Несколько раз мигнул свет в тоннеле. Оксана осмотрелась по сторонам, не понимая, что происходит. После короткой паузы свет замигал снова. И тогда девушка вспомнила рассказ Кила. Мигает свет. Так диспетчер предупреждает тоннельных рабочих – сейчас будет подано напряжение на контактный рельс.

– Ну, девочка моя, – прошептала Оксана, на четвереньках продвигаясь вперед. – Давай поздравим друг друга с тем, что нам сегодня очень повезло... Если б мы с тобой провалялись в отключке еще минут пять-десять, получился бы жареный шницель.

Девушка торопливо проползла вперед, и вдруг стало светло. Вспыхнул свет на станции! Оказывается, журналистка находилась совсем рядом с платформой. Каких-то двадцать-тридцать метров, и она – на станции.

Метро. Дом. Тепло. Люди. Спасение. Кил.

– Ура! – прошептала девушка. – Ура, Ксанка! Мы с тобой справились... Не знаю, кто и почему нам в этом помог, кто притащил сюда, к перрону, но мы сделали это!

Мысль о том, что осталось совсем немного, взбодрила Оксану лучше любого допинга. Девушка энергично поползла вперед, а в памяти то и дело всплывали картины из прожитой ночи.

– Фильм ужасов, да и только, – сказала себе девушка.

Журналистка находилась у небольшой лесенки, которая вела на платформу. Обычную платформу. Оксана тысячи раз в своей жизни была там, наверху. Платформа как платформа. Если стоять на ней, в ожидании поезда. И совсем другими глазами смотрела на этот перрон девушка в мокрой, грязной одежде. Девушка, приползшая сюда по подземным трубам и переходам. Как на необыкновенное чудо. Ожившую сказку. Мираж, ставший реальностью.

– Черный, на четырех ногах, – сказала себе журналистка. – Угадай, Руж, кто это?

Она помолчала, будто ждала, что диггер ответит.

– Нет, не угадал, – тихо засмеялась девушка. – Это не шахтер после получки. Это – Оксана Лаптева.

Она ухватилась за железный поручень возле лестницы, поднялась на ноги. И тут же поняла, что делать этого не следовало. Может, загадочное существо, жившее в черном лабиринте тоннелей, и облегчило боль во всем теле, избавило голову от раскаленных игл. Даже притащило ее сюда, к перрону. Вот только Оксана слишком много времени провела в «горизонтальном» положении. Как только девушка приподнялась над полом, закружилась голова. Оксане показалось, что она находится на палубе корабля в страшную качку.

– Ой! – сказала журналистка, и тут же опустилась на пол. – Лучше я попробую так... по-привычному.

Девушка подождала, пока перед глазами перестали метаться огненные круги. Несколько раз глубоко вздохнула и начала взбираться по маленькой лестнице, используя для опоры тела руки и ноги.

С первого раза не удалось. Оксана потеряла равновесие – хорошо еще, сумела зацепиться за поручень и не «загремела» вниз. Чуть передохнув, она пошла на новый «штурм» лестницы, стараясь более внимательно контролировать положение тела.

– Ах! Ах ты... – вдруг раздалось прямо перед носом. – Ах ты, дрянь!

Раздался громкий стук, который Оксана слышала тысячи раз – это ручка ведра упала набок. Но почему же, почему что-то мокрое, противно пахнущее ударило в грудь, столкнуло вниз? Надо открыть глаза. А ведь больно падать спиной... И затылок саднит. Боль вернулась. Почему? Что это? Что произошло? Синий халат, перекошенное злобой лицо...

– Ах ты, дрянь! – завопила уборщица на всю станцию. – Мало того, что сумасшедшие парни по тоннелям лазют, теперь и девки туда же! Вконец стыд потеряли! Ну, погоди, тварь! Щас я на тебя найду управу!

Оксана лежала на спине внизу маленькой железной лестницы. Ныл затылок, которым журналистка ударилась о стену. Но девушка не думала о физической боли. Больно и горько было оттого, что она прошла столько трудностей, сумела обмануть смерть, выдержать все. Ради чего? Ради того, чтобы выйти к людям. Чтоб получить в грудь удар шваброй, на которую намотана мокрая вонючая тряпка.

А уборщица меж тем звонила по внутренней связи «наверх», в отдел милиции. Трубку снял сержант Мутаков. Поначалу он весьма равнодушно отнесся к сообщению о том, что из тоннеля выползло «грязное, мокрое чучело». Сержант оживился лишь тогда, когда узнал: у платформы, на входе в подстанционные помещения, лежит молодая девчонка.

Это меняло дело.

– Человек выбрался из тоннеля, товарищ капитан! – обратился он к Андрею Монтерову, волей случая находившемуся в «дежурке». – Уборщица говорит, нарушитель находится у входа в подсобку. То ли бомж, то ли диггер какой. Я пойду разберусь?

Сержант намеренно не известил начальника о том, что «бомж-диггер» – это девушка. К чему капитану знать лишнее? Нарушитель – он и есть нарушитель, независимо от пола. А Мутаков слишком много обид терпел в последние дни. Надо же когда-то отыграться.