Так, а вот и мой бусик едет. Успеваю. Как красиво меня пропускают все водилы. Загляденье…

Дальше был слышен писк тормозов. Меня очень медленно положило на лобовое стекло какого-то непонятного автомобиля серого цвета. Интересно, а почему все вокруг стало серым? Ух ты! Как красиво раздавил стекло. И самое интересное, что оно осталось на месте.

Моя голова медленно движется навстречу крыше автомобиля. Хочу увернуться. Не получается. Интересненнько. Темнота…

Как болит голова. Нет, это не реально. Голова так болеть не может. Попробовал поднять руки, что бы сжать голову покрепче. Что-то было не так. Не могу понять, что именно, но что-то явно было не так. Или не то? Или не там?

Сейчас бы съесть какую-нибудь полезную таблеточку. Почему какую-нибудь? Да потому, что знаю несколько. Одна из них пурген. Даже если он и поможет голове, то явно не так, как нужно мне в данный момент. Пробуем собрать всю силу воли вместе. Теперь открываем глаза. Или хотя бы только одни.

— Ваше сиятельство! Ваше сиятельство! Он очнулся, — заорал чей-то голос.

Притом заорал так, что у меня чуть не снесло крышу, напрочь.

— Ну и зачем так орать. Человеку плохо. Дайте что-то от головы, — постарался сказать это спокойным голосом.

Ну, не нравиться мне повышать голос. Не нравиться и всё. Но! Голос был не мой и вообще какой-то писклявый.

— Что он говорит, доктор? — прозвучал чей-то спокойный, почти холодный голос.

— Бредит, Ваше сиятельство, сильно бредит.

Этот голос мне сразу не понравился. Услышав его, почему-то на ум пришёл анекдот, в котором больной с каталки, которую везут в морг, просит, чтобы его подлечили, ибо он жив. Санитар же рекомендует ему не заниматься самолечением, так как это вредно для здоровья, и если врач сказал в морг — значит в морг.

— Вы его исцелите его? — опять тот же холодный и высокомерный голос.

— Сделаю всё, что в человеческих силах и даже больше, Ваша светлость.

Ох, что-то не нравиться мне этот голос. Уж больно подозрительно он звучит. У нас, на фирме, таким голосом говорили некоторые субподрядчики, когда планировали выкачать дополнительную денежку за развёртывание "орбитальных модулей" или при торговле "розовыми слонами".

— Пить… Воды… — попытался произнести высохшими от недостатка жидкости губами.

Это почти удалось. По крайней мере, к моим губам приложили какую-то посудину, и в рот полилась жидкость. Вода… Какое блаженство… Фу-у… Что это за помои? Меня, что решили травонуть? Даже самые отвратительные лекарства, которые пил в своей жизни, и приблизительно не походили на это пойло. Точно решили, но я им не дамся.

Постарался выплюнуть эту гадость, но мне закрыли нос, и пришлось проглатывать всю эту бурду. Всё поплыло, и я отключился.

Когда очнулся следующий раз — голова не болела. Но во избежание разных эксцессов продолжил лежать с закрытыми глазами, создавая видимость больного в отключке. Прислушался. Тихо. Ещё прислушался, на этот раз более внимательно, а то вдруг опять кто-то рядом и меня опять начнут лечить. Всё вокруг было подозрительно тихо. Постарался приоткрыть один глаз. Получилось проделать это, хоть и с большим трудом. Такое ощущение, что меня неплохо обо что-то приложили. Даже покрутил головой в разные стороны и всё равно ничего не увидел. Повторил попытку, но уже с открытием двух глаз. Вокруг было всё также темно. Немного полежал с открытыми глазами. Постепенно начало проясняться. Я понял! Это же нужно быть таким идиотом! На дворе была ночь.

Попробовал приподняться на руках. Опа. Не понял? Это чьи худосочные мощи? Нет, понимаю, что качком я никогда не был, но не до такого же состояния. Ощупал свои руки и сделал два вывода, что мышцы у меня присутствуют и что их состояние не поддаётся разумному осмыслению. И что же это значит?

После небольшого самообследования вообще пришёл в шоковое состояние. Диагностика показала, что мозги мои — это точно, но тело явно маловато. Притом маловато лет на десять. Этим мощам нет ещё и десяти лет, наверное.

— Двенадцать… Почти…

— Что значит почти?… Это кто сказал, — немного офонарел от такой информации.

Откуда знаю, что этим мощам почти двенадцать лет. Где я? Кто я? Говорили о каком-то сиятельстве. И тут воспоминания хлынули потоком. Ага, почти воспоминания. Хорошо вспоминать то, чего никогда не знал, но информация из этого потока завела в тупик. Правда признаюсь, положив руку на сердце, что поток был не очень и большой.

Прежнего владельца этого тела звали Кевин. Точнее Кевин де Сента, сын герцога. Почти двенадцать лет отроду. Ну, ещё полгода осталось. Территориально нахожусь в Империи. Вот так. Просто в Империи. Как она называется — Кевин не знает, или не помнит. Моего отца зовут Артуа герцог де Сента. Вот блин, даже отец с титулом, не просто отец. Мама… На глаза набежали слезы. Хотя почему так происходит не понял. Рефлекс какой-то? Маму звали Катрина Герцогиня де Сента. Она умерла. Не могу сформулировать как давно, но вроде недавно. Нахожусь сейчас в герцогстве де Сента, в родовом поместье моей семьи.