– Таня, я, кажется, вспомнил, там байк стоял. – Опер неопределенно махнул рукой. – Крутой такой! Марки «Хонда».

– Где он стоял? – уточнила я.

– Рядом с моей машиной, на улице. Сейчас увидишь.

Замыкая траурное шествие, мы с Зеленцовым вышли со двора. Никакого мотоцикла рядом с тачкой Зеленцова уже не было. Люди, пожелавшие проводить Полину на кладбище, рассаживались по автобусам. Михаил махнул мне рукой, прощаясь, сел в свою «Приору» и поехал в сторону железнодорожного вокзала. Убедившись, что байкера поблизости нет, я запрыгнула в «Ситроен» и пристроилась в хвост траурного кортежа. Скорбный путь занял чуть больше часа.

На кладбище было море слез и цветов. Девчонки-одногруппницы, с которыми Полина при жизни была не слишком-то близка, плакали навзрыд. Катя Берестова, ее лучшая подруга, стояла ни жива ни мертва. Мать то и дело пичкала ее какими-то таблетками и растирала ей влажным платочком то виски, то запястья. Сергей Баландин пытался морально поддержать свою бывшую жену, Полинину тетку, которая, оказавшись у вырытой могилы, дала волю эмоциям. Здесь же была похоронена Наталья Вячеславовна, Полина мать, вероятно, поэтому Лидия немного отодвинулась от Романа Витальевича и взирала на происходящее как бы со стороны. Круглов, потерявший несколько лет назад жену, а теперь и взрослую дочь, держался вполне достойно. Лишь в тот момент, когда похоронные агенты закрыли крышку гроба, он уронил скупую мужскую слезу. Валерий Денисов положил руку ему на плечо – в этом жесте угадывались искреннее сочувствие и неподдельное дружеское расположение.

Что-то вдруг словно бы кольнуло меня изнутри и заставило оглянуться назад. На соседнем участке, за высоким гранитным памятником, я разглядела парня в мотоциклетном шлеме. Здесь-то уж он явно был не случайным прохожим! Я постепенно отошла от толпы, потихоньку приближаясь к байкеру. Когда расстояние между нами сократилось вдвое, он вдруг ударил кулаком по памятнику и быстрой походкой направился к выходу с кладбища. Я последовала за ним. Парень все ускорял и ускорял шаг, пока ему наперерез не бросилась женщина с ребенком. Он оттолкнул ее и зашагал дальше. Тетка метнулась ко мне.

– Девушка, у тебя глаза такие добрые, – заканючида нищенка, перекрыв мне дорогу. – Подай маленькому на памперсы!

Я сунула руку в карман, извлекла оттуда сторублевую бумажку и протянула ее бомжихе:

– Вот, возьми.

– Милая, да разве ж на эти деньги памперсы купишь?

– Да у тебя ж ребенка-то нет! Зачем кукле подгузники? – усмехнулась я.

– Ладно, давай свою сотку. – Попрошайка буквально вырвала у меня купюру из рук и наконец-то отошла в сторону.

Минутная заминка дорого мне обошлась. Байкер вспрыгнул на своего двухколесного коня и рванул вперед, со скрежетом проехав по гравию, рассыпанному на дороге. Я даже не успела разглядеть номер его сине-зеленого байка, так быстро он исчез в облаке пыли. Я его уже не догнала бы. Много ли в Тарасове мотоциклов марки «Хонда», да еще такого цвета? Наверное, не очень. Так что найти беглеца не составит особого труда, особенно если это Ястребов.

Припомнив ориентиры, которые дала мне Рита Фадеева, я тронулась с места и через полчаса была уже на пересечении проспекта Строителей и улицы Трофимова. Оставив свой «Ситроен» на парковке около магазина сантехники, я зашла во двор Г-образной пятиэтажки. У первого подъезда стояла старенькая «семерка», под ее капотом ковырялся мужик в камуфляжном костюме.

– Извините, – обратилась я к нему, – я ищу парня на крутом мотобайке. Вы не подскажете, в какой квартире он живет?

– Девушка, вы ничего не путаете? – Мужик бросил на меня беглый взгляд. – У нас никто на мотоциклах не ездит. Велосипедисты есть, а байкеров нет.

– Значит, я ошиблась. – Копать эту тему глубже не имело смысла, и я направилась к угловому подъезду. Выходило, я видела сегодня не Ястребова, а совсем другого молодого человека.

На подъездной двери был кодовый замок, но он не стал для меня непреодолимым препятствием. Едва я подошла к двери, как она открылась. Мужчина средних лет, появившийся в дверном проеме, посторонился, пропуская меня в подъезд, а затем вышел. Я поднялась на третий этаж и без долгих раздумий позвонила в квартиру справа.

– Вы к кому? – послышался женский голос.

– К Саше.

– Его нет. А вы кто? – все так же, через дверь, спросила женщина.

– Куратор, – нашлась я. – Саша с понедельника не ходит на занятия…

После некоторой паузы дверь приоткрылась. Женщина лет сорока пяти несколько секунд пристально изучала меня, затем спросила:

– Вас как зовут?

– Ольга Федоровна. – Я заметила, что Ястребова улыбнулась уголками рта. Значит, поверила в мою байку. – Так Саша дома?

– Нет, он лежит в больнице.

– Правда? А что с ним?

– Обострение гастрита. Его еще в субботу госпитализировали. Он пришел с занятий бледный такой… Я спрашиваю: Саша, что случилось? А он на боли вот здесь, – моя собеседница указала на область своего солнечного сплетения, – пожаловался. Я подумала, а вдруг это аппендицит, и вызвала ему «Скорую». А когда Сашу в больницу привезли, выяснилось, что у него предъязвенное состояние. Знаете, это все гамбургеры да хот-доги виноваты! Сын, как в университете начал учиться, так у него весь режим питания сбился! Вот вы, как куратор, могли бы озаботиться тем, почему ваши подопечные на переменах за фастфудом через дорогу бегают, а не питаются, как следует, в студенческой столовой!