Мистер Симменс был добродушным человеком. Он делал все, чтобы жители Нью-Йорка жили счастливо, богатели и ни в чем не испытывали неудобств. Кроме этого мэр любил кухню «Короля Артура», одного из самых дорогих ресторанов города, куда наведывался всякий раз, когда у него было свободное время. Зачем скрывать? – мэр любил хорошо поесть. Правда, еще поговаривали, что мэр Симменс любит красивых девочек, но, во-первых, это только слухи, а во-вторых, кто же их не любит?

Богатые граждане Нью-Йорка почти что боготворили своего мэра, а он разбивался для них в лепешку. Не удивительно, что мэр Симменс каждый раз переизбирался на новый срок.

Теперь для него настали трудные деньки. Все газеты сообщали ужасные сведения, жители города были напуганы до судорог. В раздумьях, как бы ему избавить город от страшного робота, мистер Симменс поехал в своем «Кадиллаке» в ресторан «Король Артур». И мало того, что любимый ресторан мэра оказался закрыт из страха перед маньяком, так еще и на обратном пути за его машиной погнался обнаженный и блестевший при свете вечерних фонарей робот. Шофер мэра увеличил скорость, но робот не отставал. Мэр уже успел несколько раз испытать от страха конфуз в свои широкие штаны, и спасло его только «дорожно-транспортное происшествие». Робота сбил автобус.

Поднявшись с дороги, Арни выволок из кабины водителя и смачно поцеловал его взасос. После чего робот зверски изнасиловал не только водителя автобуса, но и тех немногих пассажиров, которые не успели слишком далеко убежать.

Чудом спасшийся мэр решил, что с роботом пора кончать! Либо он, либо робот, третьего не дано.

Ровно в полдень побитая полицейская машина, сверкая мигалками, подъехала к огромному небоскребу. Отдуваясь и кряхтя, из автомобиля вылез толстый, начинающий лысеть мужчина в форме. Это был старший инспектор полиции Нью-Йорка Билл Роберте. Он захлопнул за собой дверцу, поправил под мышкой массивную кобуру и взглянул вверх на вереницу уходящих в небо этажей.

– Понастроили, черт побери! – проворчал он. – Если в этом доме не работает лифт, я геройски погибну, поднимаясь на тринадцатый этаж.

Разумеется, лифт работал. Билл Роберте нажал на кнопку тринадцатого этажа и стал следить за загорающимися лампочками с номерами. Наконец, загорелся номер тринадцать, створки лифта услужливо распахнулись, и инспектор вышел в длинный, плохо освещенный коридор. Он прошел по коридору, читая надписи на дверях, пока не нашел то, что ему было нужно.

«Ник Штибельсон. Частный детектив», – скромно гласила табличка на обитой кожей двери. Из-за нее раздавались звуки зажигательного рок-н-ролла.

– Угораздило же Ника снять офис на такой верхотуре, – проворчал Билл Роберте, остановившись в некотором раздумье. – Впрочем, один плюс в строительстве небоскребов я все-таки усматриваю: если какой-нибудь псих захочет спрыгнуть с крыши, то, пока он долетит до тротуара, к месту падения успеет подъехать похоронная команда. Да и наши ребята успеют подъехать…

Улыбнувшись своей незамысловатой шутке, инспектор Роберте постучал и, не ожидая приглашения, толкнул дверь ногой.

– Мое почтение, инспектор! – поприветствовал его сидящий в кресле человек, в котором инспектор сразу же признал частного детектива.

– Да выключи ты эту чертовщину! – прокричал Билл, пытаясь переорать неизвестную ему звезду рок-н-ролла.

Ник Штибельсон невозмутимо выключил магнитофон, многоваттные колонки замолчали. Полицейский опустился в мягкое кресло, развалился в нем, как у себя дома, и взглянул на Ника Штибельсона.

– Слушаешь всяких черномазых, – ворчливо сказал Билл. – Разве это подходящая музыка для белого джентльмена?

– Ошибаешься, Билл, – возразил Ник Штибельсон. – Этот певец совершенно белый. Более белый, чем наши с тобой задницы.

– Все равно какой-нибудь ублюдок и наркоман, по которому плачут одновременно и тюрьма, и психушка.

– Не могу принять твое пари, я с ним не выпивал.

Ник Штибельсон поставил рюмку, в которой светился коньяк, на стол и вытащил из ящика пачку газет. Частный детектив был молод – тридцать лет для детектива возраст отроческий, но он уже прославился своими громкими делами. Преступления, которые оказывались не по зубам полиции, другим частникам, а иногда даже ФБР, Ник Штибельсон с легкостью раскрывал за три дня.

Это был невысокий черноволосый мужчина с загорелым лицом. Тоненькие усики придавали его лицу слегка высокомерный вид. Безукоризненный черный костюм усиливал аристократизм знаменитого детектива. Прислоненная к столу, стояла его любимая трость, с которой Ник никогда не расставался. Ходили слухи, что в этой трости хитроумно замаскирован ручной пулемет, так же, как про шляпу детектива было известно, что в ней приделан кулак на пружине, который выскакивает в нужный момент и бьет преступников в нос. Но это, конечно, уже совсем маловероятно.