Припарковавшись у автогриля, она зашла выпить кофе. Пока стояла в очереди, взяла с полки свежую газету. Пробегая глазами заголовки, остановилась на одном: «Русская мафия в Римини. Арестован один из руководителей русской преступной группировки».

Дайнека всматривалась в фото бородатого мужчины. Она почти не сомневалась, что знала его или, по крайней мере, встречалась с ним где-то.

Прихватив в баре пакетик коричневого сахара, Дайнека осторожно продвигалась к столику, удерживая в руке чашечку эспрессо. Она поставила ее на стол и вновь развернула газету.

Теперь она вспомнила это лицо. Когда он стоял на обочине дороги и смотрел на полыхающую машину Джамиля, у него не было бороды. Это он гнался за Джамилем, он желал его смерти… «После таких аттракционов живыми не остаются», – именно так он сказал тогда.

Но он ошибся. Дайнека знала, что Джамиль вернется, и он вернулся…

Воспоминания нахлынули с такой силой, что у нее закружилась голова. Отшвырнув газету в сторону, она набрала номер Стевена.

– Pronto! – раздался в трубке знакомый голос.

– Это я, Дайнека…

Коричневый бумажный пакет выскользнул из рук Стевена, как только он вышел из фруктового магазинчика, который располагался неподалеку от его дома. Крупные оранжево-красные апельсины раскатились по мостовой, и он в растерянности остановился, а потом кинулся их подбирать.

Легкое чувство досады сменилось беспокойством. Стевен хорошо знал это ощущение, оно всегда появлялось перед тем, когда должно было что-то случиться. Забросив в пакет последний апельсин, он быстрым шагом направился домой.

Его машина по-прежнему стояла в маленьком дворе четырехэтажного дома, где он снимал квартиру. Около авто слонялся человек. Стевен инстинктивно остановился и отпрянул назад, спрятавшись за угол дома.

Мужчина поднял глаза и скользнул ими по окнам. Внешность у него была весьма занимательная. Голова, лысая и глянцевая, напоминала шар для боулинга. Сунув руки в карманы пальто, он развернулся и торопливо зашагал в сторону Стевена. Тот едва успел метнуться в открытую дверь ближайшего подъезда, когда мужчина прошел мимо и на солнце блеснули круглые стекла его очков.

Решив проверить свою догадку, Стевен бросился к машине. Когда он выехал из двора, из-за угла немедленно показался черный «Мерседес».

Еще не осознавая до конца, что происходит, Стевен понял, что должен что-то предпринять. Но что?

В кармане зазвонил телефон.

– Pronto!

– Это я, Дайнека…

– Где ты?! – воскликнул Стевен, но тут же спохватился, решив ее не пугать.

– В Милане…

– Где именно?

– В кафе. Я оторвалась от них и поменяла машину. Теперь меня не найдут!

Так вот почему черный «Мерседес» едет за ним. Преследователи Дайнеки надеются, что он выведет их на нее.

– Этого не должно случиться… – не сдержавшись, сказал Стевен.

– Ты о чем?

– Прости… Жду тебя через час на Дуомской площади, неподалеку от Галереи. Знаешь, где это?

– Знаю.

– И будь осторожна…

– Буду.

Решение созрело. Резко перестроившись в другой ряд, он вдавил педаль газа, и его с силой откинуло назад. Ехавший сзади автомобиль вывернул на ту же полосу и прибавил скорости.

Стевен не собирался устраивать гонки здесь, в центре Милана. Следуя принятому решению, он ехал на окраину города к своему другу Маркусу. Времени было в обрез.

– Что случилось? – Открыв дверь, Маркус отступил в сторону, пропуская приятеля в дом.

– За мной следят.

– Что заставляет тебя так думать? – Маркус был иностранцем, он приехал из Бразилии изучать итальянский язык, но остался в Италии навсегда. Его отличительной особенностью было то, что говорил он чересчур правильно. Его даже не всегда понимали коренные жители этой страны.

– Посмотри в окно, – сказал ему Стевен.

В тот же момент за стеной, в спальне, послышался скрип отодвигаемого стула. Маркус распахнул дверь.

– Знакомься, моя подруга Лоредана.

Из спальни выглянула невысокая бледная девушка, поздоровавшись, она закрыла дверь.

Маркус подошел к окну и прильнул к стеклу. Стевен спросил:

– Видишь черный «Мерседес»?

– Не нахожу в этом ничего удивительного. За свою жизнь я видел много черных «Мерседесов».

– Это русская мафия.