Фантастический роман, строящийся на многоуровневой интриге и написанный от имени двух(!) девушек, причем одна из них пишет книгу о похождениях другой.
– Вот ведь… - с досадой сказал Гром, и отправил очередной лист в огонь.
– Да уж, - поморщилась Ильта – целый месяц угрохать на то, чтобы добыть эту дрянную книжку, а потом убедиться, что она еще и пустая… Хорошо еще, что Гильдия всегда деньги вперед берет, а то заказчик за это время успел на пулю нарваться.
– Угу, – подтвердил Гром – а еще хорошо, что в ней листы не кончаются. Можно хоть всю ночь греться.
Ильта, с подозрением, посмотрела на сидящего рядом с ней Грома.
Парень с самого рождения был этаким простодушным тугодумом, которому была присуща еще и весьма впечатляющая физическая сила, а потому он был абсолютно идеальным подспорьем на некоторых ее заданиях. Платила она ему из своей доли, и платила достаточно хорошо, чтобы он мог удовлетворять свои нехитрые нужды, но львиную долю дохода оставляла все-таки себе.
– С чего это ты так решил? – поинтересовалась она.
– Книжка в два пальца толщиной. Я из нее в огонь листы подбрасываю уже долго, а она все такая же толстая.
Глаза Ильты загорелись.
– Дай-ка я ее проверю…
Гром поспешно протянул ей книгу и закрылся руками.
– Только не магия… Только не магия… Не надо… Пожалуйста…
Ильта лишь покачала головой. Патологическая боязнь магии была еще одной характерной чертой Грома. По счастью, в мире было еще полным-полно мест, куда магия не успела придти, и ее спутнику вполне было можно найти места для жилья, но… оплачивать каждый раз его транспортировку к ней, или наоборот, ее к нему, было крайне накладно из-за того, что далеко не каждый маг из транспортников имел понятие о таких местах, а стандартными транспортными средствами, туда можно было добраться далеко не всегда.
Короткий жест, несколько слов, и в вечернем сумраке книга засветилась ровным голубовато-серебристым свечением.
– Свечение примерно пятого класса – пробормотала Ильта – какого же черта магия в ней не… Она же должна ощущаться даже пальцами при такой силе… Вернусь в Гильдию – обязательно заявлю на нее свои права, как нашедшая. Спору нет, все эти новомодные штучки для набора текста хороши, но ничто не заменит такой удобный, бумажный, носитель, который еще и в любой карман влезет… К тому же – неограниченного объема. Видимо вещица еще со старых времен.
Спрятав книгу в карман комбинезона, она повернулась к Грому.
– Вот что… Переночуем здесь, а с утра я тебя домой отвезу. Все равно, раньше чем утром до Эрика не достучаться.
Стук в дверь оторвал меня от экрана компьютера, на котором в текущий момент разворачивались события.
– Что?
– Не что, а кто… - бодро поправила меня Оксана, входя в комнату.
– Привет.
– Привет. Снова пишешь?
– Пишу.
– Неужели надеешься, что опубликуют? Сколько ты уже пишешь? Лет пять?
– Шесть – с неохотой поправила ее я.
– Лен, это уже просто ни в какие ворота не лезет. Шесть лет ты безвылазно торчишь дома за этим компом, пишешь, и даже не пытаешься что-то опубликовать. Более того, даже прочитать никому не даешь. Хоть бы в сети выкладывала что ли… Хотя это в любом случае ненормально. Тебе надо с парнями встречаться, на дискотеки бегать, по клубам… С твоей-то внешностью и дома сидеть…
– Да не хочу я. Скучно мне там. Неинтересно. Вот посмотри на всех наших знакомых… У них все разговоры о том, кто кого лапал, кто с кем переспал, или кто где с кем, когда и как нажрался. Не хочу я такой жизни и таких разговоров. Есть намного более интересные вещи.
– И о них ты и пишешь.
– И о них тоже.
– Дай почитать.
– Нет.
– Почему? Мне, знаешь ли, тоже интересно, какая же такая жизнь тебя привлекает, и чем тебя та, что есть, не устраивает.
– Нет. Не дам. Извини, Оксан, но это все равно, что в душе дать покопаться.
– Но мы же подруги…
– Все равно не дам. Не проси. Не смогу просто.
– Как знаешь. Только скажи мне одну вещь. Долго ты будешь в таком режиме жить? Работа и дом, а дома едва перекусила и сразу к компу – печатать. Твоя мать бы…
Оксана прикусила губу.
– Говори, что собиралась – холодно сказала я.
– Она бы не одобрила того, как ты живешь.