Так себе, кстати, команда. Большей частью то в первой, то и вовсе во второй. Лиге. Как понял. Из разговоров. Но сейчас – в Премьер. Ажиотаж – словами не передать. Никогда не понимал. Этого.

Потихоньку начинаю закачивать ему фейс. Свой. В память. Оперативную пока. Насчёт чувства взгляда ерунда, полагаю. Хотя целиться начинаю всегда лишь непосредственно перед выстрелом, да и слежу исключительно периферийным. Как учили. Но это скорее где-то на уровне суеверий, наподобие троекратного через левое, чтоб не сглазить. На самом деле человек – и не только – на автомате просекает обращённое к нему анфасом лицо, в том числе и не заметив осознанно. Ну, когда по периферийному зрению проскочило, или если задумавшись – всё равно. Откладывается. На уровне подсознания. Вот и теперь. Клиент смотрит в телевозор, я сижу глубоко сбоку. В полутьме. То и дело посматривая на него. Через минут пять, всего-то, зацепился. Видимо, от общей настороженности. Обычно минут пятнадцать проходит. Где-то. Начинаю одевать на фейс гаденькую такую улыбочку. Особенно когда по гомону чувствуется – Миллуолл прижали. На клиента не смотрю – так, поглядываю, типа, в том числе и на него тоже. Чтоб не насторожить. Когда, минуте на двадцать пятой, всеобщий раздосадованный вопль раздался, постарался ухмыльнуться самым наигнуснейшим образом, на какой только был способен. Зенками в опавшую пену своей кружки. Чую – клюнул. В смысле – просёк. Стал поглядывать в мою сторону чаще. Когда Миллуолл отыгрался-таки, изобразил некоторое уныние. Может, и прошло незамеченным. За всеобщим ликованием. Моё дело – прокукарекать. А там хоть не рассветай.

Потом перерыв. Последнюю кружку заказал. Портера. Которую трогать даже не стану. Чтоб без отпечатков. Пальцев и губ. Как все снова расселись – после перекура – впервые встретился взглядом. Как бы случайно. И, вроде как, прикипел. Стал и сам чаще посматривать. Чётко на него уже. Он на меня тоже. Вскоре Миллуолл снова пропустил. Естественно. Лучшие, и даже просто хорошие времена Ромы Абрамовича минули безвозвратно, но Челси и до него крепким середняком числился. Премьер-лиги. Изобразил некоторую радость. Не напоказ. Вроде как про себя. Потом опять всеобщий вздох. Один – три, выходит. Клиент раскраснелся, вот-вот закипит, пар же, он завсегда выхода требует. А тут и коротышка подходящий подвернулся. Я, в смысле. Хилый. Расширенные алкоголем зрачки всё чаще в меня – с раздражённой заинтересованностью. При следующем разочарованном всплеске эмоций уже не только улыбнулся, глаза в глаза, но и средний палец показал. Оттопыренный. У кружки. Незаметно так. Для окружающих.

Откат нормальный. Не выдержал – вскочил. Морда яростная – и ко мне. С воплем – You fucking…, - за грудки. Так и не договорил, слюной недобрызгал, по жизни. Значит, не судьба…. Смазанное круговое движение моих предплечий, потом, покрепче, за грудки, и, одним слитным движением ног, рук и всего тела, прямо из сидячего положения, лишь чуть привстав – лобешник отправляется навстречу шнобелю. Почувствовал, как подалась и хрустнула кость переносицы, пронзая мозг, или что там у него… было. Приём вполне обычный, особенно в исполнении задохлика против верзилы, вся тонкость в деталях. То есть, в угле. Под которым лоб в морду утыкается. И место тоже. Знать надо. Обычно – кровавые сопли. Иногда – перелом переносицы. Но можно и насмерть. Сдуру или намеренно. Вот как сейчас.

Теперь надо очень-очень быстро. Народ и понять ничего не успел, ещё тушка промеж столами не вся опала – а я, оборвав тросик велосипедного замка, в довольно бодрой, но не привлекающей ещё внимания манере крутил уже педали в сторону станции. Саут Бермондси. Железнодорожной. Народу сейчас мало, поезда редки, посему – мимо. Ага, автобус к остановке подъезжает. То, что надо. Велик, не привлекая внимания, в сторону. Район самый что ни на есть подходящий. В этом отношении. То есть, сопрут непременно и в самое ближайшее время. Теперь в автобус. Главное, не спеша. И дыхание чтоб не сбитое. Двери закрылись – поехали. По сыпящейся с неба исмороси опускался туман, прихотливо размывая непарадный облик старого города. Сработано чисто. Как и заказывали. Пьяная драка с незнакомцем, успевшим, однако, уже примелькаться, и чтоб ничего специального – ни приёмов, ни оружия, ни средств. Однако… удовлетворения от хорошо сделанной работы не было. А было… как обычно. В таких случаях. Муторно и тускловато. На душе. И ещё – ощущение как бы лёгкой тошноты. Не люблю. Убивать. Особенно вот так – контактно и спокойно. Без разогрева. Эмоционального. Впрочем, хрен с ним.

