– Пожалуйста, а можно мне… – успел услышать я, прежде чем щелкнул ключом в замке. Но звонок тут же раздался снова.

– Вот черт, – раздраженно пробормотал я. И, решив не обращать внимания на юную некроманку, двинулся в отделение. Но та явно не собиралась так просто отступиться от своей мечты, упорно давя на кнопку звонка. «Как же ее спровадить-то?» – думал я через пару минут трелей, открывая дверь.

– Чего непонятного?! – стараясь сдерживать злобу, процедил сквозь зубы, стараясь унять злость.

– Пожалуйста, можно мне п-посмотреть хоть! – взмолилась она, сделав полшага вперед.

– На что посмотреть? – преградил я ей путь в отделение.

– На морг, конечно… Это так круто! – воскликнула она, умоляюще глядя на меня.

– Круто? Мертвые люди – это круто? Ты в своем уме, девочка?! – повысил я голос, не выдержав.

– Да, круто! Ваще очень! – настаивала она. – Я только погляжу немного, прям пять минут, ну, пожалуйста, – канючила она, разом превратившись в капризного ребенка. – Чего тебе, сложно, что ли? Никто ж не увидит…

– Хочешь в морге побывать?

– Ага! Можно, да? – обрадовалась она, опять подавшись вперед.

– Ладно, давай так… Тебя как зовут? Ты где живешь? – спокойно спросил я, словно для исполнения ее мечты мне были необходимы анкетные данные металлистки.

– Элис, – представилась она, откинув длинную челку черных волос.

– Зовут тебя как? – повторил я, дав понять, что ее кликуха меня не интересует.

– Ну… – замялась она. – Ира.

– Так, Ира… И живешь ты где?

– Здесь, недалеко, на Академика Павлова.

– На Павлова? Понятно. С родителями?

– Ага. Еще с братом и бабкой, – добавила она, вытянув шею и всем нутром стремясь попасть за порог морга.

– Тогда, Ира, я тебя обрадую. Ты у нас в морге обязательно побываешь. И не один раз. Попозже только.

– Когда… попозже? – не поняла она, куда я клоню.

– Точные даты не скажу. Но точно побываешь. Сначала когда бабушка твоя умрет и здесь окажется. Потом – когда мама, и еще раз – когда папа. И еще разок обязательно, если из района не уедешь и здесь окочуришься. Поняла?

Поначалу, когда я принялся перечислять череду семейных похорон, которые предстоят ей, она лишь глуповато улыбалась. Потом улыбка разом съехала куда-то вниз, уступив место растерянному испугу.

– Ну как, круто будет? А? – прикрикнул я на нее, скроив злую рожу.

– Да пошел ты, дурак, – сказала она, попятившись назад. И вытянула в мою сторону однозначный американский жест, такой популярный в те годы.

– Я пойду, и ты иди отсюда. До встречи! – бросил я ей, закрывая дверь. Звонков больше не было.

– Да, молодежь, мать их, – по-стариковски посетовал я, возвращаясь в «двенашку». – Круто ей на смерть полюбоваться. На себя примерь сначала…

И плюхнулся в кресло. Примерить на себя… Сколько таких примерок видел я! Самых разных. Калейдоскоп людских реакций мелькал передо мной уже три года. Картинки эти были сотканы из самой сущности осиротевших людей и их отношений с покойным. И нередко рассказывали обычному санитару куда больше, чем ему нужно знать о посторонних людях, которых он больше никогда не увидит. Но я не тяготился этими знаниями. Теряя в памяти однообразные рутинные эпизоды человеческого горя, бережно хранил самые яркие из них, время от времени оживляя их перед мысленным взором.

Быстрее всего калейдоскоп вращался в те короткие, насыщенные месяцы, когда работал на перевозке. Я нередко вспоминал их, и эти прожитые моменты воскресали, точные, словно кадры кинохроники. Вот и тогда, сидя в кресле, залитый теплыми отблесками расцветающего за окном вечернего заката, я нырнул в то прошлое, которое останется со мной навсегда…

…Пасмурное осеннее утро очередного рабочего дня санитара трупоперевозки Антонова началось с мерзкого дребезжания пейджера. На экране высветился адрес, где-то в северном Медведково. Вскоре мы с моим напарником Колей уже звонили в очередную дряхлую потертую дерматиновую дверь. Как только она открылась, сразу понял, что без впечатлений отсюда не уйду. Вонь, грязь, липкие полы, вальяжные тараканы, горы какого-то хлама, покрытые плесенью стены… Я работал уже два месяца, а потому жуткими квартирами меня было не удивить. Жуткие хозяева этих квартир – другое дело. От них можно было ждать чего угодно, а потому короткий охотничий нож всегда был со мной, прячась в потайном кармане рабочего комбинезона.

На пороге стоял некто мужского пола, неопределенного возраста, с серым опухшим лицом и длинными сальными седыми волосами, свисающими с крупных залысин. Одет он был в женский банный халат, настолько старый и грязный, что казалось, он уже успел побывать половой тряпкой, по чьей-то прихоти снова став халатом. На груди хозяина квартиры висел большой алюминиевый крест, безнадежно запутавшийся в длинных редких волосах. Вместо цепочки – шнурок от ботинка.

– Здорово, братва! – весело гаркнул он, обдав нас удушливым недельным перегаром и радушным жестом приглашая внутрь зловонного жилища. Попав внутрь, Коля тут же оценил обстановку, сказав, что подождет меня у порога, а когда все будет готово, тогда и вынесем вместе носилки. Работа с телом, родственниками и документами не входила в его обязанности, а потому он имел полное моральное право сделать так, как сделал.