Себя набросила на строки,

Как на амбразуру.

Поэт не должен быть пророком

Разной дури!

*****

…Не проскользнув, а протаранив

свою израненную жизнь,

Не трусь ответить всякой дряни

Изыди! Не боюсь.

*****

И пусть все газеты подряд

Как по команде твердят,

Что власть захватили

наркологи,

Помни твёрдо своё,

Не сбивайся с ноги,

У поэтов свои

Идеологи.

У поэтов своя синь-дорога река,

И свои соловьи на рассвете.

Горсть зерна в небесах. Спускается трап.

И теперь – могу спеть я…

Вот это было б не смешнО —

И даже чУть-чуть грУстно.

Когда бы аффторы

ПисАть

Умели

ТОлько Устно.

Подзакусив огурчиком-м солёным,

Под придурью слегка весёлых доз,

Поэт стилом напишет раскалённым

Про розы, снеги и большой мороз.

Прочтя и непочтя, поплачем и заплатим,

За то, что просмотрели невсерьёз

Его стихи. И… грозно не сочтя удачей,

Забыли тут же сей бессмысленный курьёз.

Пальцы пианиста,

подобно крючьям,

Вонзались в клавиатуру.

Рояль вскрикнул,

Потом испустил

Долгий вздох.

Музыкант смягчился,

Слегка погладил чёрные.

В ответ они долго урчали.

Бюджет России

Зарифмовать могу,

ей-богу,

Но в рифму о любви —

И не проси.

И потому

прости —

О Боге —

Мои кривые и

Беспомощные строки.

Ужас вечного покоя!

Размозжить одним ударом

На осколки… В прах стереть!

Смерчем по ветру развеять смерть…

И захочешь, да не сможешь

Даром в жизни умереть —

Без того, чтобы не вспомнить

Ужас вечного покоя.

Самодовольно похваляться —

Непристойно.

Мы это помним.

Так же, как и

О рыбке, не золотой, а той,

Которую есть ножиком нельзя.

Любовно преклоняться

Пред собою —

Глупо.

Так же, как и

Верить

В своё величие – не злясь.

Но если вдруг нам скажут

Без лести, а «просто честно»,

Что каждый образ наш —

Брильянт в оправе драгоценной,

Поверим! И без всякого стыда.

На две части жизнь разъята,

Сердце пламенем горит.

Вспыхнет купно кровь заката —

Сонно лунный свет искрит…

Серпик, маленький и ломкий,

Полонён звездой.

Скоро станет красной кромка,

А потом – седой.

Черней душой, белее – телом,

Кто в саже – всех белей.

Доколе?!

Где наши все —

Всех наших чудных дней?

Гулял их вольно стих на воле?

Искать пока – пустое дело.

Стоит унылое корыто,

Которое,

Увы – разбито,

По-прежнему всё шито-крыто,

И от угара всё во сне…

Зачем завидовать пороку

По глупой младости годов?

Когда подступят свои сроки

(И воды отойдут с мозгов),

Родятся строки про мороку

Ну и про весь болиголов…

Частица вечности разъятой,

Душа является в миру,

Взмывая тайными крылами,

Прозрев, тоскует на пиру

Весёлых жизненных утех,

Равняя эту скуку в грех,

Уходит вновь к вершинам свЯтой,

И непорочной чистоты,

Чтобы затем из этой муки

Родился ты… для новой скуки:)))

Брошенная тема – не поднята…

Сказанное слово – неслышимо…

Прожитая жизнь – упущена…

Вспыхнувшая мысль – невидима…

Брошенная тема – подхвачена!

Сказанное слово – гремит в набат!

Прожитая жизнь – огнём искрит!

Вспыхнувшая мысль… – всё развернуть назад.

Как темно здесь и как бесприютно!

Книга друга питает мой дух.

В полудрёме подумаю смутно:

Это счастье – иметь этих двух.