Той же ночью болтался уже в проливе. На траулере. С французским экипажем. Но базирующимся в Англии. Вив ля франс! Сопротивление… Не знающее, что высокие стороны насчёт бывшей их страны договорились уже. Давно. Чересчур геморно показалось наболевшее трогать. В то время, да и потом. Раньше надо было… Давить. Паровозы, пока они чайники.

В Северном море сгрузили на немецкий плавучий рыбзавод. Вместе с селёдкой, или что там у них было… Из Гамбурга уже цивильно. Люфтганзой. Так и не понял, в чём фишка была. Впрочем, через полгода где-то у них выборы были. Тони Блэра такого.[274] В премьеры. А перед тем скандал развернулся было. Да и затих. Чего-то ему не хватило. Скандалу, в смысле. Может, свидетеля?

А что? Вариант беспроигрышный. Никто и ничего. Честно говоря, сначала подумывал автономно выбираться. Бережёного бог бережёт, а нет тела – нету и дела. Потом всё же сообразил – а на фига? И – but how?[275] Инглишмены меня пасти не могли, потому как в том и смысл был всей идеи той – чтоб из своих вообще никто ничего. Для наших я – навроде залога. Что не кинут. Ежели же от меня самого всплывёт – так кто ж в такое поверит? Протоколировать идиотов, наверное, никогда не было. Такие договорённости. Всё на доверии. Надо думать, с инглишменами пролёта не было. Не как тогда. С "Курском"[276] и америкосами. Цинично, но политически, наверное, оправдано. Было бы. Если бы не надули янкесы с теми договорённостями. Ещё более цинично. Типа – мало ли что я на тебе обещал?[277] Знать не ведаю, о чём они там договаривались. Но для моей скромной персоны, в общем, так всё и вышло. Как думал. Невыезд на полгода. Поболтался по стране да по учебкам. Отпуска. Потом опять. Видимо, тема та утратила свою актуальность.

На сей раз просыпаюсь от топота сапог. По тамбуру, что у входа в казарму. Выспался, кажется. Приподнимаюсь, чтоб посыльный не дёргался. Остальные тоже – но с матюгами. Ничего. Через полчаса? Побриться успею, значит.

Время уже к одиннадцати. Вылет сначала "чайкам", потом мне. Вдогон. Прикрываем бомбёры. Должны пройти над нами. Мосты бомбить. У какой-то станции Влодава. Это южнее нашей обычной полосы. Сначала на бреющем, но не к Пинску, а сразу на запад. Обманку пару часов тому так с землёй перемешали, что не поверят больше. Будут теперь нас искать. Найдут, разумеется. Вопрос времени.

Сижу в кабине. Ждём-с. Подходит замполит. Нужен, говорит, комсомольский билет. Учётную карточку чтоб. Оформить. Наше вам с кисточкой. И удостоверение заодно. Лейтёху записать. Ради бога. Отвял… Не люблю… Именно этого. Замполита, в смысле. Почему – чёрт знает. Не ндравится, и всё тут.

Наконец, проходят бомбёры. Тыщах на полутора. Если б не с востока пёрли и не вот так, девятками позвенно, разлаписто, аки на параде – точно за "штуки" принял бы. Поначалу. Потом-то видно – и лаптей нету, и у крыльев форма другая, да и вообще… Одно сходство – одномоторные. Су-2.[278] Из новых, но так себе машина, насколько помню. Три неполных девятки. Двадцать пять "сушек". Итого. Ракета – "чайки" взлетают. В три пары. У Ждана движок забарахлил. Тот изначально Коле не внушал. Глаз-алмаз. Теперь возятся. Мне же минут через десять, без ракеты. Вроде как вольный художник. Скорость у меня на полста км/ч повыше. Догонять всяко удобнее, чем вместе со всеми плестись. Установил связь. Пока движок стоит. С Ласточкой. Голосок приятный. С хрипотцой, но ласковый. Или кажется? Как говорил один мой приятель, сперма на уши давит. Здесь, похоже, заветы госпожи-товарища Коллонтай так и не были восприняты женским населением страны. Во всяком случае, большей её частью. Такое чувство. Трудно, впрочем, судить о том, насколько оно правильно. Скорее – общее ощущение. Таково. Поскольку женским персоналом полк укомплектован очень слабо. Позже – да… Но те, кого видел, смотрятся – и улыбаются по сторонам – явно поскромнее. Чем в мои времена. Хотя – appearances are often deceptive. Читал, какой-то яйцеголовый подсчитал, будто бы нормальный мужчина в обычной обстановке думает о женщинах каждые десять минут. Полагаю, ерунда. Молодой мужчина – постоянно. Помню, мы после задания, обычно… Впрочем – пора.