«Боже, это ведь из меня!» - подумала Лайза.

Наверное, она изменилась в лице, потому что Шмидт, отбросив сумку, кинулся ей на помощь.

– Где Саша?
– прошептала Лайза и лишилась сил.

Она ожидала, что сейчас упадет и больно ударится об пол, но этого не случилось. Сильные руки подхватили ее и прижали к себе.

– Звони в «скорую»!
– услышала она, как через подушку.

И потом все стихло. 

Где Белов? Многие задавали себе этот вопрос: и Лайза, и все прочие обитатели митрофановского особняка, и капитан спецназа, возглавлявший штурмовую группу. Но больше всех это интересовало Виктора Петровича Зорина, который сидел в своем кабинете и держал в руках невидимые нити заговора.

Зорин действовал через номинального директора фирмы «Бриз» - сына нынешнего губернатора Камчатки. На самом же деле львиная доля доходов от добычи рыбы и краба поступала прямиком к нему - через нескольких подставных лиц, так что проследить всю цепочку было невозможно. Во всяком случае, так считал сам Виктор Петрович.

Получив известие о том, что Белова взять не удалось, Зорин уточнил:

– Ты хочешь сказать, его там не было?

Собеседник замялся.

– Нет, он был в особняке. Бойцы видели его, но потом...

– Что «потом»?

– Исчез.

– Куда?

На этот вопрос Виктор Петрович не получил ответа. Голос в трубке молчал, ожидая дальнейших распоряжений.

– Вы отслеживаете разговоры с его мобильного?
– спросил Зорин.

– Конечно. Мы пеленгуем сигнал, поступающий на базовую станцию. В последний раз он был в районе особняка. А потом...

– Тоже исчез?
– подсказал Зорин.

– Да. Неудивительно. Если Белов - человек опытный, то знает, что по сигналу с мобильного можно определить местонахождение абонента.

– Конечно, знает...
– Виктор Петрович ненадолго задумался.
– Вот что. Карта у тебя на руках?

– Да.

– Отправляй людей в тайгу, пусть найдут этот булыжник и доставят в город.

– Стоит ли так спешить? Может, завтра с утра?

– Завтра с утра может быть поздно, - разозлился Зорин.
– Делай, что говорю.

– Хорошо, - согласился собеседник.
– А как насчет особняка? Продолжать наблюдение?

– Да. Оставь пару человек. Этот Белов - такой тип... Никогда не знаешь, чего от него ожидать.

– Понял вас.
– Собеседник повесил трубку.

Зорин сплел пальцы и хрустнул суставами. «Блицкрига» не получилось. Ну ничего! Еще не все потеряно.

За Беловым ведется настоящая охота. Размноженные фотографии розданы патрульно-постовым группам, Князь со своими опричниками наверняка тоже ищет его повсюду. В конце концов, есть шанс, пусть и ничтожный, что Белов включит телефон, и тогда...

Словом, рано паниковать. Еще не последний раунд.

Виктор Петрович положил руку на сердце. Что-то кололо там, за грудиной. Он подумал, что неплохо бы выпить...

Зорин встал и подошел к бару. Долго вглядывался в череду разнокалиберных бутылок: водка, коньяк, виски, джин, ликер, кальвадос, сливовица, текила...

Наконец он нашел то, что искал, - маленький флакончик корвалола. Щедро накапал в стакан и добавил «Боржоми».

«Господи!
– подумал он.
– Трубят на всех углах: властные структуры, чиновный аппарат! Кто бы только знал, как это все нелегко дается!»

Он залпом выпил воду и немного постоял, прислушиваясь к сердцу. Вроде бы отпустило. Снова затикало, как старые часы: тик-так, тик-так, тик-так... Пауза, молчание, хрипение, потом опять: тик-так, тик-так, тик-так...

«Когда-нибудь эта пауза затянется, - подумал Виктор Петрович.
– Моторчик остановится и не захочет идти дальше. Вот тогда все и кончится».

Где Белов? Никто не знал точного ответа. Да и сам Белов не знал. У Саши было такое ощущение, словно он провалился не в запутанную подземную галерею, а во временную дыру, на добрую сотню лет назад. В самое начало бурного двадцатого века, когда ушлые люди, воспользовавшись царившей в империи неразберихой, сумели сколотить невиданные состояния. То тут, то там объявлялся какой-нибудь клоп, вдоволь насосавшийся народной крови, - жирный, лоснящийся, трескающийся по швам от обжорства.

Да разве что-нибудь с тех пор изменилось? Ничего. Наоборот - воровать стали еще больше, с поистине вселенским размахом.

Ну, почему, он еще мог понять, но зачем? Зачем?

Новоявленные российские нувориши выглядели жалко, как туристы, в первый раз увидевшие «шведский стол» и торопящиеся поскорее наесться, закинуть за пазуху и что-нибудь еще в руках унести.

Зачем? Достаточно было прочитать про купца Митрофанова и понять, что все зря.

Белов это понял.

Первый тоннель закончился тупиком. Саша шел вперед, время от времени подсвечивая дорогу дисплеем мобильного.