чем и твой враг не обделён... Он твоя тень, ты в строку

лыко.

Он завистью порабощён, а ты сомнением великим.

России выпал этот знак -- быть тенью правды и свободы.

Её духовная казна закопана в тиши природы,

и Бог её в десятках стран живёт, в своей стране гонимый.

И Космос принял океан российской совести ранимой.

Но белым станет чернота, и наш чертог преобразится,

и перельётся высота в покуда низменные лица.

3

С душой, истекающей светом, в обузе неловких телес --

как быть в этом мире Поэтом во вздохе одном от Небес?

Ни тонких узоров словесных, ни философических грёз,

ни новых гармоний небесных нам прожитый век не принёс.

Разрушилась мрачная крепость, открылся безмерный простор...

Но Совесть в России -- укор, Свобода -- болезнь и

нелепость.

И только впитавший Века, познавший терпенье и муки,

умеет листать облака и греть в них холодные руки.

И что бы ни взял он в персты -- стило ли, соху или скрипку,

движенья легки и просты, секреты доступны и зыбки.

Он может не знать имена авгуров, что временно в силе.

Ему неизвестна война, подспудно идущая в иле.

Вдыхает он воздух иной, летящий как сон над планетой,

раскроенный тишиной, прошитый алмазной кометой.

Не нужен он глупой толпе, в словах он высок, неудобен.

Идущий по узкой тропе, он древнему скальду подобен.

Года, как святая вода, стекают со смертного тела.

Пришёл он как вестник сюда для Слова, что суть его дело.