Шрифт:
— Узнаете? — спросил я.
— Нет, не узнаю, — нервно мотнула она головой.
— Точно не узнаете?
В это время за окном послышался веселый лай, Варвара Степановна почуяла гостя, бодро кинулась к двери, радуясь тому, что случай избавил ее от необходимости отвечать на неудобный вопрос.
Глава третья
В комнату она вернулась вместе с красивой женщиной лет тридцати, в которой я узнал Настю. Как я и предполагал, она очень похожа была на ту юную девочку с фотографии. Те же черты лица, те же глаза, те же пухлые, четко очерченные губки. Только брови не столь уже пышные — выщипанные они, тонкие, хотя и густые. И черты лица уже оформившиеся, зрелые и слегка подточенные временем. Одета она была просто — джинсы, футболка, но выглядела при этом очень стильно. Потому что ухожена «от» и «до», а точней, от педикюра на пальцах до шелкового лоска темных волос…
Она действительно была красивой. А то, что не замужем, так есть такое понятие, как венчик безбрачия. Был у нее муж, но счастье продолжалось недолго, если судить по возрасту ее ребенка. Двадцать девять лет ей, а сыну десять, значит, родила она в девятнадцать. А мужа к этому времени уже не было, ведь он разбился еще до его рождения.
— Мама, кто это? — недоуменно спросила Настя.
Она рассматривала меня с интересом. Не хочу хвалиться, но мужчина я видный, женщинам нравлюсь, и эта на меня запала. Проблемы у нее с мужиками, потому и засматривается она на них с надеждой на взаимность. Но все-таки возмущение в ней сейчас пересиливало женский ко мне интерес.
— Как это кто? — удивленно протянула Варвара Степановна. — Игорь!
— Это не Игорь!
— Как это не Игорь? Игорь я!
На самом деле звали меня Константином, но признаваться в этом значило навлечь на себя еще больший гнев. А так меня зовут Игорь. А то, что не тот Федот, так это уже не ко мне вопрос. Меня назвали Игорем, позвали в дом, я принял предложение — где здесь моя вина?
— Игорь, — растерянно кивнула старушка.
— Это не тот Игорь, — встряхнула головой Настя.
— А какой вам нужен?
Улыбка у меня широкая, белозубая, и, как показывал опыт, ею хорошо удавалось сглаживать возникающие неловкости. Но Настя еще больше нахмурилась. Да и Варвара Степановна смотрела на меня строго.
— У Насти жениха Игорем зовут, — сердито сказала она.
— Это не мой жених.
— Так я и не настаиваю, — пожал я плечами.
— Он про Альберта спрашивал, — вспомнила и обличительно ткнула в меня пальцем Варвара Степановна.
— Про какого Альберта? — заметно растерялась Настя.
Я ждал, что старушка сейчас проговорится. Такой, мол, и такой Альберт. Но, увы, мои надежды не оправдались. Во всяком случае, сейчас.
— Не знаю.
— Вот про этого!
Я протянул Насте фотографию пропавшего парня.
— Узнаете?
Отклика пришлось ждать долго, минуты две. В течение этого времени я наблюдал борьбу «за» и «против», выраженную в мимике ее лица.
— Вы кто такой? — наконец спросила она.
— Частный детектив, — не стал обманывать я. — Ищу Альберта. Он пропал четыре года назад…
— И что, его до сих пор не нашли? — изобразила удивление Настя.
— Вы его знаете?
— Ну, конечно, знаю… Мы с ним встречались… А я обязана отвечать на ваши вопросы?
— А вы думаете, что нет?
— Насколько я понимаю, никаких санкций у вас нет?
— А какие санкции вам нужны? На ваш арест? Думаете, надо?
— Ничего я не думаю…
Механическим, едва ли осмысленным движением Настя поставила свою сумку на стул, устало, если не сказать, обессиленно села за стол. Сумка у нее большая. Я хоть и не претендую на звание «английского ученого», но все-таки кое-какими жизненными наблюдениями располагаю. Вот, например, я заметил, что чем больше у женщины ее дамская сумка, тем больше в ее жизни проблем. Чем эта сумка меньше, тем счастливей женщина. И Настя лишь подтвердила это мое наблюдение. Если она, конечно, действительно не очень счастлива.
Так это или нет, но мне уже хотелось ее осчастливить. На одну-две ночки… Да, такая вот моя сущность. Мне бы на деле сосредоточиться, а у меня мысли вразнобой пошли от женской привлекательности… Не очень приятно осознавать этот факт, но ведь человек — часть живой природы…
— Удостоверение хотя бы покажите.
Она посмотрела на меня устало, но с явным желанием взбодриться, взвинтить темп нашего разговора, наброситься на меня и, по возможности, разорвать на части — в переносном, разумеется, смысле. А вдруг в буквальном?
— Вы хотите со мной познакомиться? — попытался я отделаться шуткой.
— Нет, я хочу знать, кто вы такой. Вдруг вы какой-то проходимец, я вызову милицию.
Для большей убедительности Настя потянулась к своей сумочке, достала оттуда мобильный телефон — розовый, со стразами.
— Ну, хорошо.
Я достал удостоверение частного детектива, предъявил ей.
— Плотников Константин Алексеевич… — прочитала она. И с осуждением глянула на меня. — А говорили, что Игорем зовут.
— Брата моего Игорем зовут, — на ходу сочинил я. — Мама нас часто путала, его Костей называла, меня Игорем…