— Как и ты. Истребителем. Но ночным.

— Ух ты. А я «комарик» твой увидел, подумал кто-то из специальных прилетел. Разведчик или скоростной бомбардировщик.

— Нет, это только я и совсем не специальный!

Рассмеявшись, Мартин приступил к еде.

— Много настрелял? — Утолив первый голод, летчики вернулись к разговорам о жизни. Услышав вопрос, Берлинг некоторое время жевал хлеб, пребывая в раздумье, а потом ответствовал:

— Вчера двоих. «Люссеры». Сегодня хорошо, сам ушел. Навалились, когда мы прорывались к бомбардировщикам, выпали из облаков, неба видно не было. Злые как собаки.

— Потери?

— Повезло. Нашей эскадрилье то есть повезло. Хотя у самого несколько дырок нашли. С нами не особенно связываются, триста часов налета при подготовке — это триста часов. Видят, что канадцы в небе, вот и не лезут. Ищут кого попроще. Бомбардировщики у них сейчас на привязи, после такого-то конфуза, а вот истребители погуливают.

Они помолчали.

— А что там справа за ребята? Какие-то невеселые… — спросил Мартин.

— Соседи. То ли южноафриканцы, то ли родезийцы. Воюют в Королевских ВВС, поди их разбери.

— Подойдем? Интересно. Я думал, если из Африки, то обязательно негры.

— Негры — это к вам. Пошли.

Два парня, один высокий, худой, белобрысый, чем-то похожий на немца, а другой маленький, жилистый, смуглый, словно нехотя пережевывали содержимое тарелок. Как оказалось, одного из них Берлинг знал.

— Привет, Войцех! Как жив-здоров?

«Так это не родезийцы, — догадался Мартин. — Либо чехи, либо поляки».

— Жив, жив, — как-то меланхолично промолвил славянин и снова уткнулся в тарелку.

— Что-то ты невеселый сегодня. Видать, гармони не услышим. Эй, Мартин, этот рыцарь печального образа знакомил нас на днях с русской гармонью! Незабываемое зрелище! Войцех, сыграешь для брата-ночника?

Мрачный Войцех продолжал буравить взглядом скатерть.

— Не будет сегодня гармони, — сказал он наконец, крепче сжимая вилку.

— Да что случилось, «люссеры»? — наконец догадался Берлинг.

— Нет, не «люссеры», — Войцех оттаял, и его словно понесло.

— Дежурили эскадрильей в районе Менстона, понимаешь, — быстро заговорил он, отстукивая в такт словам вилкой по столешнице. — Ждали бомбардировщики. Там кто на третьем «харрикейне», кто на «вархоке», а у нас — «спитфайры». Держим небо, ждем «люссеры». И вдруг какие-то сволочи!

Поляк разразился чередой странно звучащих слов, похожих на очень сильно искаженный русский, который австралиец знал с пятое на десятое. Родной польский, понял Мартин, и наверняка не те слова, что говорят в церкви.

— Мы сначала думали, наши на стареньких «хоках» прилетели, — продолжал Войцех. — Идут с превышением, нагло, ничего не боятся. А потом с переворотом, в пике и началось. Немцы! Какой-то новый истребитель. Не «люссер». Лоб здоровый, движок мощный, пикирует — мы и рядом не стояли. Когда бьет, от пушечного огня на фейерверк похож. И маневренный, зараза!

На них оглядывались, некоторые кивали в подтверждение. К столу подтягивались новые слушатели, привлеченные необычными известиями.

— Они с «харрикейнами» вмиг разобрались! Разогнали эскадрилью, будто ее и не было! А мы попробовали бой дать. Да только где там. Его жмешь, он на вертикаль! С одним сцепился. Ни-че-го не вижу. Думаю, кто в хвост выйдет, снимет. Только ручку в разные стороны дергаю. Ушел в вираж. Немец виражит всегда слабее, все знают. А этот рвет в другую сторону, не успеешь оглянуться, а он уже в хвост норовит выйти. И так минут десять. Как разлетелись, не помню. Вижу — земля в метрах пятидесяти, дома, фермы. Кое-как сориентировался и сюда, на остатках бензина.

— Это как так, что «спитфайр» немца не накрутил? — не поверили ему. — Такого не может быть! Может, ошибся в чем?

— Да не «люссер» это! Я же сказал тебе, ручку выжимаю, чтобы в хвост выйти, а он «ножницами»! Того гляди, сам на хвост присядет!

— А как выглядел?

— «Люссер» надуй, радиальник вперед поставь, вот тебе и самолет.

— Может, русский И-16, они вертлявые, или что-то из французских запасов?

— Да точно нет. Я с ними вот так навоевался! Русскую «крысу» ни с кем не спутаю. А это немец!