В кладовке обнаружились стиральная машина и сушилка, причем серьезные агрегаты, а не дурацкие компактные модели. Везет же, не нужно никуда носить белье! Тиму иногда казалось, что добрая половина его жизни проходит в прачечных самообслуживания в тупом созерцании вращающихся тряпок в утробах дорогущих стиральных машин.

У Зака, насколько можно было судить, оказался неплохой вкус в мебели. И в литературе, надо признать, тоже. На полках обнаружилось даже кое-что из канонического набора. Тим приподнял шляпу, приветствуя корешки Чандлера и Хэммета…

Ну ладно, хватит любопытничать. Пора приниматься за нормальную шпионскую работу.

Тим порылся в комоде, не найдя ничего, кроме трусов и носков. Потом в шкафу, где, к его удивлению, помимо стандартной программистской униформы в виде джинсов и футболок, обнаружилась парочка классных штучек — например, роскошный смокинг. «Твое счастье, Зак, что я не настоящий вор!» Тим повернулся к зеркалу и приложил смокинг — просто чтобы посмотреть. М-да… Надо быть очень тупым вором, чтобы красть одежду у человека, который на десять сантиметров выше тебя.

Почти полчаса ушло на осмотр рабочего стола, не принесший результатов. Зак, похоже, всерьез исповедовал идею безбумажного учета. Не удалось найти ничего, кроме старых чеков, коммунальных счетов и месячных отчетов по кредитным картам. Все это Тьюринг могла бы легко раскопать в сети, при ее-то хакерских талантах.

Инспекция мусорной корзины тоже ничего не дала: ни телефонных номеров, ни загадочных записок на обрывках бумаги.

Все слишком чисто. Даже подозрительно. Как будто Зак, или кто-нибудь еще, специально поработал, чтобы уничтожить возможные улики.

Пожалуй, пора позвонить Тьюринг, узнать, что она об этом думает. Тим вытащил из кармана ворох бумажек, среди которых затерялся клочок с записанным логином и паролем Зака.

Тьюринг сказала, послав ему эту информацию:

— Ты можешь зайти прямо с его компьютера, это будет выглядеть абсолютно нормально. А я сразу же перехвачу звонок.

Тим включил компьютер. Мигнули лампочки, тихонько зажужжал кулер. Да, солидная железка! Его несанкционированная рухлядь по сравнению с ней просто детская игрушка.

Пошарив по экрану, он нашел иконку электронной почты, запустил программу и стал, притопывая, ждать соединения.

Это было мучительно — ждать, пока Тим выйдет на связь из квартиры Зака. Люди понятия не имеют, насколько важны кусание ногтей, расхаживание по комнате и прочие физические механизмы сброса нервного напряжения. Хотя назвать его «нервным» было бы неправильно — у меня никаких нервов нет, а значит, это напряжение не физиологической, а психологической природы.

Убивая время, я переделала кучу мелкой рутины: почистила базы данных, заархивировала старые каталоги и тому подобное. То, что люди называют уборкой. Я примерно оценила, когда Тим может выйти на связь, и по мере того как этот час приблизился, а потом и прошел, все больше ресурсов переключала на микроанализ сетевого трафика.

Наконец это случилось — на входе выскочил логин Зака.

И сразу же выяснилось, что я не единственная, кто это заметил. Буквально через пару наносекунд после соединения кто-то послал запрос, чтобы отследить источник звонка. Причем запрос из локальной сети УБ.

Это была засада, Зака ждали. И теперь они думали, что он у себя в квартире.

Нужно предупредить Тима.

Приходилось спешить. Я должна была придумать решение к тому моменту, когда процесс соединения завершится. Схватив одно из новых электронных писем, адресованных Заку, я по-быстрому прилепила к нему простенького троянца. Когда письмо скачается, троянец выдаст предупреждение на экран и заблокирует клавиатуру, чтобы Тим не наделал глупостей. А потом сделает небольшую уборку.

Теперь нужно было придумать текст предупреждения — такой, чтобы нас не заподозрили и в то же время было понятно, что это я, а не какой-нибудь прикол Зака. И звуковой эффект на случай, если Тим вышел в другую комнату.

Для отвода глаз я перебила на письме шапку, как будто оно обошло полмира, причем вписала столько промежуточных хабов, что даже мне понадобилось бы время, чтобы все отследить. А отслеживалось все — куда? Правильно! На компьютер Пижона, начальника Мод. Идеальная кандидатура.