Речь из громкоговорителей разносится по пустым улицам. Куда все подевались? Одри не перестает тянуть меня за руку, я двигаюсь как робот, по-прежнему не удается выдавить из себя ни звука, а сердце трепещет, как воробей-подранок.

По улицам несутся кареты «скорой помощи», подбирают трупы и просто потерявших сознание. В одном кафе продолжает работать телевизор, кажется, я узнаю голос Фулка Вейля, лица не видно из-за сильного задымления.

«Дамы и господа, Франция по-прежнему не является мишенью для международного терроризма. Мы сделали все необходимое, чтобы уберечь нашу страну от мести сил Зла, которую они посеяли 11 сентября. Речь может идти об обычных взрывах газа, не имеющих никакого отношения к Аль-Каиде. Это выяснится в ходе расследования, которое уже началось, даю вам слово. Могу подтвердить, что правительство вместе со всем Европейским Сообществом делает все, что в его силах, чтобы помешать экстремистам нанести нам вред…»

Мы продолжаем бежать, голос Фулка Вейля больше не слышен.

Еще один взрыв. Как будто бы бомбовой удар. «Думаешь, конец?» Мой вопрос остается без ответа, я потеряла Одри. Пламя, рвущееся из Лувра, охватывает весь город, тянется ко мне.

Наконец мне удается крикнуть.

Я открываю глаза.

Темно, жарко, я вся в испарине. Половина четвертого ночи. Моя спальня похожа на никуда не ведущий туннель. Включаю радио, жду выпуска новостей.

Париж погружен в сон. Как обычно, ничего особенного.

Я встаю, открываю окно, из Люксембургского сада доносится медовый запах цветущих лип.

— Алло, Нор, я тебя не побеспокоила?

— Ну что ты! Который час? Четыре часа утра в Париже. Ты не спишь?

— Нет… а что, если… ты где? На работе?

— Ну да, я у себя в кабинете, дел невпроворот. Ты не поверишь, он снова объявился!

— Он?

— Ну да, Бесконечность. Сегодня днем два убийства, все в том же заоблачном «Новом Пантеоне».

— Тем лучше. Прости. Видимо, кто-то другой?

— Да нет, его клон. Он настоятельно доводит это до моего сведения с помощью электронной почты.

— Кто он, китаец? Мусульманин? Житель Санта-Барбары? Антиглобалист, шутник, больной?

— Не исключено. Как ты? Что происходит?

— Ничего. Террористическая атака на Лувр.

— Шутишь?

— Если бы…

— Погоди, я плохо слышу, повтори, пожалуйста.

— Террористическая атака. Взрывчатка, заложенная под Пирамиду Лувра, Париж в огне, кошмар!

— Неслыханно… Нет… Но как же… Вы считали себя вне опасности…

— Говорю тебе, кошмар… Мне приснился кошмар… Прости, мне было необходимо поговорить с кем-нибудь… Как Минушах?

Тишина.

— Правильно сделала… Уф! Знаешь, от твоих снов бросило в жар…

— Мне еще больно смеяться… Смешно, да? Я тебе расскажу… Я не могу здесь оставаться. Боюсь, тебе придется привыкнуть к мысли… мое место снова в Санта-Барбаре… Уверена, мой шеф ждет не дождется, когда рассветет, чтобы послать меня в командировку к тебе…

— Знаешь, я собирался тебе сказать: Бесконечность или нет, я тебя жду. Нас двое, и Шах в придачу, которая тебя зовет, слышишь?

— Мне ее не хватает. Крестовый поход продолжается?

— А расследование только в самом начале.

— Ты можешь сказать, откуда берется зло?

— Криминальный роман — оптимистический жанр.

— Лувр никогда не обрушится, поскольку мы в Византин.

— Никто не понимает, о чем речь.

— Догадываются, но не имеют представления о нашем молчании.

— Тс-с, само собой!

— Ну так я вылетаю. У вас там будет завтра. Тот же самолет, то же время.

— Я приеду встречать.

— Все сначала?

— Это другая история.

— Я себя вожу.

— А ты не можешь разговаривать, как все? Мы себя водим, это уже много.

— Но до каких пор?

— Хороший вопрос.