

И в нем живу, дыша его красой

И роскошью его небесной.

Я в мире том, далеко от людей,

От их сует и заблуждений,

Обрел покой и счастье юных дней,

Обрел тебя, творящий Гений!

Ты красотой, как солнцем, озарил

Мое создание, зиждитель!

Ты ликами бесплотных, тайных Сил

Поэта населил обитель…

Я вижу их: они передо мной

На крыльях огненных несутся;

С их дивных струн, с их светлых уст рекой

Божественные звуки льются.

И звуки те… всё, что любовь таит

В себе высокого, святого;

Чем смелый ум так радостно парит

Над бренным бытием земного, —

Всё скрыто в них… и тайна райских снов,

И сладость пламенной надежды…

При них душа чужда земных оков.

Чужда земной своей одежды.

Так, светлый мир! в гармонии твоей,

В твоей любви я исчезаю

И, удален от суеты людей,

Земную жизнь позабываю.

Так, сладкими напевами пленен,

В дороге путник одинокий

Внимая им, стоит, забыв и сон,

И поздний час, и путь далекий…

ВОКЛЮЗСКИЙ ИСТОЧНИК

Сонет

(Е. А. К-ф)

На берегу, Воклюзою кропимом,

От бурь мирских Петрарка отдыхал;

Забывши Рим и сам забытый Римом,