Я ей денег послал. Много-немного — сколько-то… Девкам чего-нито купить — обносились ведь! — надо? Ремонт в доме сделать — тоже ведь надо? А прислугу нанять — а то ведь сами же всю домашнюю работу делают! И прямо ведь написал, чтоб не экономили — что еще пришлю!

А мне в ответ: сынок — нельзя быть таким транжирой! И сообщение, что присланную мной сумму мама положила в банк — на черный день! Потому что в настоящий момент им на жизнь хватает, а к излишествам она детей приучать не намерена… А то не знаю я, какие это излишества! Ведь на сумму, что способен им выделять Жозеф, впятером жить можно только впроголодь!

Ну, матушка у меня — Наполеона, блин! — женщина твердых правил. Это я уже понял — успел сообразить, опираясь на память реципиента… Но что до такой степени — не ожидал… Елки-палки — ведь написал же! А девчонкам теперь и дальше в обносках ходить. И тряпье свое самим штопать. А Элизе сейчас уже восемнадцать! Пора замуж выдавать! Но кто ее возьмет порядочный, если ей даже надеть ничего приличного нет? Для чего она в Сен-Сире обучалась? И я же в итоге оказываюсь виноват!

Еще и втык получил за то, что мало вижусь с братьями — и отдаляюсь от них, а это нехорошо! Ну что делать! Я действительно мало с ними вижусь — хотя все трое старших — и Жозеф, и Люсьен, и Луи — сейчас в Париже. Но тащить их в ту дыру, куда я по собственной дурости влез?! Я им прямо сказал — еще весной! — чтоб и думать не смели в чем-то участвовать из моих начинаний, пока у меня уверенности в стабильности нет! Это еще в Шале-Медоне было. А уж сейчас-то! Я Наполеон все-таки — а не сумасшедший!

Только вот… тьфу!.. Было бы… тьфу!.. Было бы большой ошибкой… тьфу!.. Было бы большой ошибкой думать, блин!.. Цитата! Тьфу!..

Что за пыль у нас на улицах столицы?! Так и норовит забиться везде где только можно и по самое не могу!.. Вот как только стану Императором — так сразу же прикажу закатать все парижские закоулки в асфальт — сил моих никаких нет!.. Тьфу!!. И пусть только попробуют отказаться!!!

Тьфу…

Тряся головой, перекатываюсь на четвереньки. Чьи-то руки помогают.

— Ваше превосходительство?! Гражданин генерал?! Вы целы?!

С другой стороны нервно вытанцовывающего Буцефала доносится громкое топтание вперемешку с глухими ударами и невразумительными выкриками. Словно бригада грузчиков ударно перекидывает мешки с картошкой… Нехило так. Да… Подбежавшие конвойцы вздергивают меня в вертикальное положение, продолжая испуганно вопрошать и одновременно отряхивать и ощупывать.

— Да нормально фо мной фте!.. Пфу!.. Чего там так долго возятся?

— Да здоровый детина! Никак скрутить не получается!.. Как он вас не достал только?!.

А точно не достал?.. Ощупываю и оглядываю самого себя. Нет — и в самом деле пронесло. Но — зараза! — китель распорол, гаТТ такой!.. Опять менять придется!.. Хорошо хоть портной мой — не кто-нибудь, а сам комиссар Роньон, ага… — успел насобачиться… Мерку знает и на болване соответствующих пропорций уже наверняка сметан новый спинджак для чистого патриота и Рыцаря Революции (которого некоторые уже вообще предлагают увенчать титулом Друга Народа — как Марата, ага… В контексте происходящего наводит на содрогание…) Что в свете имеющихся тенденций очень даже логично — чуть ли не каждую неделю новый мундир требуется!

А чего вы хотите — четвертое покушение за полтора месяца! Прям как с цепи сорвались… Или можно подумать, что я для них медом намазан!.. Вот это я и имел в виду насчет того, что было бы большой ошибкой думать — что все так просто!.. Шиш там, а не просто!.. В глаза все готовы признать меня хоть турецким султаном, хоть императором Поднебесной! А за спиной — моментально начинают чего-то свое шушукаться: мол, предал идеалы революции, стремится к реставрации Бурбонов и вообще заражен типичным вирусом бонапартизма (ну это я уж от себя формулирую — чтоб кратко). И совершенно противоположную линию гнуть… Им, типа, виднее! Ну точно как с Дон Кихотом. Долбодятлы…

И ведь поровну практически получается: одно покушение от пролетариев — то есть санкюлотов — одно от бомонда — то бишь людей порядочных. Ага… Порядочные — это в том выразилось, что один раз покушалась некая наивная девица. Которой явно не давали спать лавры Шарлотты Корде (чего я Марата-то вспоминаю…). И одно — неизвестно от кого, поскольку нападавший успел зарезаться собственным ножом, пока его ловили… Интересно — откуда этот новый равальяк будет?

Удары и уханье с той стороны моей лошади сменяются пыхтением и хрипами. Похоже повязали-таки… Мне подают шляпу. Слетела с головы, пока с седла катапультировался (а иначе вариантов не было). Радует, что панама моя не пострадала — только пыль выколотить… Напяливаю ее на ушибленную башку, обхожу Буцефала спереди (ага: как трамвай), мимоходом потрепав по шее для успокоения. На пыльном булыжнике вяло шевелится куча-мала.

— Поднимите…

С некоторыми усилиями и междометиями террориста поднимают. Вид у него… Всклокоченный, грязный, одежда порвана. Под глазом уже намечается немалых размеров синяк… Командир конвойцев протягивает мне орудие несостоявшегося преступления — здоровенный — в локоть длиной — кинжал. Да, этим бы он меня насквозь проткнул — силы явно хватило бы.

— Ну и за что ты меня хотел убить?

Детина, мотнув головой, отбрасывает длинные космы за спину. Сплевывает кровью на мостовую. Буравит меня ненавидящим взглядом.