И он повел меня, юркнув в узкий длинный коридор, который еще несколько часов назад отнял надежду. Перед глазами вспыхнула жуткая картина, ярко исполненная жирными красками страха. Я вдруг представил, как, поплутав по заколдованному лабиринту, птица снова приведет меня в этот зал. Поверить в это я был не способен, да и не пришлось. Теперь коридор немного поднимался наверх, словно спасительная дорога, ведущая из глубин Царства мертвых в родное патанатомическое отделение, где меня ждет такой долгожданный понедельник. С трудом поспевая за шустрым провожатым, на полном ходу сворачивал в крутые незнакомые закоулки, отталкиваясь от их острых углов. А через несколько минут этой гонки, задыхаясь и не обращая внимание на тупую боль в боку, мы выскочили на широкую финишную прямую, в конце которой виднелся мягкий мерцающий свет. Он исходил из открытой двери траурного зала. Заорав от восторга, я, что было сил, рванул вперед, боясь, что путь к спасению может исчезнуть в любую секунду.

Ворвавшись в мраморные объятия траурного зала, где меня ждала оставленная щетка и синий пластмассовый совок, я рухнул на колени перед деревянным крестом, висевшим на стене. Путая слова молитвы, принялся благодарить Бога за свое спасение.

И был абсолютно уверен, что мертвый воробей был ангелом, посланным для моего спасения.

Мою молитву прервал громкий настойчивый звонок, доносящийся со стороны служебного входа. Дернувшись всем телом, я проснулся. Мокрый от пота, рывком вскочил с постели, пошатнувшись и с трудом удержавшись на ногах. За окном светало, ведь на часах было начало пятого. Последние часы моей Большой недели стремительно таяли, струясь песчинками минут и секунд.

Звонок служебного входа действительно верещал в отделении. И чем-то напоминал воробьиное чириканье…

С трудом стряхнув с себя ошметки жуткого сна, я поспешил к служебному входу. За его дверями меня ждали трое мужчин. Двое живых и один мертвый. Они поставят жирную точку в этой Большой неделе. Спустя три с небольшим часа ворота Царства мертвых, притаившегося в стенах морга четвертой клиники, распахнутся, чтобы выпустить своего добровольного затворника. И санитар Антонов отправится в мир живых.

…К тому моменту, когда первые работники ритуально-медицинского комбината пересекали порог сонного служебного входа, я уже давно управился с привычной рутиной, автоматически бездумно вымыв пол и убравшись в «двенашке». После, быстро приняв душ, заварил себе крепкий сладкий кофе. К 8.45, когда появится хмурый сосредоточенный Бумажкин, все постояльцы холодильника будут готовы ринуться в круговерть похоронного процесса, который спустя несколько часов намотает на свой маховик фальшивые слезы и искреннее горе, тяжелые слова поминальных речей, нервы и силы санитаров, скорбные даты десятков семей… И запах смерти, приглаженный одеколоном.

Увидев мою помятую рожу, Вовка риторически спросил:

– Видать, крепко вчера повеселился. Есть такое дело?

– Было слегка, – честно признался я, тяжело вздохнув.

– Сначала отпахать шесть суток кряду, а потом еще и нажраться… Эх, молодость, – мечтательно сказал старший санитар, лично не знавший Аида. – Дуй, давай-ка, домой, Тёмыч. Пивка выпей и спать ложись.

– Тотчас будет исполнено, – заверил его я. И пошел переодеваться.

Надел гражданское барахло, от которого я порядком отвык, за семь суток сроднившись с хирургической пижамой. Решив причесаться, заглянул в зеркало. В нем был все тот же Тёмыч Антонов, что и неделю назад, только слегка потрепанный. Забрав из рабочего сейфа кровно заработанные, ровно в 9.00 я попрощался с Бумажкиным и, закрыв за собой дверь служебного входа, вышел на залитый солнцем двор морга. У крыльца траурного зала уже стояли три клонированных красных «пазика». В ворота с озабоченным видом вбегал опаздывающий Плохотнюк.

– Здорово, Тёмыч, – бросил он мне, на ходу подавая руку. – Отлично выглядишь! – серьезно сказал он, прежде чем скрыться в дверях отделения.

Впереди было три выходных дня. Уже в четверг я снова выйду на работу. И снова впрягусь в грязную похоронную лямку, изредка тайком задавая себе все те же вопросы. Кто я? Рядовой санитар, неквалифицированный работяга, чья должность болтается в самом низу штатного расписания? Или Харон в Царстве мертвых, тянущий лямку своего высшего предназначения, которое скрыто от беглого поверхностного взгляда живых и очевидно лишь для мертвых?

Но это будет в четверг. А тогда, утром июньского понедельника, я оставил за спиной ворота морга, коротко обернувшись на здание, в котором еще несколько часов назад звал мертвого воробья, заливаясь во сне слезами.

Зайдя в вагон метро, поданный на платформу станции «Медведково», я встал, прислонившись к раздвижной двери, которая, как честная барышня, просила «не прислоняться». Бросив туповатый бессмысленный взгляд на пассажиров, увидел цветасто одетую бабульку, с немыслимым сиреневым кандебобером на голове, сидевшую на диванчике напротив меня.

– Осторожно, двери закрываются, – с чувством сказал женский голос, объявив следующую станцию.

Лишь только состав тронулся с места, как старушка проворно вскочила и решительно подошла к вертикальному поручную, встав совсем рядом со мной.

– Ну, что, гад бесстыжий?! Ты где ж шатался, дармоед чертов? – визгливо накинулась она на кого-то, кто стоял прямо перед ней и кого решительно не было в вагоне. – С Колькой, что ли, опять надрался? Что – «я трезвый»? Ты себя видел, паршивец? Ведь из дома родного несешь, сволочь! Из род-но-го до-ма! – чеканила она по слогам, потрясая кулаком. – Полгода уж как помер, а все не просыхаешь! Жизни ж не даешь, алкаш проклятый! Что помирал, что не помирал – один хрен, вечно пьяный!