— Да это-то все я понимаю, Слава! Патроны вполне могли быть выпущены и из этого браунинга, эксперты работают. А Мостовой такие показания дал, что хоть сейчас следствие заканчивай и дело в суд передавай. На, почитай! Он, оказывается, его и в руки брал, и стрелять в лес по воробьям ходил... Дурдом какой-то.

Грязнов пробежал глазами листки бумаги.

— Ха! Не слабо! Какие боевые старушки у нас водятся! Внуков стрелять учат... Оно, конечно, правильно: ученье — свет.

— Вот и будет внучеку белый свет в копеечку, — неожиданно для себя выдал двустишие Турецкий.

— Браво, — оценил Грязнов. — А это что?

— Что?

— Что за грязные намеки в сторону депутата? — он ткнул в листок. — Про «голубизну»?

— А-а-а, — отмахнулся Турецкий. — Это он в камере глупостей всяких наслушался. Какая «голубизна»? Тот женат, воспитывал сына.

— Сын не от него, — тут же вставил Грязнов.

— Ну и что? И потом, помнишь, женский волос в квартире? Черный. Женщина там была! Жена-блондинка в отпуске, а дома — любовница-брюнетка. Какая «голубизна»?

— Это ты, Санечка, по себе судишь? — съехидничал Грязнов.

— Не могу понять, кто этого типа грохнул?! Ну не мальчишка же... — не среагировал Турецкий.

— А я так понимаю, что ты именно его и подозреваешь?

— Колобов сообщил? Да это я... от безрыбья. Костя дергает. Его самого тоже дергают: мол, отпустите мальчика под подписку. Я думал, Мостовой хоть что-нибудь дельное вспомнит, а, кроме запаха духов — ничего.

— Может, его любовница грохнула? На почве ревности?

— Кстати, как там вдова? Под наблюдением?

— Да, и не напрасным! У нашей вдовицы есть, оказывается, сердечный друг. Он разведенный. Род занятий — писака-графоман. Пишет все подряд, как чукча. Тексты для календарей, рассказики про жизнь в дамский журнал, еще чего-то. Не богат, помоложе ее и довольно красив. Вдовица наша бывает у него вечерами. Часа по три-четыре. Но ночует всегда дома.

— На Таврической?

— Нет, они с сыном живут сейчас у ее родителей. Квартира на Таврической выставлена на продажу. Кроме того, «наружка» показывает, что вдова водит сына в некий центр психологической помощи подросткам.

— Что, так переживает смерть отчима?

— Да он ему не отчим, а отец. Новгородский же усыновил мальчика.

— Ну, помню, помню. И что, так переживает?

— Не знаю. Врачебная тайна. Дохтур ничего не говорит.

— «Дохтур, я умру?» — «А как же!» — невесело пошутил Саша.

— А что там революционная бабуля под дверью подслушала? Какие-такие ужасные угрозы расточал убитый?

— Кого-то хотел ликвидировать. Все — пустые разговоры, ничего не доказать.

— Ладно, что-то ты совсем загрустил?

— Короче, нужно просто все начать сначала. Еще раз допросить консьержку. Если в квартире Новгородского была женщина, не в окно же она залетела.

— Она могла залететь в любой день отсутствия жены.

— Тем не менее, Слава, тем не менее. Повторение — мать учения. Вон, Мостового сразу не допросили — сколько времени потеряли?

— Конечно, Санечка, можно еще раз допросить.

— Все же копать нужно личную жизнь покойничка.

— Будем копать! — с готовностью откликнулся Грязнов.