Атилло длиннозубое
вернуться

Лимонов Эдуард
Шрифт:

В крематории

И умер Фауст Ларионов,И второпях его сожгли.Нарушил несколько законов,В тюрьме его повесили…Или повесился наш Дима?Об том не зная, все мрачны,Мы там стояли нелюдимо,Нацболы: девки, пацаны…Был гроб ему предельно узок.От нижней челюсти волнаСпадала вниз тяжелым грузомНа воротник рубашки… наПониже галстук старомодный…Обряжен был тюрьме под стать,Поскольку сирота безродный,И все равно его сжигать…

Я – дьявол – отец твой…

Я – Дьявол – отец твой, мой маленький сын!Я нравлюсь тебе, о трусишка?!Остался, печальный, ты в мире одинО, мой ненаглядный сынишка!..Надеюсь, гвардейцы помогут тебе,Помогут тебе ветераны.Но жаль, что до бритвы на Вашей губеНе дожил я, мессир Богдан, и…Я за руку вел бы тебя не спросясь,Увлек бы тебя в направленьи,Со мной бы ты понял всю дикую вязьСей жизни, как Гитлер и Ленин…Однако, невидим, я рядом, Богдан,Мой маленький детка, Богдашка.Держись и крепись, будь с меня, великан,Я возле! Твой Дьявол-папашка!И эту уж руку Бог не разомкнет!..Держу я тебя – я надежный!Твой Папка летает как древний пилот,Как вирус ужасный и сложный…

Большие жары 2010

В июль и август с потным телом…Ни зги! Потом пошли дожди.В июле родина горела,Чтоб в августе бы преть, среди…В окне Москва лежит нагою,Как некрасива тетка, ты!И ядовитый дождь собоюЖжет ядовитые цветы.И ядовитый воздух льетсяСквозь мои легкие свистя.Как уксус этот воздух жжется,Совсем дышаться не хотя.Тяжелый город планомерный,Во времена еще чумы,Возможно, был такой же скверный,А может быть, сквернее мы…

Герой буржуазии

Он замечательно одет,Костюм и галстуки под цвет,Он – блудный сын России —Герой буржуазии!Он представляет средний класс,Он презирает, братцы, вас,Считает вас чужими,Ленивыми и злыми.Он утверждает, что народРоссийский мертв который год.А есть лишь только группы,Безвольные, как трупы…Он говорит через губу,Имеет модную «трубу»,Автомобиль зеркальный,На газе – туфель бальный…Он иностранец молодой,Как тяготится он страной!Сбежать всегда готовый,Он русский – суперновый.Откуда деньги у него?Он вам не скажет ничего…Он – блудный сын России —Герой буржуазии!Но мы, чужой ему народ,Следим за ним двадцатый год,За тем, что вытворяет,Пусть он об этом знает…

Буксир затонул в море Лаптевых

Море Лаптевых, плюс четыре.Моря злой и холодный оскал.Вас – четырнадцать, вы на буксире,Ну а он закоптил, зачихал…И ко дну, загребая бортамиГравитация их повлекла…Дети, надо ли быть моряками?Чтобы мама напрасно ждала …Море Лаптевых, область недуга,Море Дьявола, море богов,Здесь ветрами завязанный тугоМир пульсирует парой пупков.Здесь плывут не в себе человеки.Лучше жаркий войной Дагестан,Или даже сибирские реки,Чем туманный холодный чуланМоря Лаптевых… В круговращеньиМеталлических черных штормовТолько три моряка в обращеньи,А одиннадцать в пастях богов…

* * *

Фифи

Подружку жду из-за границы.Где ты, любовница моя?Должна бы завтра приземлиться…Мой орган, бешено стоя,Меня смущает как мужчинуВ преклонном возрасте уже.Я представляю: «суну, выну»,И голую, и в неглиже…Мне стыдно, приезжай скорее!Остановить чтоб мой раздрай.Дочь белорусского евреяИ мамы родом: Пермский край…Была ты в Осло, Барселоне,Ты путешествуешь как бес,Как можно жить в подобном тоне,Неделями чтоб девки без?

Художник из Парижа

С утра мелькает шляпою расхожей,Заводится от прожитых чудес,Приехал! И колесами в прихожейТележки, заостряет букву эС.Он прилетел из нудного Парижа.Возможно, у него большая грыжа,Скорее же он ходит грыжи без…Но замедляет каменные ноги…Я не скажу «у смерти на пороге»,Но статуса перемещенных лицМы с ним давно уж удостоили-с…Художник, книгу заложив ножом,Ест курицу и помидор зеленый,А я гляжу… Вот, пылью утомленный,Он кажется мне шаржем, нет – шаржомНа положенье и мое. В квадрате…Я лишь стройнее и многоволос…Он мог бы малевать бы на Арбате,Но вот ему в Париже привелос…

Поверь мне, Сашка

Дочке Саше

Кокто, волнообразный Жан,Для общей массы парижанТак неизвестным и остался.Но в мире полусвета, гдеКокто был рыбою в воде,Жан крайне громко раздавался…Кокто смеялся, он кривлялся,А Жан Марэ его любил,Марэ он страстно отдавался,А после – раненый ходил…Надели глянец на героев:Коктейли, слава, синема.На самом деле их, изгоев,Не знали в Paris-Panam(a) [1] .На самом деле лишь нацистыИ знаменитые ворыСумели страстны и игристыВзорвать мозги своей поры.Послевоенная же бражка,Где каждый третий – гей иль блядь,Нет, не могли, поверь мне, Сашка,Парижский люд собой пленять…

1

Paname (Panama) – так называют на арго свою столицу парижане;

один из народных «ников» Парижа.