Я пыталась отвести глаза и не могла. И пусть мне кто-нибудь скажет, что тут не замешаны чувства. Видно было невооруженным взглядом: он чувствовал. Думаешь, ей хочется, чтобы ты трогал ее? Думаешь, она ведет себя естественно? Думаешь, ей не все равно? Слышал бы ты, что она говорит о тебе подобных, когда приходит домой. Она смеется над вами. Называет вас дураками. Ты в курсе?

По правде говоря, не так уже часто она над ними смеялась. Скорее, отзывалась с теплотой, особенно о постоянных клиентах. Но тем не менее ей не хотелось бы продолжить этот танец за стенами клуба. Не говоря уже о чем-то большем. Ее выбор никак не зависел от их личных качеств или же социального статуса, чтобы им там не думалось. Может, стоит сделать ему одолжение и объяснить все это? Потрепать по плечу, вернуть из мира грез на грешную землю и сказать: «Извините, мистер. Моей маме нет до вас никакого дела».

А впрочем, она была ему столь же безразлична. Для них обоих это не имело значения. Здесь и заключался весь смысл: всем все равно.

Но, черт возьми. Он смотрел на нее по меньшей мере заинтересованно. Почему же интерес этот так быстротечен? Он длится столько же, сколько и приватный танец. Три минуты. И все.

Она улыбнулась, принимая его ласку. Почему же ее тело не содрогнулось от этого, как мое? Просто она привыкла. Наверное, научилась не чувствовать прикосновений чужих рук. Или ей действительно нравилось? А было ли так с самого начала?

Ди-джей плавно переключал песни. «Я чувствую любовь» Донны Саммер превратилась в «Твой каждый вздох» группы «Полис». Наконец-то я поняла, почему все песни были такими древними. В зале, в большинстве своем, присутствовали мужчины средних лет.

Мне сразу же стало грустно. Даже дыхание перехватило. Люди! Такие уязвимые в своих низменных желаниях! Наверное, они правы, стараясь забыть о чувствах. От них временами на душе становится совсем паршиво. Я вернулась обратно в раздевалку. Достаточно насмотрелась.

В ту ночь по дороге домой я спросила Коко:

— Как мужчины справляются с этим?

— С чем?

— Ну, они же возбуждаются? Что они с этим делают?

— Ну, распускают руки в туалете. Или возвращаются домой к своим женам. Или спускают прямо в штаны, наверное. В любом случае, это не такая большая проблема.

— Но неужели это их не напрягает?

— Они приходят напряженными, дорогая. Обратно выходят уже расслабленными.

Тогда я ей не поверила. С возрастом стала верить еще меньше. Он платит ей и должен злиться, потому что понимает: она делает это только ради денег. А она испытывает раздражение из-за того, что он может купить ее. Так что в результате они оба недовольны. И это недовольство распространяется по миру, как круги по воде, и отравляет жизнь всем окружающим.

Мы добрались до дома, и, шагая вслед за Коко по лестнице, я вспомнила про свое домашнее задание. Математика? К черту. Японская религия? Да кому это интересно? Мои мысли сейчас заняты совершенно другим. Да уж, поход на стриптиз способен выбить из колеи.

Неудивительно, что люди на него все еще ходят.

Наконец-то с помощью Эммы мне удалось упаковать вещи Ли. Эмма решила оставить себе несколько свитеров, красивую длиннополую шубу и немного нарядных платьев. Я была рада, что она смирилась с ситуацией и начала плавно из нее выходить.

Теперь настал черед письменного стола. Эмма делала в гостиной уроки. В духовке доходило до готовности шоколадное печенье. Я уселась на крутящийся стул Ли с мыслью, что теперь разбираться мне будет проще, ведь одежда вызывала более яркие воспоминания о ней.

С верхним ящиком дела обстояли просто: в нем хранились ручки, листы бумаги, старые ключи от неизвестных замков, пакетики с сахаром, никому не нужные рецепты… Я выбросила весь мусор и рассортировала оставшееся по кучкам. Рядом со столом стояла дубовая тумба с двумя выдвигающимися ящиками. Верхний из них был заполнен документами, и я, не зная как с ними поступить, оставила бумаги на месте.

Нижний ящик оказался заперт. Наверное, тоже документы. Ну и ладно.

Остался ее рабочий стол. Стопка книг: «Незнакомцы на поезде», биография Зельды Фицджеральд, «Моби Дик», старые выпуски «Нью-Йоркера», каталог товаров. Довольно внушительная кипа корреспонденции. Мне казалось неуместным копаться в ней, ведь там были и личные письма, поздравительные открытки от ее погибшего отца, весточки от друзей. Я все собрала в аккуратную стопочку, ничего не выбрасывая.

Затем занялась одним из трех боковых ящичков. Работы было непочатый край, и я уже подумывала, не попросить ли отца заняться разбором бумаг. Налоговые декларации, счета по карточке «Виза». В нижнем ящичке я обнаружила перекидной блокнот в желто-оранжевой обложке. Раскрыла его и поняла, что это дневник. Первая запись была сделана примерно полгода назад. Последняя — всего за несколько дней до ее смерти.

— Джинджер!

Эмма звала меня из кухни. Но я все равно на всякий случай закрыла блокнот.

— Что?

— Печенье, по-моему, готово.

— Выключишь?

— Ладно.

Я снова раскрыла дневник и прочла последнюю запись.