Иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки (с) Илья Кормильцев
Гельвич Ростислав Реональдович
Полиция реальности
Аннотация:
иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки (с) Илья Кормильцев
Автор безмерно благодарен (если можно так выразиться) интернет порталам: www . scp – wiki . net , barelybreathing . ru , scpfoundation . ru , за предпосылкиосновной идеи, и большую часть упоминаемого контента
Морг-морг. 12:01
Знаменательный день. Снова этот сладкий сон.
Глава 1
Зеленый светодиод, кнопка ноутбука. Она мигает. Это первое что привлекает взгляд, когда входишь в мою комнату.
Почему?
Потому, что в ней очень темно. Шторы задернуты. Плюс, дополнительно, окна заклеены большими листами плотного картона. Только форточка заклеена не до конца, но это легко исправить.
– И как ты тут живешь?
– говорит моя мама. Закрываю дверь на замок.
– Да вот, нормально живу, как видишь.
– отвечаю ей я, и включаю свет.
Комната освещается. Свет белый, холодный. От модных энергосберегающих лампочек.
Мама цепко смотрит на пол, на шкаф, тумбочку, несколько игровых приставок, и прочий антураж. Пыли нет. Разве что на полу, слегка грязно, но это только у порога.
– Хм.
– она хмыкает - Да, действительно, нормально.
Помогаю ей снять некую пародию на куртку, такие носят летом. Яркая, и легкая.
Самому мне, надо избавиться лишь от ботинок. Что я и делаю.
Мы прошли в комнату, и сели на диван. Ну, как. Она села, а я остался стоять.
– Коля, - сказала она, прищуривая голубые глаза - Сядь. Лучше сядь.
Пожав плечами, исполняю.
– Дед умер.
Автоматически, мы оба единым движением смотрим на фотографию, стоящую на небольшом китайском телевизоре. Три человека. Высокий старик, гладко выбритый, в мастерке, и джинсах. Собственно, мама - только несколько моложе, чем сейчас. И я - еще ребенок. На заднем плане, дом с зеленой крышей. Лицо старика, хмурое. Строгое. Губы сжаты, и голубые глаза выделяются, несмотря на бледность кожи.
– Когда?
– я, только и нахожу что ответить - Как?
– Четыре дня назад. Что-то делал в бане, и у него прихватило сердце. Вызвали скорую, повезли в больницу....
Лицо моей матери кривится, она закрывает его ладонями.
А я никогда не умел утешать. Подаю ей платочек.
– В больнице...
– утирает слезы - Ну... там это и случилось.
Ощущаю, что покраснел, мне душно и жарко. Распахиваю окна комнаты, настежь. Один картонный лист, приклеенный на скотч, падает.
У меня есть рот, и я должен кричать. Но я не кричу.
На улице лето. Теплый воздух. Зеленые деревья. Из окна - вид на огромный, работающий подъемный кран вдали. Я зацепился за него взглядом, и не могу повернуть голову назад.
– Коля...
– мама обняла меня, тихо подойдя сзади.
Наверное, этот запах.... Типичный женский запах. Шампунь, плюс духи, плюс крема, плюс запах стираной дорогим порошком одежды.... Это что-то пробудило во мне, и заставило уткнуться в матери плечо.
У меня есть рот, и я должен кричать.
Но я не могу.
Особых воспоминаний по поводу деда, не находилось. Это был очень строгий, и молчаливый человек. Да и вообще, последние лет так шесть, из моих двадцати, он с нами почти не общался. Еще до смерти своей жены, моей бабушки, он буквально заперся в том доме с зеленой крышей.
Однако, изредка, он мог и позвонить. Или - что еще реже - приехать в гости, и сидеть у нас, гоняя чаи, и разговаривая о всякой чуши.
– Дед, - сказал я ему как-то раз. Я называл его именно так, с детства. Язык не поворачивался назвать его "дедушкой", это слово было слишком мягким для него - Давай я как-нибудь к тебе приеду? Баньку растопим, шашлык пожарим, на огороде помогу.